Огненное лето 41-го
Шрифт:
Постепенно мы забываем о том, что идет война, и что пока она не слишком для нас удачна. Кроме добавки «горючего» политрук принес еще и патефон и теперь в столовой гремит бравая песня. Должно быть недавняя, потому что я ее раньше не слышал…
Вздумал Гитлер, пес кровавый, Сунуть нос в наш край родной! Вся Советская держава Поднялась стальной стеной! БейтеМы воодушевленно орем припев, радостно выкрикивая слова:
Наша мощь несокрушима На земле и на морях! Мы с тобою, вождь любимый, Разобьем фашистов в прах! Бейте с неба самолеты! Крой бойцы во все штыки! Застрочили пулеметы — То идут большевики!— Закуска кончается… — с хрустом разгрызая последний огурец, меланхолично замечает грустный Вася Шаровский, командир второго звена.
— Сейчас пополним, — я машу рукой. — Э-гей, красавицы! А ну-ка, еще пищи для красных соколов!
Приходится рявкнуть еще раза два, прежде чем появляется наша подавальщица с горой тарелок на подносе. А что это у нее глаза такие бешенные? Лицо бледное, губы трясутся?
Девушка с такой злостью швыряет на стол тарелки, будто хочет нас ими убить. Да что ж это такое Может, не стоило так орать, ведь, в самом деле, не в ресторане…
— Глаша, простите, у Вас что-то случилось? Я вас чем-то обидел?
Она молча мотает головой и отворачивается.
— Глашенька, успокойтесь, пожалуйста. Честное слово, я не такой страшный, как выгляжу.
Но обернуть все в шутку не получается. Несколько секунд девушка смотрит на меня, как на врага народа, затем молча поворачивается на каблуках и уходит.
— Товарищ старший лейтенант, это наша повариха, Антонина Тихоновна — вы на нее не обижайтесь. Просто у нее же любовь с Георгадзе была…
Георгадзе, Георгадзе… я, наконец, вспоминаю: младший лейтенант Самвел Георгадзе был со мной в предпоследнем вылете. Но я же не виноват, что его сбили? Да может он и жив еще, сам видел, как в небе купола висели! Мог и он там висеть…
Но в этот момент в зал снова влетает Глафира. Теперь она похожа на бешеную тигрицу.
— Да, я его любила! И что?! Что?! Он человеком был, а вы… Вам же орден за смерть дали! Другие гибнут, а вас награждают! Это ведь их кровь! Вы же никого не любите! Вам никто не нужен! Вы ведь даже на могиле матери песни
Она сбивается и захлебывается рыданиями. М-да, вот и обмыли орден… как-то даже не по себе стало…
Но в этот момент перед ней оказывается Забивалов. Лицо особиста перекошено:
— Ты что плетешь, мокрощелка?! — с бешенством рычит он, и в воздухе повисает звук оплеухи. — Ты что несешь, дура?! Он немцев бомбил, четыре вражеских самолета сбил, на зенитки шел, а ты его кровью своего хахаля коришь?! Да как твой поганый язык повернулся ему такое сказать?!
— Да, жаль Самвела, но Столяров-то тут причем?! — громко спрашивает Лобов. — И вообще, девушка, а вам известно, что у товарища старшего лейтенанта невеста в Минске пропала?
Ну, это Митя, пожалуй, маханул — что значит пропала Еще ничего не известно…
Глашенька смотрит на меня, расширив глаза. На ее щеке наливается красным след Серёгиной ладони. Сдавленно всхлипнув, девушка закрывает лицо руками и убегает…
Вот так. Конец приятной вечеринки. Вроде все правильно, и никто не считает, что девушку ударили зря. Политрук даже что-то бормочет про «рапорт надо подать». Вот только на душе все-равно как-то гадко…
В молчании мы расходимся по своим землянкам. На столе осталась недопитая бутылка, и я прихватываю ее с собой. Перед глазами стоит Катюшка. Где она, что с ней?..
Не спится. Сна ни в одном глазу. Прямо, как тогда, с двадцать первого на двадцать второе… Плюнув на все, натягиваю гимнастерку, ремни и с остатками коньяка выхожу в ночную свежесть. Усевшись на бугорок землянки, закуриваю и начинаю понемножку отпивать прямо из горлышка. Катя, Катюша. Как бы до тебя докричаться, а?
Мне вдруг так ясно представляется, как она своим неслышным шагом подходит ко мне сзади, кладет мне руки на плечи, всем телом прижимается к спине и тихо шепчет:
— Товарищ старший лейтенант…
— А! — от звука мягкого женского голоса я испуганно взвиваюсь. Папироса черчит во тьме короткую огненную дугу и рассыпается искрами на земле. Тьфу, напугала…
— Товарищ старший лейтенант, извините меня, пожалуйста…
Это ж Глафира. Фу-ух, а то я уж… даже и не скажу, что именно «уж»…
— Глашенька, да я на вас и не сержусь, — что б еще такое сказать? Хмель уже туманит голову, и язык болтает без остановки. — И зря вы на меня так. Самвел, вполне возможно, жив…
Она всхлипывает и поднимает на меня глаза, в глубине которых светится отчаянная надежда:
— П…правда?
— Правда-правда. Ну мог же он с парашютом выпрыгнуть? Я тогда много куполов видел. Или как я на аварийную сесть…
— Да? — в голосе звучит уже не надежда, а самая что ни на есть нешуточная вера. — Правда?
— Да, правда! — сволочь я последняя! Она ведь мне верит, а что я, не знаю, что ли, что ни на какую вынужденную он не сел. Да и с парашютом тоже — вряд ли, если честно…