Пехота-2. Збройники

Брест Мартин

— Рекорд позавчора був, кажись, — Шматко кряхтит, пытаясь вкрутить шуруп в щетку.

Шуруп не лезет, Гала протяжно зевает и опять говорит «Шуруповеееееет, мля…»

— Не, рекорд в апреле був, семьдесят один, — я считаю, загибая пальцы, но на семьдесят одну гранату пальцев почему-то не хватает.

— Нє, позавчора восємьдєсят чотори ракєти було.

— «Ракєти», мля… Шматко, шо в сборе — то «выстрел», а то, шо вылетает — «граната». Ну от же ж блин, учишь-учишь — одни двойки.

— Повчи мене, повчи…

— Шматкооо! — тянет Танцор и выключает запись. —

Скока на остаче твоих «ракєт» осталось? С учетом позавчерашних ваших стрельб и сломанного «банника».

— Банник — это не мы, — ворчит Гала и зевает. — Стой, мля, я шуруповерт принесу… Банник осколком… ранило.

— А хто его возле «сапога» бросил? Не-не, дорогой, «банник» — це ваш залет. Чините, не отвлекайтесь. — Вася зажимает зубами сигарету и щурится, мотает головой, разгоняя дым. — Так шо по остаче?

— Получаєцца… — Шматко с кряхтением разгибается и по привычке начинает массировать запястье. — Тут чотири ящіка і дві… двадцять шість ракєт, і ще…

— Выстрелов! — стону я и картинно заламываю руки. — Выстрелоооов!

— … і на ничкє два ящіка. Ітого…

— Тридцать восемь, — говорит Вася. — Не напрягайся. Перетрудишься. Шо с контактной?

— Норма, все почистили, контакти опускаються. Тіко «ведеха» закінчується.

«WD-40» в зоне АТО — это отдельная песня, и мотив ее сложно переоценить. «Вэдэшкой» задувается все и всегда, от внутренностей грузовиков-«загибликов» до молний на куртках. Мы заливаем «вэдэшкой» гранаты ОГ-9 — лайфхак, когда после примерно двадцатого выстрела из СПГ граната уже с трудом вталкивается в гранатомет, а быстро пройтись «банником» времени нет. Нормальная тема, позволяющая еще раз десять выстрелить или, как выражается Гала, «пальнуть» без перерыва, так сказать, и не сбивая выставленный «по вешкам» лаунчер.

По тропинке от «Чарли» лениво, нога за ногу, возвращается Гала, цепляясь за все камни, которые встречаются на пути. Зевает, потягивается, и маленький красный волонтерский шуруповерт чуть не выпадает из бездонного кармана «американки». Война между «Эверестом» и «Амонскладами» усиливается, на пологом терриконе рвутся мины, открывает огонь вторая «бэха» пятой роты «семьдесятдвойки».

— Гала, тебе тре кобуру для шуруповерта. Приколи, тока шо-то сломалось, ты такой — «хоба!» — и починил. Фиксик, мля.

— Фуууу, как спать охота, — крутит головой Гала. — Прям рубит, капец.

— Кофе попей.

— Та с ним попьешь, конечно, «побігли, побігли, тре Бєрту шаманіть». Мертвого задолбет.

— Шматко, а ну заряжай, — вдруг говорит Вася, вглядываясь в планшет. — Нашел.

— Шо нашел? — я наклоняюсь, пытаясь разглядеть на дергающемся экране «Самсунга» вот это самое «нашел».

— Мартин, давай за своим «фантиком», броня-каска, все дела. И мои захвати. И скажи на «Чарли», пусть пацанам поднесут броню, и…

— Все, все, понял… — Я вынимаю истлевший до пожеванного фильтра бычок из Васиных губ и бросаю под ноги. — Танцорчик повоевать захотел.

— Да я так, на полшишечки. Хочу им «эспешку» попортить. Гала… заряжай, не плугуй. Третья вешка.

… Скинуть футболку и натянуть бритосский,

мтп-шный убакс. Не хочу опять локти чесать — прошлый раз сваливал, как зебра галопом, в щель и руки пообдирал. Нагревшийся уже с утра кунг встречает грязной лесенкой, пыхтящим чайником и развалившимся Президентом с кружкой в руках. Серега вообще умудряется вольготно расположиться на любой поверхности, и сейчас он сидит на ящике, опершись о запаску, прикрученную сзади к нашему ЗиЛу, и лениво стукает рыжим берцем о борт.

— О, явився. Чайнік закіпив, давай, налівай сєбє. Шо там на «Евересті»?

— Хер там, а не кохве. Коммандер, в неизъяснимой мудрости своей, решил принять посильное участие в вялотекущем конфликте межу «Эверестом» и «Амонскладами». Так шо зброю до бою, поднять якорь, и все дела.

— Ого. Ну погналі.

— Ты-то куда собрался? — Я вытаскиваю свой квадрик и сую в карман планшет, пытаясь ни за что не зацепиться в тесном нутре закиданного вещами кунга. Стаскиваю футболку и начинаю рыться в английском бауле в поиске убакса.

— Хєррасє ти толстий, — комментирует Серега. — Так воюєм чи літаєм? Дай мені поруліть, учіться ж тре.

— А давай… — И первый выстрел СПГ оглушительно хлопает над терассами отвала. Я резко прибавляю скорость сборов. — Слушай, не в падлу, возьми броню Шматко и Галы и закинь им до Берты.

— Ага. Я подойду. — Президент аккуратно ставит грязную кружку на зеленые доски ящика. — Цей дощ надовго?

— Та не, эспешку поколупаем и все.

Я ошибаюсь. Как всегда.

Позже утром

— Лево-сто!

— Принял! — Президент аккуратно доворачивает верньер и наваливается на горячее тело гранатомета, прижимая лапы к земле. Я заливаю зеленую болванку выстрела «вэдэшкой», запихиваю в СПГ, пальцы скользят, срываются, чччерт.

— Обережно, мля!

— Огонь, огонь! — кричит коммандер, не отрывая глаз от планшета.

Бах! Бах! — мины ложатся на наш ВОП — там, дальше, возле блиндажей, у них опять перелет, и это настолько же прекрасно, как и белый дым сгоревших пороховых, вяжущий мерзкой слюной язык и окутывающий нас густым облаком. Рация что-то пищит, но я не слышу, в голове звенит, ручку повернуть — и затвор сыто лязгает, закрываясь.

— Не дергай, мля! — шипит Серега, вглядываясь в полуприцел на ПГОК-9. — Выстрееел!

Я не отвечаю — я шагаю вбок, взвожу спусковой и бегу назад. «По настанове» я должен отойти вбок и присесть на колено, но на это нет времени. Бах! — и свист уносящейся гранаты. Назад, назад, выдернуть из укладки ящика пороховой, разобрать от упаковки, аккуратно примостить… Гала бежит вперед и заряжает СПГ своим, уже собранным выстрелом, я слышу сквозь писк это классическое «Обережно, мля!» и тут же «Выстрееел!». Дым, поднявшаяся пыль, пустой ящик отлетает в сторону, ааа, чччерт, последний, быстрее, быстрее, собрать-скрутить — и обратно, семь шагов, положить выстрел, открыть затвор, поддеть ножом хвостовик, схватить рукой в неудобной перчатке, отшвырнуть железку и аккуратно вставить…