Одиночный шутер

Тимофеев Владимир

«Странно. Чего она вдруг засмущалась? Обычная песенка, в сети таких по пятачку за пучок...»

– Ага, вот оно что, – протянул Мортимер, выуживая из контейнера очередную «находку». – Гляди-ка, Дюх, чего я нашёл.

Многозначительно ухмыльнувшись, он показал мне маленькую фотокарточку.

Я глянул на фото и... брови мои поползли вверх. Ей-богу, не помню, чтобы кто-то когда-то снимал меня в таком ракурсе и на таком фоне. То, что на карточке я, сомнений не вызывало. Вот только... откуда взялась эта фотография? Кто фотограф? И, наконец, как она попала к Корнелии?

– Мне ее перед командировкой выдали, – буркнула девушка. –

Ну... чтобы не ошибиться случайно.

Я пристально посмотрел на напарницу, но... так и не решился что-либо уточнять. Да, хранить у себя фото агента-связного – верх непрофессионализма, однако разбираться с этим при посторонних было не совсем комильфо.

– Ну, выдали и выдали, эка невидаль, – пожал плечами дядюшка Мортимер. – Дело молодое, бывает.

В эту минуту он вдруг напомнил мне дядю Мишу. Тот тоже, бывало... М-да, ну прямо как брат-близнец, телогрейку только на китель сменить и их даже мама родная не отличит друг от друга...

– На этом, пожалуй, закончим, – подытожил «двойник» моего начальника и, побросав вещи обратно в контейнер, «приказал» сликтам вывести мисс Арчет из комнаты. Когда те удалились, он не торопясь прошелся по помещению, потом снял с себя кепку, положил ее аккуратно на стол и повернулся ко мне:

– Ну, друг мой ситный, займемся теперь тобой. О делах наших, так сказать, покалякаем.

Я молчал. Ждал, что он скажет дальше.

Собеседник окинул меня испытующим взглядом. Наверное, тоже ждал. Надеялся, что начну задавать вопросы. Вопросы у меня, естественно, были, но начинать первым казалось не очень правильным. Всё, что мне требовалось сейчас – это понять, зачем мы здесь? Зачем Игорю с Леной понадобилось затаскивать в этот мир меня и Корнелию?

– Зачем вы сюда припёрлись? – глядя мне прямо в глаза, спросил дядюшка Мортимер.

– Появляться здесь мы не планировали, – ответил я, тщательно подбирая слова. – Всё получилось случайно. Портал, которым пришлось воспользоваться, открывался только сюда. Возможности изменить пункт назначения у нас не было.

– Вас кто-то преследовал? – нахмурился визави.

– Да.

– Есть вероятность, что преследование продолжится?

– Вероятность почти нулевая, – сообщил я после короткой паузы. – Чтобы активировать портал с той стороны, преследователям потребуется время и... кое-что, чего у них на данный момент нет.

– Вы забрали у них это самое кое-что? – прищурился Мортимер.

– Да. Забрали.

– Оно у тебя?

Я указал глазами на свой скафандр.

– Ну что ж, посмотрим, – хозяин дома подошел к стоящему возле стены «Скилу» и, открыв спецконтейнер, заглянул внутрь.

Через секунду лицо его изменилось до неузнаваемости.

– Вы... вы посмели принести сюда ЭТО?! – яростно прошипел он, разворачиваясь в мою сторону. Браслет на его запястье полыхал нестерпимым огнем. Яркое, видимое сейчас не только «магическим», но и обычным зрением пламя, казалось, заполонило всю комнату.

«Ох, не к добру это всё. Ох, не к до...»

Не успел я и слова сказать, как меня буквально вдавило в стену сильнейшим ударом. Ребра словно бы смялись, выбивая из легких воздух, в глазах потемнело и...

Очухиваюсь уже на полу. Всё тело немилосердно болит. Сколько провалялся в отключке, сказать сложно. Держусь руками за грудь. Фух! Вроде бы жив. Даже дышать могу, и кости как будто целые.

Поднимаюсь на четвереньки. Сажусь. Приваливаюсь к стене.

Сликтов

в помещении уже нет, как нет и огораживающей меня силовой «оболочки».

Контейнер с коконами разворочен внутренним взрывом. По полу растекается грязная лужа – всё, что осталось от зародышей саранчи.

Дядюшка Мортимер сидит за столом и сверлит меня ненавидящим взглядом.

– Сюда иди!

Из-под столешницы «выкатывается» каменная табуретка.

– Садись!

Отрываюсь с трудом от стены и, пьяно пошатываясь, бреду к столу. Плюхаюсь на сидушку.

– Рассказывай! – командует сидящий напротив.

Рассказ длится недолго. Конечно, я опускаю некоторые подробности и то, во что не стоит посвящать «каждого встречного», но, в целом, факты и хронологию искажать не пытаюсь. Излагаю, как было. Точнее, как это могло выглядеть со стороны «независимого наблюдателя». Врать смысла не вижу. Визави и так, похоже, себя еле сдерживает. Почувствует фальшь, к гадалке не ходи, похоронит здесь не только меня, но и Корни с Кислицыными.

С саранчой у него, по всему, свои счеты. Игорь вроде упоминал, что в Эдем зубастые твари проникают отсюда, это чуть ли не родной мир саранчи, и значит, дядюшка Мортимер знает о ее повадках не понаслышке. С другой стороны, он не желает, чтобы она появлялась в Лимбо. То есть, выходит: либо саранчу здесь полностью уничтожили и теперь отчаянно не хотят повторения прошлых бед, либо – этот мир тоже не является ее прародиной.

«М-да, интересные получаются выводы, аналитикам из ДСБ точно понравится».

– Похоже, не врёшь, – резюмирует Мортимер, когда я заканчиваю. – Или врёшь, но очень правдоподобно.

Кажется, он успокоился. Ненависти в его словах я больше не слышу. Поверил, видать, рассказу. Или же сделал вид, что поверил.

– Ты, парень, либо дурак, либо подлец, каких поискать, – продолжает тем временем «дядюшка».

– Это еще почему? – рискую задать вопрос.

– Что почему? Почему дурак или почему подлец?

– Почему дурак?

– Потому что только дурак ввязывается в игру, не зная правил и цели.

На лице оппонента усмешка. Он смотрит на меня немигающим взглядом. В упор. Видимо, хочет понять, собеседник и вправду болван или только прикидывается.

Мне прикидываться ни к чему. Предположения «дядюшки» верны до последней буквы. Я действительно отыгрываю роль болванчика: не знаю, в чём смысл игры, а правила мне объяснить никто так и не удосужился. Но, что смешнее всего, нифига от этого не страдаю. Роль дурака на прикупе меня совершенно не тяготит.

– Дети любят играть, – говорит Мортимер. – Жаль только, не всегда понимают, чем эта игра обернётся. Зажжённые спички очень красиво горят, а ещё красивее горят занавески и мебель. Детишки прячутся под кровать и думают, что огонь их там не достанет или что их обязательно кто-то спасёт. Чаще всего и, правда, спасают, но, увы, пользы от этого мало. Детишки растут, взрослеют, у них появляются другие игрушки. Кто-то рисует стрелки на карте и по ним потом движутся дивизии и армии, кто-то размышляет, что будет, если соединить вместе несколько килограмм радиоактивного вещества, кто-то глядит в микроскоп на мельтешение вирусов и бактерий, прикидывая, сколько потребуется капель, чтобы полностью уничтожить население средних размеров страны, и сколько может стоить вакцина. Взрослые дети до последнего надеются удержать джинна в бутылке, не понимая, что вечно его удерживать не получится…