Ночь длинных ножей
Шрифт:
— Что хочешь, Джамбулатов?
— Хочу видеть хозяина, а не раба. Рука рябого непроизвольно потянулась к автомату, но второй чеченец в камуфляже примирительно произнес:
— Не обижайся, Хожбауди. Джамбулатов горазд работать языком.
— Языки режут, — буркнул рябой.
— Режут, — кивнул Джамбулатов. — Только режут те, кто привык держать кинжал, а не открывалку.. Короче, товарищи бандиты. Разговор у меня будет с Синякиным. Или ни с кем.
— Ну тогда поехали, — сказал
— Куда? — с подозрением поинтересовался Джамбулатов.
— К Абу — Нет. Не пойдет. Он приедет сам…
Рябой положил руку на автомат. Джамбулатов снял с предохранителя висящий на плече автомат Калашникова и осведомился:
— Стрелять будем?
— Не будем, — сказал чеченец в камуфляже. — Ты поедешь с нами. Или мы расходимся. Джамбулатов задумался и кивнул:
— Ладно. Поехали.
— Только автомат сдай. Мы тебе его потом отдадим. Слово! — сказал старший.
— А, может, тебе еще и жену отдать?
— Хожбауди, у нас не получилось разговора с этим человеком. Поехали, — старший обернулся и пошел к воротам.
— Ладно, — задумавшись на миг, Джамбулатов протянул старшему автомат. У него все равно не было иного выхода, как рисковать и отдаться на милость этим людям.
— И остальное.
Джамбулатов вытащил «лимонку», подбросил на ладони — эту гранату ему подарил пастух как герою антирусского сопротивления.
— Оставлю себе, — он продел большой палец в кольцо. — Страховка. На всякий случай.
— Ладно, оставляй, — хмыкнул старший… — Пошли…
— А покушать? Чай? — засуетился хозяин дома, до того безмолвно взиравший на готовую перерасти в стрельбу перепалку. — Дорога длинная…
— Оставь! — пренебрежительно кинул старший. Они уселись в «Ниву». Рябой устроился за рулем.
— Глаза завяжем. — Рябой вытащил лежащий между сиденьями черный платок и протянул старшему, сидевшему рядом с Джамбулатовым на заднем сиденье.
— Лучше пасть себе завяжи, — посоветовал Джамбулатов.
— Руслан, ты согласился, — сказал старший. — Мы тебе пока не доверяем. Когда докажешь, что тебе можно доверять, мы тебе откроем все… Пока же…
— Ладно, Аллах с вами.
Джамбулатов позволил завязать себе глаза. Свет пробивался сквозь неплотную повязку, но видно ничего не было. Пот тек по лицу, и от него повязка набухала. Неприятно зудела кожа.
— Гранату можешь выпустить из рук, — посоветовал старший.
— Мне с ней спокойнее… Хоть не один на суд к Аллаху попаду. Ему будет с кем сравнивать, и он меня помилует.
— Ха-ха, — рассмеялся старший. — Я знал, что ты веселый человек, Джамбулатов. Но что такой веселый…
Стемнело. На дощатом,
— Джамбулатов, зачем пожаловал? — спросил Синякин.
— Ты все знаешь.
— Знаю. Майор Джамбулатов в бегах. И бежит от тех, кому служил верой и правдой.
— Ты о чем?
— О том, что ты отлично уживался с русскими. Ты служил им. А теперь что случилось?
— Я не служил верой и правдой им. Я служил людям. И боролся с ворами и убийцами.
— Аллах против воров и убийц, — усмехнулся Синякин.
— Вот именно.
— И все равно, ты служил не тем.
— Я служил и при Дудаеве. И при Масхадове. И при русских.
— Правильно… Как служебная собака.
— А вот оскорблять меня не стоит, Сережа.
— Не буду, Джамбулатов, — развел руками Синякин. — Только я не Сергей. Я Абу. Запомни это.
— Запомнил.
— Я нужен тебе, Джамбулатов, чтобы помочь тебе выжить. Зачем нужен мне ты?
— Мусса не сказал тебе?
— Он болтал что-то насчет тайников Мащаева.
— Все верно. Я знаю, где они.
— Ты откуда знаешь? Он что, тебе сам сказал?
— Давняя история. Мне сказал человек, который строил и заполнял эти тайники. Он мертв. Машаев мертв. Некому прийти за этим оружием.
— И почему ты не выслужился? Не отдал русским псам эти склады?
— Такими вещами не раскидываются.
— А почему ты думаешь, что у меня проблемы с оружием? — Синякин сложил руки на груди и уставился вопросительно на собеседника.
— У тебя проблемы со всем, Абу Со всем. После того как русские накрыли два ваших схрона, ты считаешь патроны, как алкаш мелочь на опохмелку. Твои люди покупают патроны у солдатиков не от хорошей жизни. Скажи, какая война без оружия?
— Не спорю.
— Чем будешь воевать, Абу?
— А почему ты решил, что я буду воевать?
— Потому что больше ты ничего не умеешь.
— Не скажи, Джамбулатов. Не скажи… Я умею многое… Но ты-то что хочешь сам? Ты хочешь воевать?
— Не хочу, — возразил Джамбулатов. — Но могу. Мне нужны деньги.
— Я не слишком богат.
— Ты скромничаешь… Ты покупаешь оружие у кого придется. Купи у меня… Я готов. Потом уйду.
— Куда?
— В Грузию. В Турции у меня родственники… Я не потеряюсь.
— Да. Такие, как ты, не теряются… А если все не так? Если все по-другому?
— А как?
— А так. Ты продолжаешь выслуживаться перед русскими псами. И сдашь меня, когда представится случай.