Паруса «Надежды». Морской дневник сухопутного человека
Шрифт:
Из подслушанного на баке:
– Это только начало; потом начнешь играть на губной гармошке, потом пить начнешь.
– Какое-то слишком брутальное объятие.
Разговаривали о судьбе России. Что, поговорить больше не о чем? Русские то и дело пекутся о мировых проблемах, обсуждают, ссорятся, даже дерутся. Ищут противоречия во внешней и внутренней политике и на самом
Тут мне подумалось: а я о чем? О бабах, о выпивке?
Врач на корабле Валентина Васильевна – надо запомнить имя – отчество, подойти и познакомиться: мало ли что там дальше будет? Может, чиряк где вскочит…
Начало 9 июня. Два часа ночи
Стояли у входа в Босфор. В зоне ожидания еще два сухогруза. Мы двигаемся малой скоростью. Проход через пролив в 9.45 утра.
Всю ночь в голове мысли о книге, концепция меняется. Парень – оболтус в Ростове на чердаке находит старый портфель, набитый бумагами, полуистлевшими страницами какой-то книги с сопроводительным письмом, где пишется, что произведен обыск у гражданина, и там… Полный бред! Или…
Оболтус живет на Пушкинской, 32, родители – во Владике. У него проблемы с местными бандитами, а теперь в Ростове он пытается продать содержимое саквояжа антикварщику, но получил по башке и еле унес ноги. Созвонился с родителями, отец помог устроиться на судно фотокорреспондентом. Оболтус решает сдернуть с корабля где-нибудь ближе к Израилю или в Азии, но тут встречает ее. Королеву! Нелепица и ахинея. Хотя, казалось бы, если собираешься написать о морском походе, то именно о нем и надо собирать в кучку материал. А вместо этого какие-то разрозненные впечатления.
То ли еще будет!
В соседней каюте живет моторист. Рыжий хмурый детина, лет тридцати пяти, ходит опустив голову, на приветствия не отвечает. Странный тип. Мне кажется, он на пути к сумасшествию. А что, очень может быть. Я-то на корабле чуть меньше недели – и то… несу всякую околесицу. Главное, то, что пишу ночью, вроде как нравится, а утром уничтожаю рожденные мною ночные «шедевры». Тоже мне Гоголь выискался с его вторым томом «Мертвых душ»!
Интересно, как меня воспринимают, – наверное, тоже с легким недоумением: хожу, сую свой нос куда не следует, задаю детские вопросы: а это зачем, а это куда? Тут море, у пацанов третьего курса плавпрактика, у экипажа работа. Один я хожу праздно… Человек умственного труда…
9 июня. Девять утра
Прочитал, что писал ночью, – опять полный вздор. Хотелось порвать на мелкие кусочки и бросить в море! Страдания молодого моремана – от нехватки простой и ясной идеи книги выдуваешь всякую чепуху. Литота! Мне кажется, одним местом чую, что жизнь на корабле предоставит и без ходульных сюжетов захватывающую интригу. Тем более сегодня в кают – компании краем уха услышал, что мы уже не идем на Бизерту и Панамский канал. Вот
16.45. Прошли Босфор, Стамбул. Впечатление незабываемое. Вошли в Мраморное море где-то ближе к 12.00, в полдень, то есть через пролив шли два с половиной часа. Стамбул – красавец! Если Черное море – глубоко голубое, аж синее, то Мраморное – неопределенной расцветки, всего по чуть – чуть: чуть буроватое, чуть зеленоватое и где-то даже бутылочного оттенка…
– Баренцево море пахнет огурцом, – сказал зачем-то мне старпом, проходя мимо. Я спорить не стал. От него струился аромат не огурца, даже не одеколона, а хорошего коньяка, это мой нос отлично чует. К чему здесь огурец и Баренцево море? Надо потом переспросить, когда познакомимся поближе.
Из баек, подслушанных на баке и в кают – компании:
– Капитан Скалкин поручался, на подпись понесли, смотрит – букву «к» по неосмотрительности заменили в его фамилии на «р». Капитан был хладнокровным и вежливым человеком. До определенного момента, конечно.
– Кто заполнял судовую роль?
Четвертый помощник отвечает:
– Я.
– Так вот, моя фамилия не Сралкин, а Скалкин, – надо мной ржет весь «портнадзор». Еще раз ошибешься – спишу на берег.
Предчувствие неприятностей
Жить можно, если нет альтернатив…
Город преждевременно цвел и пах. Сирень бушевала. Каштаны на Большой Садовой вот – вот должны были распуститься, у парка Горького газон горел кумачовым цветом от тюльпанов. Клоуны у входа на аттракционы раздавали детям шарики.
Праздная толпа дефилировала по Пушкинской. Илья уселся на скамейку. Набрал телефон Пистолета.
– А, это ты! Ну, как ты там?
– Хреново, – Илья нервно затянулся сигаретой. – Ты можешь подрулить на Пушкинскую?
– Не вопрос. Как всегда, на том же месте?
– Да.
– Жди.
Влад и Агроном тоже были через десять минут.
– Похоже, он тебя задавит. – Агроном открыл бутылку пива, отхлебнул и пустил по кругу.
– Да, я ему звонил. Он послал меня к черту, сказал, что адвокаты ему не нужны. – Пистолет осторожно опустил приконченную бутылку «Будвара» в урну.
Илья осмотрелся по сторонам. По Пушкинской, будто по подиуму, демонстративно – безразлично прогуливались красивые барышни. Из летних кафешек, тут же открывшихся тут и там, доносились звуки музыки. Светило солнце, щебетали птицы.
– Может быть, у кого – то…
Влад первый отвел глаза.
– Илья, я, конечно, понимаю, ты влип и всё такое! Мою «мазду» ты тоже превратил в металлолом, и я подожду. Не вопрос. Но деньги… что я мог у? Ну, пятьсот, ну, семьсот евро. Ты же знаешь, на что я живу, мне родители из Африки присылают контрибуцию.