Палитра чужих цветов
Шрифт:
— Валить надо, — сказал Дмитрий.
Мы снова стоим на крыше — он контролирует локальную сеть и уверен, что тут нет прослушки. Внизу, как всегда вечером, туман и неон.
— А то нас завалят, — добавил он. — Я за этим мудотриумвиратом приглядываю вполглаза, симптомы тревожные. Они решили, что Креон не вернётся.
— В замок или сразу домой?
— Езжай домой, в замке могут достать.
— Езжай? А ты?
— Я останусь в городе. Из резиденции съеду, конечно, у меня уже и квартирка неплохая прикуплена. Учитывая,
— Ты серьёзно? Хочешь остаться? И как надолго?
— Пока они не вернутся, а может, и дальше. Мне здесь нравится, представь. Для такого, как я, сетевика-безопасника — чистый рай. Денег хоть жопой жуй, и контроля столько, сколько унесу. Если Контора попробует снова сюда влезть, её ждут удивительные сюрпризы. Но дело даже не в этом. Тут офигительно интересно. Ты внизу не бываешь, — он показал рукой в неоновый туман, — а там ведь круто. Тотальный контроль при полнейшей свободе. Нищета, не желающая богатеть, богатство, которое ничего не даёт. Дичайшая сословность вверху — и полное равенство внизу. Люди, которые отдали всё за ничего. Этому миру нужен хороший пинок. А ещё сюда вернётся Алька.
— Но кто тебе откроет проход, если ты захочешь вернуться?
— Папаша, ну что ты как маленький, — засмеялся он. — Здесь тоже есть проводники, как везде. Они шифруются, но мои глаза в сети, и от них не спрячешься. Я буквально купил одного. У меня чит «бесконечные деньги», помнишь? Так что ты вали, тебя там невеста ждёт. А я останусь. Когда они придут, я тебе сообщу, честное слово! Лично приеду и доложу, лады? А сейчас вали, не мешай сыну развлекаться. У меня на этот мир большие планы!
— Ты большой мальчик, — сказал я. — Веселись.
***
В замке вторую неделю скучает Пётр.
— Вот же вредная баба! — жалуется он мне на Берану.
— Что, не даёт?
— Да я на такую ледянку и не полез бы! — отмахивается он. — Видно же, что бревно-бревном, одна наука на уме. Но ведь у неё же лаба, так?
— Так, — удивляюсь я. — И что?
— А где лаба, там и спирт! — заявляет он торжественно. — Не может не быть спирта! Контакты, там, протирать, оптику, образцы хранить… Я и так, и этак просил — ни капли не выдала! Я уже такой сухой, что скоро улечу, как осенний лист!
— Вот алкаш…
— Иди в жопу, ты, будущий моей бывшей! Вот женит она тебя на себе, тогда и поговорим. Тоже, небось, забухаешь от такой жизни!
— Давно в лоб не получал, — уточняю я, — отвык?
— Да ну тя нафиг. Я тут единственный проводник, и ни хрена ты мне не сделаешь. Давай свалим уже из этих непьющих краёв туда, где есть дневные разливухи и круглосуточные алкомаркеты! Давно меня так не тянуло на Родину!
— Только на базу заскочим. Я же замкомандира, надо убедиться, что всё штатно.
— В эту пыльную задницу, где ни капли спиртного? Ты смерти моей хочешь?
— Пока нет. Но если не перестанешь
***
На резервной базе пусто и пыльно, почти всех разогнали в отпуска, осталась интендантская группа, занимающаяся переучётом всего, и, конечно, Джабба.
— Проебал командира, лепила? — предъявляет она мне.
— Кому лепила, а кому и замок.
— Я тоже зам, хоть и по хозчасти, так что не надо пальцы гнуть!
— Многие дембельнулись?
— На удивление, нет, — отвечает Джабба. — Я думала, сбежит больше.
— Дело военное, — пожал плечами я. — Кто-то, конечно, за время отпуска передумает, но вряд ли многие.
— Ещё бы, вы ж все без башки, вояки чёртовы.
— Именно мы зарабатываем на твой оклад, Джабба, — напомнил я.
— Чёрта мне в тех деньгах? Старой, страшной, одинокой бабе? У меня их и так до смерти хватит.
— Тогда что ты тут делаешь?
— Вас, долбоёбов, с выходов жду. И гробовые выплаты подписываю. Охуенная у меня жизнь, да?
— Ты сама её выбрала, Джабба.
— Я знаю. Твои боевые уже на счету, можешь валить жениться.
— И ты в курсе?
— Все в курсе. Давай уже, видеть тебя не могу.
— Пока. Буду на связи, — попрощался я.
— Скажи, — окликнула она меня уже в дверях, — они вернутся? Слон, Змеямба?
— Да хер же их знает, Джабба, — сказал я честно и ушёл.
***
— Всё, свободен! — скомандовал я Петру, когда его пикап занял собой весь гараж, уперевшись бампером в ворота. — Оплату тебе Джабба уже перевела. Захочешь ещё, обращайся к ней, у нас бывают транспортные контракты.
— Слушай, — сказал он умоляющим тоном, — здесь же есть какой-нибудь магаз? Ну, чтобы с бухлом? Не могу больше!
— Разве что в городе, — ответил я недовольно, — но ты на своём сарае по горной тропе не проедешь.
— Вот ж гадство, — расстроился он.
— Ладно, — сжалился я, — у меня в баре был коньяк и водки пара бутылок. В медицинских целях. Вряд ли их кто-нибудь выпил. Сейчас принесу и проваливай. Тут тебе не рюмочная.
— Блин, выручишь, ей-богу!
Я вышел из гаража и зашагал по дорожке к дому. Вечереет, солнце садится, пахнет морем и цветами. Красота! Наконец-то я дома, и здесь меня ждут.
Первое, что я понял, зайдя в гостиную, — мимо коньяка Пётр пролетел. Бутылка стоит на столе пустая. Рюмок две. «Как-то не по-нашему, — мелькнула дурацкая мысль. — У нас пустую посуду на столе не оставляют». В доме тихо, пахнет кем-то чужим. Я вытащил пистолет, дослал патрон и двинулся по коридору, осторожно заглядывая в комнаты.
Никого.
Следов борьбы нет, всё вроде на местах. Только у Нагмы в комнате бардак, но это возраст такой. На столе планшет. Я напрягся, она бы без него никуда не уехала. В нашей спальне никого, кровать разобрана, чужой запах сильнее. Похоже на какую-то незнакомую парфюмерию. Не противный, но странный.