Огонь на поражение
Шрифт:
— Дрон, у тебя спермотоксикоз! Что ты усложняешь?
— Крутов, у тебя профнепригодность на почве отработанного стереотипа: если девяносто пять процентов мужиков предпочитают девять миллиметров, а девяносто шесть процентов дам-с — малый калибр, значит, если выплывает ствол серьезный — стрелял всенепременно мужик. А представь — милая девушка, блондинка, в короткой юбочке, в норковом манто, с изящной кожаной сумочкой, улыбаясь, подходит к машине и одним своим появлением активизирует ту самую прямую извилину Рафика под названием «бабы». Просит
— …переносит девяностовосьмикилограммового увальня с водительского сиденья назад и запихивает на пол… — хмыкает Игорь.
— Машина?
— Тридцать первая «волга».
— Нет вопросов. Опускает сиденье водителя и пассажира — переднее, просто толкает труп на пол, пока тепленький. Потом — села за руль?
— Сел, Олег.
— Ну ладно, пусть будет «оно». Может, это будет ближе всего к истине: существо, считающее убийство бизнесом, причем, как они подчеркивают, «ничего личного»… И все для того, чтобы сладко есть, пить, спать… Да это просто дрянь человекоподобная…
— И все же, Олежек, это мужик… не знаю, как объяснить. Чутье. Интуиция.
Все же делом этим давно занимаюсь — убивцев ловлю…
— Но и вариант с девицей из-за твоего чутья отбросить нельзя.
— Согласен. Будем думать.
Игорь снова замолчал, глядя на огонь. Подкладывает понемножку щепочки — костерок хоть и не жаркий, а приветливый…
Да нет, глупость я сказал — ничего личного… Что такое возможность безнаказанно убивать? Не что иное, как власть, квинтэссенция власти… И-ее иллюзия… Отнимать то, что не тобой дано… Этакий способ возвыситься не столько над миром, сколько над его Творцом… И — представление о мире как о чем-то среднем между кабаком и борделем: ниоткуда пришли, в никуда уйдем, а потому — валяй, круши, властвуй!
Пока не придет время смерти.
Как там у Иоанна? "И всякий живущий и верующий в Меня, не умрет вовек.
Веришь ли сему?"
Я — верю. Потому что хочу жить всегда.
Спрашивается, а почему тогда я занимаюсь всей этой бодягой? И беру на себя судить, что добро и что зло?
А это тоже — личное. Меня лично возмущают хамство, самодовольство, жестокий эгоизм так называемых «сильных», меня лично возмущает приниженное лизоблюдство и лицемерие так называемых «слабых», меня лично возмущает скотоподобие тех и других!
И я уверен: только когда лично каждый утвердится в своем ДОСТОИНСТВЕ, только тогда он сможет почувствовать и оценить бесценные, данные каждому дары Господа — бессмертную душу и свободу воли. В том числе — свободу погубить свою жизнь. Или — душу. Немногие знают, что «душа» и «жизнь» на арамейском языке — одно слово…
Ну а что до меня… Раз я ощущаю себя по этой жизни воином — нужно исполнять долг. Перед Богом и людьми…
— Что замолчал? — Игорь смотрит на меня, и я только теперь замечаю, как он устал.
— На огонь смотрел.
— Будем бабки подбивать?
— Зачем? Все, вроде, ясно.
— Ну, чтобы стало еще яснее… Некоторые мои коллеги полагают, что все названные случаи ничего общего между собой не имеют… Связали их только мы с тобой, да и то вручную, на глазок… Так вот, следователь, занимающийся убийством Кругленького и его шофера, тоже полагает, что это — заказное, и считает, что проведено оно с подачи Штерна. Сам Штерн к уголовщине, как и покойный, вроде никакого отношения не имеет, очень «темная лошадка».
Доказательств у следователя, понятно, никаких: как и у твоего покорного — интуиция, домыслы. Чутье. Его к делу не пришьешь, а вот делиться — мы делимся.
Работаем вместе давно. И не без результатов. Теперь — все.
— Старый ты стал. Склероз. Как все-таки завалили Кругленького?
— Преступник сел в его машину, сам подкатил к дому, дверцу заднюю открыл — да, стекла в машине чуть затемненные, — тот сунул голову и получил пулю в переносицу. Потом убийца уложил труп на заднее сиденье поверх шофера, преспокойно укатил в центр и оставил машину в переулке. Ювелир с железными нервами. А ты говоришь — девица…
— Разберемся.
— Разбирайся… Я же не знаю, на какую вязанку ты все эти бублики нанизывать станешь… Может, у тебя и ответ уже есть, а я сижу дурнем, извилинами шевелю…
— Ответа нет. А шевелить извилинами никогда не вредно.
— Но иногда — поздно. Ну что, разбежались? Темно уже. На «жигулях» прокачу, с ветерком.
— Давай по маленькой. На посошок.
— А по большой и не выйдет. — Игорь доплескал остатки по стаканчикам.
Снова смотрю на огонь. А в «бестолковке» — полная тьма. Беспросвст. И поговорка о том, что мрак гуще перед рассветом, меня не утешает.
Мелочей я нахватался и что-то важное упустил. А ведь было это «что-то» в разговоре… Было…
Игорь тем временем расстегивает куртку, снимает следом пиджак. Галстук у него стильный — под цвет глаз.
— А ты стиляга…
— Во-во, словечко то самое. Сейчас и не вспомнит никто, что значит.
Держи…
И передает мне отстегнутую «сбрую». В кобуре — укороченный полицейский кольт 38-го калибра. Надежнейшая штука, признаю. Хотя и патриот, и наган мне милее.
— Шутишь?
— Стал бы я ради шуток на такой холодрыге пиджак с курткой снимать. Бери давай, мерзну!
— А сам?
— У чукчи — проездной. Ствол, приставленный к моей груди, убеждает в этом.
Никогда не жаловался на реакцию, но Игорек выхватил пистолет из-за пояса сзади просто виртуозно. Мастерство, его не пропьешь!..
— Пропускаешь удары-то, — укоризненно тянет Крутов.
— Так то — на тренировке, — улыбаюсь я. — «Гюрза»?
— Ага. Табельный.
— Дай посмотреть. — Прикидываю оружие в руке.
— Нравится?
— Неплохо. Сколько в магазине?
— Двадцать.