Осуждённые грешники
Шрифт:
Если только мне это не показалось? Он сказал это так тихо, так невнятно, что мог бы сказать все, что угодно. Но есть одно неприятное наблюдение, от которого невозможно отмахнуться.
Он ирландец.
Мартин О'Хара — ирландец.
Нет. Это было бы ужасно неудачливо с моей стороны. Не так ли?
Нервы ломают тело, как товарный поезд, я киваю и соглашаюсь во всех нужных местах, пока Дэн угощает меня фирменным коктейлем недели — мартини с маракуйей — и рассказывает о закусках в корабельной столовой: бейглах с лососем и сливочным
Мне было начхать на коктейли или еду, и мои щеки болели от того, что я пыталась изобразить фальшивую улыбку.
Когда за барной стойкой звонит телефон, я выпрыгиваю из кожи.
— Да? — я дышу в трубку.
Голос Рафаэля звучит ровно и мрачно.
— Скажи Дэну, чтобы принес воды, без льда, — он делает паузу. — Пенелопа? — я крепче сжимаю трубку, мои плечи напрягаются в ожидании последствий. — Дэн. Не ты.
Он вешает трубку.
— Это был босс? — спрашивает Дэн, слишком бодрым тоном для моего измождённого состояния.
Я киваю, хватаю стакан и наполняю его водой. Почему Дэн? Почему не я? Господи, у меня слюнки текут от нетерпения.
Может быть, я действительно узнаю его, просто не разглядела как следует?
Есть только один способ выяснить это.
Я ставлю стакан с водой на поднос и топаю в панорамную комнату отдыха. Теперь в воздухе витает не дым сигар и не беззаботное соперничество, а что-то другое. Мой взгляд скользит по затылку Келли, по каменному выражению лица Анджело, затем останавливается на Рафаэле. Его глаза пылают холодной зеленой яростью, которая наводит на мысль, что я по уши в дерьме из-за неподчинения его просьбе, но прямо сейчас мне, блядь, все равно. Я ставлю стакан на стол со стороны Келли и вглядываюсь в его профиль.
Нет, я определенно не узнаю его.
Он поворачивает голову и одаривает меня самодовольной улыбкой.
— Не хочешь ли сдать карты, принцесса?
Я моргаю и перевожу взгляд на карты перед ним. Он разыгрывает последнюю раздачу в игре, на столе лежит стопка сброшенных карт, и в колоде осталась только одна карта.
Я не знаю, почему это слетает у меня с языка. Может быть, потому, что я хочу, чтобы он смотрел на меня подольше, чтобы я могла по-настоящему изучить его лицо и понять, узнаю ли я его. Или, может быть, это потому, что я чертова идиотка.
— Зависит от того, играешь ли ты тузом как старшей или младшей картой, — шепчу я.
Проходит мучительная секунда.
Рафаэль потирает переносицу. Анджело медленно выдыхает. И звонкий смешок Келли эхом отдается в моей груди.
— Сдавай.
Бросив осторожный взгляд на Рафаэля, Анджело вытаскивает последнюю карту из колоды и бросает ее на стол.
Туз пик.
Здесь так тихо, что я слышу тиканье часов Breitling Рафаэля на моем запястье. По ту сторону двери слышно жужжание блендера. Как Дэн может готовить мартини с маракуйей в такое время?
Я смотрю на Рафаэля в поисках ответа, что глупо, потому что я даже не знаю вопроса. Опустив голову, он медленно поднимает свой взгляд на меня, и мне не нравится то, что я в нем вижу.
Его взгляд мягкий. Это противоречит удушающему напряжению, давящему на четыре стены комнаты. Когда
— Пенелопа.
— Да? — шепчу я в ответ.
— Скажи мне, какая сегодня погода.
Я моргаю. Воздух был такой густой, что даже если бы у меня был обсидиановый нож, я бы не смогла разрезать его, а он беспокоится о погоде?
— Что?
Словно пытаясь передать что-то успокаивающее своим взглядом, он кивает на французские двери позади меня.
— Выгляни в окно и скажи мне, какая сейчас погода.
После секундного замешательства я делаю, как мне говорят. Неуклюжей походкой я подхожу к стеклу и прижимаю потную ладонь к его холодной поверхности.
Я сглатываю.
— Ну, э-э... Пасмурно, но я не думаю, что будет...
Мой прогноз обрывается на полуслове звуком, который я узнала бы где угодно. Этот звук я слышала раньше, дважды, когда он унес жизни обоих моих родителей-бездельников.
Бах.
Звук выстрела отражается от стен и звенит у меня в ушах. Все останавливается — мои слова, время, пульс.
— Пенелопа? — я цепляюсь за спокойствие в голосе Рафаэля, как за спасательный круг. — Не оборачивайся. Просто открой дверь и прогуляйся.
Я следую этому спокойному голосу, дрожащими пальцами открывая дверь и выходя наружу.
Затем вдыхаю ледяной воздух и запрокидываю голову к небу.
Может быть, сегодня все-таки пойдет дождь.
Глава двадцать пятая
Ветер, столь же жесток, сколь и холоден, несет мои самые болезненные воспоминания с побережья, через Тихий океан, и бьет меня ими по лицу.
Самые неприятные воспоминания — это всегда те, которые наиболее глубоко запрятаны. Те, которые ты не только видишь, но и чувствуешь. Грохот разбивающихся бутылок из-под виски и отвратительная вонь спиртного, поднимающаяся с грязного кухонного кафеля. Кровь матери, алая и обжигающе горячая, покрывает заднюю поверхность моих бедер. Крики моего отца, такие чертовски гортанные, когда он взывал к Богу, который закрывал на это глаза. Свист вращающегося патронника, сталь у моего виска и отсутствие третьего бах, которого так и не последовало.
Когда я вышла из панорамной комнаты отдыха, паника преследовала меня по боковой палубе, и моя походка превратилась в бег. Я бежала до тех пор, пока палуба не уперлась в воду. Теперь, когда мне больше некуда идти, я хватаюсь за поручень плавательной платформы, задаваясь вопросом, так ли опасно течение, как кажется. Мои легкие сжимаются с каждым вздохом, который я не могу сделать, а черные точки в моем зрении танцуют под серыми облаками, как низко парящие птицы.
Тепло овевает мою спину, а руки опускаются по обе стороны от меня, заключая меня в объятия.