Ошибка "2012". Джокер

Семёнова Мария

— Две тысячи двенадцатый... — потёр лоб Нали­вайко. — Знаете, что я вам скажу? Умирая, сэр Эн­дрю... профессор Мак-Гире... завещал преданному слуге передать мне: «две тысячи двенадцать». А ведь целью его эксперимента было моделирование «тра­ектории истории», основываясь на теории Теслы о нулевой точке эфира как шарнире вероятной альтер­нативности. Я же говорю — мы с бедным сэром Эн­дрю подошли к той же проблеме, только с другого конца И с аналогичным результатом. Дай-то Бог, чтобы ошибочным... Безрукавка...

— Мы-то ладно, у нас компьютеры и экспери­ментальные установки, но вот откуда майя было об этом известно? Дай-ка Бог памяти... — Краев на­прягся, стиснул кулаки и мрачно проговорил: — Они

указывали день — второй Ахау третьего Кан- хина, что соответствует двадцать третьему декабря две тысячи двенадцатого, и пройдет он под знаком Бога Солнца Девятого влыдыки ночи. Луне будет восемь дней, и она будет третьей из шести...

— Эко вы сгустили краски, молодой человек, — невольно поёжился Наливайко. — Аж мороз по ко­же! Вас послушать, полный абзац, безнадёга, все ку­таемся в простыни и ползём на Южное кладбище... А ведь точка сингулярности-то является одновре­менно и точкой бифуркации, после неё возможны разные траектории развития. С летальным вариан­том всё ясно: кризисов у нас выше крыши, и каж­дый на заглядение. Генетический, экологический, ресурсный, кризис внутренней технологической не­устойчивости... А вот как там с вариантом выжива­ния? По-прежнему полный мрак, как у майя?

— Вечер добрый, — заглянул в палатку Коля Бо­рода — Не помешал?

Похоже, он был в прекрасном настроении и же­лал поделиться.

— Заходи, Коленька, — обрадовался Наливайко. — Ну-ка, расскажи, говорят, там твои что-то интересное откопали?

— Угу, — с гордостью кивнул Колян. — Кладби­ще нашли офицерское, войска СС. Кинжалы, пара­беллумы, амуниция, одежонка, мелочовка, кресты... Почва там тяжёлая, глинистая, а значит, всё в це­лости и сохранности. Тела правда, тоже... но в це­лом — неплохая прибавка для бюджета.

Он перехватил взгляд Василия Петровича и, ка­жется, собрался встать в защитную позицию. Дескать, хорошо рассуждать о борьбе за чистую идею, но в реальном мире это не очень прокатывает. Экипиров­ка, снаряжение, транспорт, бензин, жратва... не говоря уже о взятках чиновникам. Вот уж у кого никто не забыт и ничто не забыто. Вероятно, Коля ещё со­бирался поведать человек)' старшего поколения, что они с коллегами не имели никакою отношения к ма­родёрам, которые торгуют жетонам и • «смерп i и ками », организуют пункты по приёму цветных металлов и без зазрения совести толкают бандитам оружие. А также к уродам, которые добывают тол, нанимая для этого за гроши гастарбайтеров...

Много чего мог бы сказать Коля Борода, но не довелось. Мимо палатки, насвистывая нечто фольк­лорное, прошёл по своим делам Мгиви. и Коля тот­час забыл, о чём собирался порассуждать.

— У, ненавижу... — тяжело выдохнул он. — Гни­ды черножопые. Тварь...

Fie желая международных скандалов, он произнёс это вполголоса, как бы про себя. Но чувствовалось, что это был не просто дежурный выхлоп граждани­на, «не любящего» чёрных, жёлтых, носатых, каких- то ещё. Это было нечто гораздо более глубокое, то, что раньше называли криком души. Только в дан­ном случае крик 6о,тьше напоминал рык. Задавлен­ный и от этого ещё более страшный.

– Коля... — медленно выпрямился Наливайко.

Надо было что-то сказать, но что именно? Васи­лий Петрович не был бы профессором, если бы не умел мгновенно перебрать и, прикинув последствия, отбросить множество вариантов. Как в научном ис­следовании, так и в подобной жизненной ситуации. «Знаете, Коля, а кровь-то на разрезе у всех крас­ная»? Боже, как пошло. Свести всё к шутке? Глупей не придумаешь. И обидней к тому же.

Коля Борода весьма правильно истолковал его чувства.

— Я, Василий Петрович, тоже когда-то интерна­ционалистом был, — проговорил он с тяжелым вздо­хом. — Теоретиком... Знаете выражение, что очень легко любить всё человечество, а поди-ка ты возлю­би

данного конкретного... Чикатило... Я ж вырос на том, что все должны за свободу негров бороться. И в Африку, на Серебряный Берег, добровольцем по­ехал... А потом мы тех четверых наших нашли... не­доеденных... Эти агси их... живьём зажарили, своло­чи... Их сами же негры на всём побережье так и называют — дети гиены. И Мгиви этот, тварь, мало того что атси, так ещё и из клана вождей. Татуиров­ку на шее видели? Убил бы шилу, да Матвея Иоси­фовича обижать неохота...

«Жизнь... — вздохнул про себя Наливайко. — Те­бе вот гнида чериожопая, а Мотю на зоне спас. Ну и за кем, спрашивается, правда? И есть ли ока?.. А может, мы очень даже и заслужили в двенадцатом году сгинуть?..»

Песцов лежат в палатке и думал. Причём, что было ему не особенно свойственно, почти об аб­страктном — сиречь о таком, что никогда раньше не влияло на его непосредственное благополучие, а по­сему и пребывало «где-то там». Сугубо за гранью его каждодневных раздумий. Ибо являлось пробле­мой безусловно существующей, но по прикладному своему значению было сопоставимо с исчислением количества чертей, способных уместиться на була­вочном острие.

Он считал себя (и вполне справедливо) челове­ком битым и тёртым, уж смерть-то видел неодно­кратно, причём в самых разных видах, да что там — и сам от неё уворачивался, и причинял. Скажи ему кто совсем недавно, что его, Семёна Песцова, пора­зит в самую душу увиденное на местах боёв, проис­ходивших мало не при динозаврах шестьдесят с хвостом лет назад?..

Ну, в общем-то, потрясла его не мешанина старых костей, оскаленных черепов в касках и истлевших рук, сжимавших оружие... Это ещё можно было бы пережить, если бы не наплывавшие в сознание из­вестные с детства слова. «Никто не забыт и ничто не забыто». А также что-то там такое о немеркнущем величии подвига и вся прочая лапша, которую род­ное государство седьмой десяток лет вешает нам на уши. То самое государство, которое периодически лопается от нефтедолларов и запускает ракеты на Марс, но так и не сподобилось собрать безымянные останки тех, кто отдал за свою страну жизнь. Про­тянуть газ к Вечному огню, отгрохать посреди горо­да очередной аляпистый монумент — вот и вся веч­ная память. А то, что множество квадратных кило­метров густо нашпиговано оружием, боеггрипасами, осколками снарядов и мин, но главное, человече­скими останками... Безвестными, забытыми, скорбно превращающимися в тлен... Это ему, государству, тьфу. На это у нашего богоспасаемого отечества нету ни времени, ни финансов...

— Индюк тоже думал да в суп попал, — надулась обиженная его невниманием Бьянка.
– Что-то боль­но умный ты стал. Песцов. Надо бы у тебя прове­рить национальность...

— Иди лучше Краеву башку полечи, - мрачно отозвался Семён. — Совсем парень плох, неужели сама не видишь?

Бьянка зевнула Кто сказал, будто красивая жен­щина зевает, точно котёнок, тот никогда в глаза не видал живого котёнка. Иначе знал бы, как сужива­ются в щёлки его глаза, а маленькая пасть ощери­вает вполне страшноватые зубы...

— А не могу, — прищурилась Бьянка.- Фаза лу­ны не та... Да ничего, не беспокойся, жить твой Кра­ев будет.

— Ох, и почему же все красивые бабы стервы? — задал свой риторический вопрос Песцов, только Бьянка отвечать не стала. Резко поднялась, одёрнула свитерок и выбралась из палатки.

Солнце по-северному задумчиво парило над го­ризонтом, в безветренной тишине пробовали голоса вечерние птицы. Природа, казалось, медитировала. Благолепие портили только комары — злющие, по­родистые, гудящей стеной. Однако Бьянку кровосо­сы не беспокоили: собираясь сюда, она употребила натощак жареного скорпиона, и месяц с тех пор ещё не прошёл.