О грусти этих дней
Шрифт:
Пружинки часового волшебства
То мастерят мелодию для взгляда,
То бьют, тираны, всласть в колокола,
Всё разметая до пустыни ада.
Без устали тугое время гнёт
Крутую спину вороного лета
И в зимний погреб до поры крадёт
Его цветы и сны шального цвета.
И тот цветок,
Последний луч померкнувшего солнца
Глотает жадно, чтоб не протекло
Ни капли жизни, выпитой до донца!
Так умирает сорванный цветок,
Оставив нам своей любви глоток.
28.04.2002
* * *
Две трети жизни прячась от судьбы,
Мы треть её спасаем от мытарства,
Отдав себя во власть иного царства
Меж снов чужих, где бродят наши сны.
Так отживая в области ничьей,
Листая многоточия пророчеств,
Из дождевой палитры одиночеств
Мы выбираем одиночество ночей.
Мы выбираем одиночество любви,
Где вопреки всему родится чудо,
И это значит - я с тобою буду
И никогда не дам себе уйти.
21.3.2002
* * *
Мои стихи не требуют сивилл
Для нитевидных сутей толкованья,
И многовед не выбьется из сил,
Ища вотще намёки и киванья.
Для арамейских древних запятых
Немало есть удобных переплётов,
На языках на мертвых и живых
Настругано немало анекдотов!
Мои стихи затем, чтоб, видит Бог,
Не в настоящем сыпаться звучаньи,
Они едва ли сотканы из слов,
А просто существуют изначально.
Они во мне и в ком-нибудь ещё,
Они под лампой вьются и не тлеют,
От них едва ли станет хорошо
Тем, кто несчастен или же болеет.
Они приходят странной чередой,
Не замечая
Они сверлят и мечутся икрой
На неприличном ложе чадородства.
Они простят меня за суету
И, пролежав без мысли больше века,
Уснут во мне, как спит язык в рту,
Когда не знает верного ответа.
21.4.2002
Норвежские мирные инициативы
Я был викингом,
Плавал по морю,
Алый цвет любил,
Он ведь яростный!
Не одно пустил
Село по миру,
Не одно сгубил
Судно с парусом...
Кушал мясо я
Крупным прикусом,
Облизав перста,
Словно дикий зверь,
Фляжкой лязгая,
Дрых под фикусом
И дожил до ста,
Хочешь верь - не верь!
А теперь норвег
Очень мирный я.
И давно за так
Отдал палицы.
Миру мир навек,
Воевать нельзя,
И не надо так
Злобно пялиться.
21.4.2002
* * *
Сон земной, как серое пятно,
Блеск сухого старого паркета.
Я твержу заученно одно -
Что люблю я жизнь не за это.
Не за власть не ведать ни о чём,
Не за грубость ворсяного кроя,
А за свет фальшивый за окном,
Растворённый в запахе прибоя.
За суровый оттиск на губах
Разносортных обликов апреля,
За восторг, за смерть, за свет, за страх,
За любовь и вкус хмельного хмеля.
За разрывы в тучных облаках,
За распад немыслимый, но скорый,
За рассвет, несомый на руках
Босоногой девочки Авроры.
За печати умственных вестей
Упреждённых кодами созвездий,
За кровавый плен земных страстей
И за блеск стальных свободы лезвий.