Одна ночь – Две тайны
Шрифт:
Иначе она была бы гораздо умней и расставания пришлось бы избежать.
А сейчас лучше ей держаться подальше от меня.
Сбрасываю вызов, мысленно матерясь. Телефон вырубаю и разворачиваю голову в сторону глазастого "мешка" с костями.
– Как тебя зовут-то хоть? – интересуюсь после продолжительной паузы.
Я стараюсь подойти к диалогу ненавязчиво. Хочу прощупать почву, дабы не спугнуть ее раньше времени.
Нужна она мне.
Задницей чую. А она у меня "баба" порядочная. Крайне редко
"Это тот же третий глаз, только с шоколадным окрасом", – как в шутку отзывались о моей пятой точке сослуживцы.
Шутки шутками, но мне и впрямь кажется, что я на верном пути.
Для начала надо бы узнать побольше о девчонке.
Что она из себя представляет. Если ли родственники, мужчина, дети… питомцы домашние, на худой конец…
– Света меня зовут, – дрожит она не только голосом, но и каждым волоском на щуплом тельце. – А вас?
Моргаю тупо. Репу чешу.
Первый вопрос, заданный мне, и я в лужу присел.
Не знаю даже как ей ответить.
По имени меня давно уже никто не называет. Разве что занудные сотрудники банка, когда звонят с очередным предложением взять у них ссуду под выгодный процент.
– Можешь называть меня Назаром, – выставляю в ее сторону ладонь, она пытается ухватиться за нее, чтобы пожать. В результате просто стискивает мой большой палец своей маленькой ручонкой. – Будем знакомы теперь.
– Ага, будем.
На губах ее мелькает тень улыбки. Такие я обычно называю трусливыми.
Когда вроде бы не хочешь обидеть человека, но понимаешь, что ещё слишком рано для проявления симпатии к противоположному полу.
А мой "пол" не только противоположный, но и с "неровностями".
Пугает ее мой уродливый шрам на лице.
Или она от холода так трясется?
Я включаю печку на максимум, направив потоки воздуха на…
Свету.
Хорошее имя… Солнечное такое.
Давненько я уже не видел в своей жизни таких "солнечных" дней.
И плевать, что на дворе сейчас поздний дождливый вечер.
Остановившись на светофоре, тянусь к ней. Света пугливо вжимается в спинку кресла. Потом нервно хихикает и виноватыми глазами хлопает, словно с ее стороны это была всего-навсего случайность.
Я не дурак.
Мне ничего не остается, кроме как втянуть руку в себя, коль уж она считает ее страшнее ядовитой кобры.
– Извините, я думала вы… – что-то не дает ей договорить. Мнется она.
Неужели с ней и впрямь обошлись настолько жестоко, что она теперь страшится каждого шороха?
– Тебе меня не нужно бояться, – говорю через губу, притормозив перед перекрестком. – Я всего лишь хотел переложить сдобу назад.
– Нет. Спасибо, я подержу. Мне несложно, – щебечет как птенчик.
Любо смотреть на неё.
Красивая будет, если
– А вы, Назар, рулите. Смотрите, уже пробка за вами собралась, – включает она кокетку.
Моргнув, возвращаю взгляд на светофор, уже давно загоревшийся разрешающим.
Я так засмотрелся на неё, что все органы чувств разом отключились на время, за исключением зрения.
Не слышал, как мне начали сигналить машины, следовавшие в потоке за мной.
– Свет, давай на "ты" сразу? – предлагаю я, возобновив движение в сторону дома. – Не люблю я, когда мне "выкают".
Она окидывает меня взглядом, щеку изнутри прикусывает.
– А сколько вам лет?
– А на сколько выгляжу.
– Ну, – протягивает она вдумчиво, сощурив один глаз. – Вы выглядите как мой папа в тот момент, когда я видела его в последний раз. Ему тогда было сорок шесть. Вам, думаю, тоже около того.
Мда… Запустил ты себя, Молотов.
Скоро совсем в старики начнут записывать. Место в автобусе уступать будут, а "околоподъездные" бабки того и глядишь кадрить станут, а то и вовсе позовут к себе в гости, чтобы я им "трубы прочистил" на старости лет.
– Почти угадала. С одной цифрой всего-то напутала, – нехотя проговариваю.
А про себя думаю: надо бы отвести и своему внешнему виду больше внимания.
– Так и сколько вам лет? Сорок четыре?
– Тридцать шесть.
– Ой, – булькает она, рот ладонью прикрывает, краснеет. – Просто темно на улице. Плохо рассмотрела… Я не хотела..
– Я что, похож на того, кто обижается по пустякам? – в своей привычной ворчливо-стариковской манере перебиваю я.
Ну, чем не старик?
Света резко замирает и головой мотает. Боится даже вздохнуть.
– Не-а. Что вы? Нет, непохожи совсем.
Что-то я палку перегнул. Снова запугал девчонку.
– Ну, а у тебя когда день рождения? – перевожу тему, прекращая строить из себя не пойми кого.
Ей хоть восемнадцать-то есть вообще?
Света вздыхает. Вздох был таким тяжким. Как будто её легкие работают с перебоями. Будто они отродясь не видели такого объема вдыхаемого кислорода.
– Сегодня. Юбилей. Двадцать уже стукнуло, – отвечает она скромно, чем огорошивает меня. С тоской смотрит на свои злосчастные баранки. – Я украла их не потому, что у меня сегодня день рождения, а на моем праздничном столе даже конь не валялся. Если честно, я даже не вспомнила бы о нем, если бы вы не спросили.
– А зачем же ты их украла?
Я совсем не осуждаю. Мне любопытно.
И мне также тоскливо, что в такой день ее "праздничный стол" отнюдь не выглядит праздничным.
Он так же пуст, как и моя треклятая жизнь…