Одуванчиковое лето у бетонной стены
Шрифт:
Вечером спросила у мамы, может ли человек чётко отследить у себя признаки начинающейся шизофрении. Мама без лишних слов указала мне на термометр за кухонным окном и сказала, что за моё психическое здоровье она пока не волнуется.
Ночью снилось, что какой-то потенциальный работодатель слёзно просит у меня пить, а пластиковая крышечка на бутылке не открывается. Потому что она на ней НАРИСОВАНА.
Через пару дней, когда жара немного спала, я снова наведалась к бетонной стене трамвайного депо. Всё-таки мы, женщины, существа
То самое место нашла быстро: как ни странно, одуванчик в полушаге от поребрика на протяжении нескольких десятков метров рос только один, и отлично выделялся на фоне меленькой, низенькой гусиной травки, белого клевера и ещё чего-то, неохваченного моими познаниями в ботанике. Я подождала, пока пройдут мимо немногочисленные прохожие, потом присела на поребрик и шёпотом обратилась к одуванчику:
– Привет.
(В голове пронеслась мысль: ну, если ответит - пойду сдаваться маминым коллегам добровольно.)
Одуванчик как одуванчик. Абсолютно обычный, готовящийся расцвести. Неговорящий.
– Ура. Я нормальная, - обрадовано сказала я себе. Потом снова обратилась к растению: - Только не пытайся меня переубедить, ага?
Где-то просигналила машина, в окрестных дворах кто-то включил погромче вечно-любимую подростками "Арию". Ветерок чуть шевельнул обёртку от мороженого и мятый пластиковый стаканчик у обочины. Всё нормально. Ни тебе голосов в голове, ни непонятно откуда возникающих явно "не-своих" ощущений.
И вот тогда, дружище, я его зачем-то потрогала. Бездумно как-то протянула руку и прикоснулась к резному одуванчиковому листу.
Больно...
Это как будто бы тебя ударили. Не так уж сильно, но всё же... нет. Больше похоже на ожог. Хочется подуть на больное место, похолить его, пожалеть...
Бабушка всегда пересаживала цветы в перчатках. Не боялась испачкаться. Просто не раз говорила, что человеческие руки их обжигают. Зелёные неженки...
– Вот это... Ой, мамочки... Прости...
Знаешь, дружище, это очень трудно описать словами - то, что чувствуешь, уверовав в чудо. Наверное, просто очень этого хотелось: верить в чудо под ногами, а не в проблемы с рассудком. Я представляю себе тебя: как ты это читаешь и хмуришься, потому что со стороны чудес не бывает, всё объяснимо, вот и у Нюты "короткое замыкание" на почве постоянных стрессов и одиночества... Может, ты и прав. Но он - обычный одуванчик - ЧУВСТВУЕТ. И передаёт свои ощущения мне. Правда, дружище. Я не вру. Хоть и рыжая...
– Прости меня, - повторила я покаянно, - Прости, я не специально, я забыла...
Ощущение чужой боли тихо тлело где-то в глубине сознания. Пришло на ум сравнение с всхлипывающим обиженным ребёнком. Стало стыдно. Очень-очень.
– Ты подожди. Я сейчас вернусь!
Добежала до
– Давай мириться и знакомиться?
– предложила я цветку, присаживаясь рядом на корточки и открывая бутылку, - Я Нюрка. Можно тебя угостить?
Полила его под корешок. Потом набрала воды в рот и "пофыркала" на запылённые листья.
Вода. Дождь. Удовлетворение...
Шла домой - улыбалась во весь рот. А прохожие почему-то хмурились или делали безразличные лица, встречаясь со мной взглядом...
Мне кажется, дружище, что люди настолько устали ждать чуда, что отпихивают его, когда оно само идёт в руки. Помнишь Динь из "Питера Пэна"? Она ожила, когда дети сказали, что верят в фей. А тут получается с точностью до наоборот.
Но они есть. Живые. Чувствуют.
На следующий день он расцвёл. Яркая жёлтая звёздочка на зелёном фоне виднелась издалека. И почувствовала я его с куда большего расстояния, чем обычно: метров с десяти.
Я сидела рядом с Одуванчиком на пыльном поребрике и пыталась понять, каким же чувством он со мной делится, если "перевести" эти ощущения на доступные человеку. Взять понемногу от тепла, восприятия самого солнечного света, ветра, пространства, ощущения себя молодым и сильным, чувства движения вперёд, развития... эх, нет аналогов всё же. Но если упростить и искать что-то наиболее близкое, то вероятнее всего это будет второе рождение. Наверное, так чувствовал бы человек, родившийся со способностью к анализу.
Скорее всего ты скажешь, что у цветов нет эмоций. Да, я прекрасно помню, что эмоции - продукт высшей нервной деятельности, свойственно это только теплокровным... Знаю. Но то, что я улавливала от Одуванчика - это ощущения, его восприятие этого мира и взаимодействия с ним. А уж эмоциональную окраску они приобретали, проходя в свою очередь через призму моего сознания. Наверное, это свойство женской натуры - всё "очеловечивать". Или всё же нехватка общения с "себе подобными"?..
Кстати, о "себе подобных". Я проводила рядом с Одуванчиком по несколько часов в день, и вскоре поняла, что никто из проходящих мимо людей его не чувствует. Мысль о том, что я всё же повредилась рассудком, деликатненько покашляла у дверей. И тогда я решилась на эксперимент.
Родителей пугать однозначно не хотелось, младшая сестра в свои двадцать была ярой материалисткой, подруги, как назло, оказались заняты в ближайшие дни и чуть ли не на год вперёд... С замиранием сердца я позвонила человеку, на котором вот уже почти месяц висел ярлык "бывший".
– Саша, привет, - голос противно дрожал - будто я перед ним, бывшим, в чём-то оправдывалась, - Это Нюрка. Извини, если отвлекаю... Ты говорить можешь?.. Встретиться? Нет, не против. Когда, где? Хорошо. Да...