Пассажир
Шрифт:
Я поднялся.
— Стой! Сюда смотри, — он снова ткнул в карту.
Мотин палец утыкался гущу зеленых отметок с маршрутами.
— Ну?
— Что? — не понял я. — Автобусы. Их номера.
— Эх…
Мотя увеличил карту, и зеленая кучка распалась на отдельные кружки с цифрами.
— Сколько отметок?
— Четыре.
— А автобусов сколько?
— Ну, четыре…
— В самом деле?
Я оторвался от карты.
Мотя вытянул руку в сторону «круга почета», показывая куда-то в район третьего этажа длинной панельки, стоящей за асфальтовым
— Ага! Теперь дошло!
Я пожал плечами. Глюки у машины. Первый раз, что ли? А если кто-то кружку с кофе на сервере оставит, то и не такое случиться может.
Мотя это все выслушал с невозмутимым видом. Как кот, сожравший сосиски, чтоб те не пропали.
— Про кофе правильно, — одобрил он. — Только это не впервой. Я всю зиму наблюдал. На каждый случай… много кофе надо. Причина системная. И она не в компе. Иначе уже давно б починили.
Я не понимал, куда он клонит.
— Представь себе. Отмечается автобус. Но едет не тут, а где-то там…
Мотя замолчал и посмотрел на меня. Наверное, ждал, что я проникнусь гениальностью мысли.
— Где там?
— Ну там… — Мотя размахнулся, силясь одновременно показать что-то впереди и сзади.
Бинокль из его руки вылетел и лег бы точно в лужу, не будь привязан к шнурку. Он пронесся в считанных сантиметрах над гладью талой воды, и вернулся к хозяину.
— В параллельной вселенной, — почти прошептал Мотя. — Но это фигня!
Я напрягся.
— Зато, — он снова перешел на шепот, — есть автобусы без отметки. Автобус есть, а отметки нет.
У Моти был вид человека, сделавшего сногсшибательное открытие, понятное только таким же гениям, как он сам. В глазах наблюдались подозрительные огоньки и сумасшедшинка. Вздыбленные волосы вовсе делали его похожим на ненормального ученого. Настолько, что хватило ума попереться ранней весной на окраину города, исследовать в бинокль местные автобусы.
Я решил, что мой приятель от безделья за зиму спятил. Психиатры настоятельно советуют не спорить с психами, и я решил не спорить.
— Они могут выезжать оттуда, — Мотя снова чуть не швырнул бинокль. — Где не ставят передатчики.
— Или передатчик сломан, — не выдержал я.
— В принципе, да… — Мотя задумался. — Нет, — объявил он через несколько секунд, — не получается. Автобусы проверяют. Перед выпуском на линию. Ну, может, раз пропустят. А тут не раз… Да и выглядят они… — он махнул на «остойник». — Ну не совсем так. Я видел.
По здравому размышлению надо было уходить.
Я успел слегка замерзнуть, под ногами противно чавкала постепенно оттаивающая земля, обещая скоро превратиться в болото, а встреча, на которую меня так срочно вызвал этот обормот, сводилась к выслушиванию бреда. Любой нормальный человек в такой ситуации задается вопросами: «Что я здесь делаю?» и «Зачем?». Дома меня ждал горячий чай и дело, от которого меня так бесцеремонно оторвали.
Стоять возле Моти мне надоело, и я снова сел.
Внезапный
Мотя заметил мое шмыганье носом.
— Да, выпил! Посиди тут столько, — добавил он он тише. — Да на сухую… Но я не пьян!
Видимо, мои мысли, нарисовались на лице.
— Блин! — возмутился Мотя. — Я трезв! Белочки у меня нет!
Он сунул мне в руку маленький металлический стаканчик, зашарил в рюкзаке.
— Чтобы носом не шмыгать.
— Не, спасибо.
Я протянул стаканчик обратно.
— Чего? — не понял Мотя.
— Мне еще работать, дела устраивать — пояснил я.
— Я напиваться не предлагаю.
В голосе послышались обиженные нотки.
— Все равно. Голова должна быть совсем трезвой.
— Ну и ладно.
Он забрал у меня стаканчик и спрятал его обратно в рюкзак.
— Скоро появится, — заявил Мотя, переключаясь на карту. — Дуальный принцип, — он повернулся ко мне. — Отметка без автобуса. Автобус без отметки. Вселенные соприкасаются.
Мотя кинул бинокль на рюкзак и сплел пальцы.
— Вот так, понял? А если нет, — пальцы расплелись и ладони разъехались в стороны, — то нет. Нет отметки без автобуса. Нет автобуса без отметки.
Я молчал. Добавить было нечего. Спрашивать не о чем. В Мотином мире все логично. Две вселенные и между ними ездят автобусы. А Мотя нашел способ это обнаружить и вел за ними наблюдение. Чем не занятие для человека, основная работа которого — раскопки и кладоискательство?
— Я что хочу? — Мотя заглянул мне в лицо. — Сесть в автобус. Который не отмечен на карте. Представь, куда на нем можно приехать? Но в одно рыло… Поехали, а?
Он замолчал, продолжая всматриваться в меня. Будто у меня на лице нарисована карта другой вселенной или что-то подобное.
Я тоже молчал. Ну а что нормальный человек может ответить на все это?
Между нами повисла тишина. Издали слышалось тарахтение двигателей, над головой пересвистывались птицы, и это тянулось, тянулось… В конце концов, я не выдержал.
— Знаешь, все, конечно, очень увлекательно, — проговорил я, стараясь тщательно подбирать слова. — Но у меня сейчас есть совершенно срочные и неотложные дела. Если бы я заранее знал, то как-то подготовился. А так… — я развел руками, — никак не получится. Может, в другой раз? Я заранее подготовлюсь и тогда…
— Да… — вздохнул Мотя. — Понял. Вольному воля. Бывай.
Он щелчком разбудил заснувший монитор и уткнулся в карту.
Я поднялся с бревнышка и пошел, стараясь не наступить в воду.
Лужи так и норовили прикинуться просто влажной землей, прикрытой пожухлой травкой. Обходя одну, я сам не заметил, как шагнул в другую. Ботинок булькнул, под ним чавкнуло, и нога оказались по щиколотку в ледяной воде.
С этого момента аккуратность потеряла всякий смысл. Я заторопился, надеясь, что окажусь дома раньше, чем простужусь.