Новый мир. № 3, 2004
Шрифт:
(Курсив мой. — В. Ц.)
Но не сможет Миллер-поэтесса ни для чего «долго длящегося» выбиться из ритмической сухости, пока Миллер-эссеистка толкует о какой-то исчерпанности. И все заклинания останутся лишь пустым, щелкающим, действительно сухим звуком:
Ритенуто,Будь я поэтом точно такого дара, как у Ларисы Миллер, я бы себе писать хореем — просто запретил. По крайней мере четырехстопным. Какая уж «плавность» там, где энергия явно избыточна, где она так и подхлестывает. Вообще, четырехстопный хорей часто создает впечатление, будто слова обгоняют не только самого автора, но и мысль его. Что впору для удержания кратко уловленного мгновенья («Перестрелка за холмами; / Смотрит лагерь их и наш; / На холме пред казаками / Вьется красный делибаш…» — а! каково! одно слово — Пушкин [9] ), то никак не годится для долгих, почти стоических размышлений и выводов. Не потому ли смысл и глубина большинства стихотворений Миллер — увы, не изменчивы ни в зависимости от моего опыта, ни в зависимости от моего, читателя, настроения. Сухое — не сохраняет оттенков. И не имеет такого качественного параметра, как глубина.
9
Да и в «Бесах» — острота непосредственного впечатления.
Непроизвольная же притягательность (и глубинная охватность) проявляется для меня не в тех «экзистенциальных» стихах Миллер, что действительно когда-то смогли зацепить (их давно уже заслонили бесчисленные клоны), а, например, в таких неожиданных, а потому изумляющих:
…Коль ты сегодня при часах, Скажи мне время — Хочу узнать, когда в краю, Где столько лиха, Бывает тихо, как в раю. Тепло и тихо.Такие «простодушные» строчки — настоящий подарок для читателя. И я радуюсь тем стихам Ларисы Миллер, которые сопротивляются ей самой и опровергают «кредо» ее же «поточных» стихов. Например, вот этим, действительно несуетным и неторопливым:
Плывут неведомо куда по небу облака. Какое благо иногда начать издалека И знать, что времени у нас избыток, как небес, Бездонен светлого запас, а черного в обрез. Плывут по небу облака, по небу облака… Об этом первая строка и пятая строка, И надо медленно читать и утопать в строках И между строчками витать в тех самых облаках. И жизнь не хочет вразумлять и звать на смертный бой, А только тихо изумлять подробностью любой.Или этим — с удивительным реестром поэтических чудес, абсолютно не теряющих своей поэтичности оттого, что уложены здесь в продуманный, в общем-то, ряд:
Это — область чудес И счастливой догадки… Капля светлых небес Разлита по тетрадке. Область полутонов И волшебной ошибки, Где и яви и снов Очертания зыбки. Область мер и весов, ПобеждающихБлаженное наитие, которым, казалось бы, и должен быть вед'oм поэт. И «виноват» ли наш автор в том, что почти ничего, кроме «мер и весов», из явившемуся ему арсенала — им не используется? Пустой вопрос. Дело-то не в ответственности за удачи или промахи, а в их причинах, в тех корнях, откуда они произрастают.
Иногда поэт — любой — в своем творчестве встречает жуткое сопротивление или даже натиск, идущие изнутри самого себя. Такое внутреннее насилие над страстно желающим стать действительно вольнодышащим, но поневоле стесненным словом ощущаю я и в стихах Миллер. И не думаю, что я в этом ощущении одинок. Хотя бы один человек меня тут поймет. Это — сама поэтесса.
Такой вокруг покой, что боязно вздохнуть, Что боязно шагнуть и скрипнуть половицей. Зачем сквозь этот рай мой пролегает путь, Коль не умею я всем этим насладиться.………………………………………..
И давит и гнетет весь прежний путь людской И горький опыт тех, кто жил до нас на свете, И верить не дает в раздолье и покой И в то, что мы с тобой избегнем муки эти; И верить не дает, что наша благодать Надежна и прочна и может длиться доле, Что не решит судьба все лучшее отнять И не заставит вдруг оцепенеть от боли.С этим — кто на себе прочувствовал, тот знает — легко не сладишь: гармония действительно становится едва возможной. Здесь можно только пожелать поэту каких-то невозможных сил для преодоления в себе постоянной направленности тревожно-напряженного взгляда. Трудно, бесконечно трудно. Но и благодарно: «претерпевший до конца — спасется».
Завершая свои заметки, вспоминаю, в какой диссонанс они могут вступить со многими, написанными о Ларисе Миллер прежде другими авторами. Куда более не то что благожелательными, но, скажем так, похвальными. Желая смягчить отношение вероятных оппонентов, понадеюсь на их чувство юмора и закончу одной цитатой (курсив будет мой):
«Хочу понять, почему мне всегда были скучны его стихи. О музыкальной пьесе иногда говорят, что она сыграна хорошим звуком. Вот и эти стихи исполнены хорошим звуком. Все в них правильно, все на месте, а душа моя молчит.
И ветер, и дождик, и мгла Над холодной пустыней воды. Здесь жизнь до весны умерла, До весны опустели сады. Я на даче один. Мне темно За мольбертом, и дует в окно.Никакого сбоя, никаких задыханий, никаких неожиданностей: жизнь — умерла, сады опустели, я — один, мне — темно. Все одномерно. Вернее, пресно. Да и размер такой, будто продиктован метрономом…»
Конец цитаты. Это о другом поэте пишет… Лариса Миллер.
Сыктывкар (Коми).
«Без выбора»: неволя, нищета, счастье…
Леонид Бородин. Без выбора. Автобиографическое повествование. — «Москва», 2003, № 7–9
Леонид Бородин. Без выбора. М., «Молодая гвардия», 2003, 505 стр
10
В рецензии Ю. Кублановского все цитаты приводятся по журнальному изданию.