Оркестр цвета пурпурной малины
Шрифт:
– Бред, – вымолвил я сурово.
Вышел из спальни, прошёлся на кухню. Удивительно, но изнутри крохотный мой домик кажется намного больше.
Как обычно заварил себе кофе, смешал с холодным чаем, залил молоком, прокипятил ещё раз и выпил. Божественно. Напиток, достойный повелителя людских
Вышел с кружкой на балкон… Стоп, какой её к чёрту балкон? Извините меня, читатели. Сами понимаете, то, что напечатано на машинке, уже не исправить. Надеюсь, в вашем остроугольном будущем машинки будут маленькие, не будут греметь, а слово можно будет убрать, не портя общий вид.
Как-то незаметно в ушах начинает играть музыка. Теперь она не идёт плавно, а как-то вскакивает, переливается. Это фортепиано? Нет, звук фортепиано поверхностный, а этот так и вырывается из груди, вырывает органы, скручивает кости. Сердце начинает биться в такт или музыка в такт сердца.
Одев пальто и шляпу и взяв чемодан, вышел из квартиры. Даже не стал запирать на ключ. Я и свой кабинет никогда не запираю, наверное.
В подъезде. В моём подъезде редко встречаю людей. Лишь доносятся постоянно звуки из квартиры выше. Как будто крысы с тараканами водят хороводы, а девицы-паучихи распивают рицин.
Назову свой дворик «гетто-двориком». Не знаю, придумали ли уже такое слово, а если нет, то я стану его первооткрывателем.
И почему всё такое яркое? Небо пылает розовым, дома фиолетовые, а земля… Земля – сущий кошмар, бездна. Даже солнце не пускает на неё своих розовых лучей. Я посмотрел в калитку и увидел там группу молодых людей. Все они были разодеты в чёрные накидки, а их лица сияли алым пламенем. Это ангелы? Нет, это уже слишком даже для меня. Раз
– И долго он ещё? – спросил один из ангелов у другого.
– Да нет, наверное. Итан написал в письме, что будет ровно в 7:30.
– А сейчас сколько? – подходя к ним, всё больше начинали угасать их лица. Это точно были не ангелы, наоборот, они стояли в кругу как безбожные сатанисты. Ну или как обычные люди.
– Сейчас 7:29… О, а вот и он!
Внезапно два человека обернулись ко мне, и я увидел, что это были обычные люди, которые, видимо, состоят в одном кружке раз одевают одинаковые чёрные накидки.
– А, что? Я? – переспросил я у них.
Один из них. Тот, кто был грубее с виду, отмахнулся, мол, «уйди в строну» и прокричал:
– Да не ты, уродец!
– Это вообще-то отец Итана, – шёпотом сказал другой, но я расслышал.
– Что? Чей я отец?
Тот, кто обозвал меня, нагнулся к другому, пошептался с ним.
– Да это не его отец, не неси чепухи, – говорил грубый. Я просто остановился и наблюдал за, как мне казалось, комичной сценой.
– Да он-он, – отвечали ему. – Худой, старый – вылитый мистер Джон.
– Ну да, я мистер Джон, а что? – внезапно для себя же крикнул я. – Что Вам надо от Итана. От моего сына? – неуверенно добавил. – А, точно! Я видел Вас по телевизору. Вы же те самые идиоты, что разгромили здание окраинного управления в левобережной части! Вы одни из них!
В ту же секунду заметил я испуг в их лицах. Именно из-за таких, как эти люди, мне вчера пришлось отвечать на 90 с лишним писем, которые предназначались людям, убитыми руками их дружков.
Конец ознакомительного фрагмента.