Пехота-2. Збройники

Брест Мартин

— Да… Я вас услышал… Да… — односложно отвечает коммандер. — Дозвольте відповісти? Да. Итак. Я вас услышал и понял. Видео из фейсбука я убирать не буду. Хотите — доганы тулите, или шо там еще, да хоть с роты снимайте, мне все равно. Я год уже тут в земле живу, шо-то уже вся боялка стерлась.

— …… — отвечает неслышный мне собеседник.

— У меня есть комбат, командир сорок первого батальона, и командир у меня — он. Приказы отдает мне тоже он. Нет, не выполню, бо це не приказ, а херня какая-то. Все, до побачення, всех

благ, — ровно произносит Вася и нажимает «отбой». — Тю, мля.

— Шо за херня?

— Та звонит какой-то… хер его запомнил, как зовут. «Лейтенант, ты шо, ох@ел, срочно убрать видео». Фигассе.

— А смысл? — говорю я. — Там уже просмотров — тысяч пятнадцать. Шо-то поздно он снесся. И шо дальше?

— Ну, как водится. Догана, все такое, со свету сживу и подобная хрень.

— Ну, набирай комбата. Отэто мне будет цикаво, как этот шлецик тебя с роты снимать будет. Снимет. Вместе с ротой, бггг.

— Та зараз наберу.

Снова звонит «закрытая», требовательное пиликанье неожиданно резко разносится над терриконом. Я просовываюсь мимо Васи, сажусь на ящик напротив входа и включаю запись видео на своем «ксяоми». Вася уныло смотрит на телефон. Тот звонит.

— Мехаааан! — кричу я. — Долей бензааааа! Зара Танцора по телефону увольнять будут!

— А ты чего выперся? — бурчит Вася, когда Механ, исполненный собственного достоинства, уходит в сторону дребезжащего в капонире генератора.

— Видос сниму. На память тебе. Жертвы сетевых коммуникаций — с барышнями расстаемся по смс, ротных по телефону снимаем… Не жизнь, а сплошные нанотехнологии.

— Та да… — Вася берет светлый ящик с пять-сорок-пять, ставит на бок, садится и берет трубку. — Танцор на проводе.

Я включаю запись и пытаюсь одной рукой достать сигареты. Вася слушает, потом прикрывает трубку и говорит: «Херня какая-то. Типа спецкоммутатор какой-то, проверка линии, ждите». Я пожимаю плечами. Може, комбриг зараз наберет и что-то прикажет… но заднюю давать уже нельзя. Да и задолбало, честно, — мы так устали за эти месяцы, что нам похеру уже на любые звиздюлины, крики, вопли и доганы. Ну, если совсем мозга нема, то нехай волают, послушаем, нас иметь — шо небо красить…

— О! — подымает Вася палец. — Слушаю!. Аааа, мля, опять какой-то коммутатор чи шось такое… Зря ты пленку переводишь.

— Ничо не зря, нехай буде.

— О… Слушаю… Да шо ж такое! Мартин, дай сигарету. — Вася протягивает руку и щелкает пальцами. Вот барскую привычку завели, ну шо с ними поделать… — Опять коммутатор.

— Терпи. Время идет, дембель близится.

— Та ну…

— Николаич, не вибрируй. — Я выдыхаю дым вбок. — Все нормально будет. Бакулин прикроет. Прорвемся.

— Та я не вибри… Слушаю! — рявкает Вася в трубку.

— Так это я слушаю. Командир роты Коряк Василий? — раздается в трубке. Я не слышу этого, просто вижу, как разглаживается Васино лицо. Вот всегда он так — перед чем-то нервничает,

а как что-то начинается, успокаивается и начинает все делать четенько.

— Да, это я. Бажаю здоровья… — Вася делает паузу и опирается о борт. — Бажаю здоровья, Петр Алексеевич.

Я пытаюсь не выронить телефон.

Пятнадцать минут спустя

— Смотри. Во-первых, он сказал не «семьдесят вторая бригада», а «семьдесятдвойка». Как мы.

— Ты говорил. Уже раза три.

— Терпи. Во-вторых…

— Та тихо, мля! Прапор! Не перебивай!

— Николаич, давай сначала, а то Прапор только изволили подойтить, — я откровенно ржу, и пацаны переговариваются, мнутся, курят и снова болтают.

— Итаааак… — начинает Вася. — Кто не слышал с первого раза. Сейчас нам на ВОП позвонил Верховный Главнокомандующий Збройних Сил Украины Петр Алексеевич Порошенко.

— Я не поняв, — громко говорит Вуйко. — Это ж Муженко.

— Муженко — то начальник генштаба, мля, слушай лучше.

— И шо?

— Поздравил нас с подбитием «бэхи».

— Та ладно.

— У Мартина видос есть.

— Просмотр — пятерочка, — достаю я телефон. — По УБД — скидки.

— Не гони, — бурчит кто-то.

— Охренеть.

— Серьезно?

— Абсолютно, — кивает Вася. — Серега, шо ты на меня смотришь, я сама охренела.

— И шо говорил?

— Тю… Так это президент! Шо ж ты так и не сказал?

— Дайте видос!

— Порох? Сам? Та ну.

— Так, але, военные! — повышает голос ротный, и все потихоньку замолкают. — Доповидаю. Реально позвонил Порох… тьфу, мля, совсем уже задолбали. Позвонил Петр Алексеич Порошенко. По «закрытой». Поздравил нас. Спросил, с чего стреляли, я сказал…

— Ты сказал, шо с «сапога», — перебиваю я. — Нормально ты так Алексеичу доповидаеш. Странно, шо «їб@ла жаба гадюку» не сказал.

— Президент страны знает, что такое «сапог». Норм тема, че.

Вася по тридцатому разу пересказывает, я отхожу в сторону, мой телефон уходит по рукам, пацаны гомонят возбужденно, новость тормошит даже самых равнодушных. Шматко подходит и становится рядом. Мы молча стоим, курим, смотрим в начинающий съеживаться день. Я улыбаюсь, Шматко поводит плечами, перевешивает автомат на другое плечо и смотрит на меня.

— Мартінчику…

— Нападай.

— Ето… Коли вихід — не знаєш?

— Нє, дорогой, — я выпускаю дым и щурю глаза. — Если хто и знает — это комбат. Ну и Поро… Президент. Но Вася у него как-то забыл спросить.

— Жалко.

— А шо?

— Та… заїб@вся я шо-то. Сильно.

— Ты ж недавно в отпуске был.

Я выкидываю бычок и провожаю глазами болтающих пацанов, идущих в наряд. Впереди вышагивает Ярик, размахивая руками, и о чем-то спорит с Петей из «брони».

— Отпуск — то не то, — вздыхает Шматко. — Додому хочу.