ПЕПЕЛ В ПЕСОЧНИЦЕ
Шрифт:
Макс выкопал для Маргарет настоящую глубокую могилу. Потом он отнес ее на руках – в отличие от вчерашних покойников, он не боялся и не брезговал к ней прикоснуться.
Крест он сделал, выдернув, и сколотив друг с другом, доски из забора. Прочитал «Отче наш» - других молитв не знал.
Поселок он покинул через два часа, забрав с собой письмо и фотографию Маргарет. Нужно было спешить в Игл.
На первый взгляд, война совершенно не коснулась Игла. Жизнь шла своим чередом – кипела на рынке, ленилась по окраинам, ездила на автомобилях,
Подвозившего Макса парня дважды проверили патрули народной милиции. Проверили своеобразно: попросили документы на машину, осмотрели груз – нет ли продуктов питания и бензина. Обнаружив и то и другое – забрали часть, после чего выдали бумагу с печатью городского совета разрешающую въезд в город.
На Макса никто никакого внимания не обратил – сидит себе человек в машине значит, хозяин машины так хочет. А что хочет хозяин значит, так тому и быть: право собственности – священно и нерушимо. Только плати налоги. Сидит себе какой-то парень и сидит – налоги взяты, можете ехать.
Второй патруль проверил бумагу выданную первым патрулем на подлинность, и в отличие от первых, вторые патрульные задали вопросы о цели посещения города. Узнав, что имеют дело с беженцами, сообщили, что все новоприбывшие обязаны встать на учет в городском совете и показали дорогу. Показали весьма настойчиво: Не сверни мол куда не туда – может получиться плохо. При этом патрульный плечом так повел – показал, что ствол на месте.
«Спасибо, ребята, я понял» подумал Макс и спросил:
– Ребята, вы не знаете, где тут можно найти Стива Арчера? Он друг моего папаши и будет рад известиям.
– Стива Арчера говоришь? Друг папаши говоришь? – мужчина лет сорока – сорока пяти вышел из за спины проверяющего и взявшись за козырек кепи постарался глянуть Максу в глаза – Видно, ты поздний ребенок у своего папаши. Потому как времена, когда полоумный Арчер с кем-то мог подружиться миновали очень давно. Думаю, что еще в Средние Века. Он не очень-то милый человек. Но если тебе не дорога жизнь, можешь после того как зарегистрируешься поискать его во-о-он там! – приподнявшись на цыпочки, милиционер показал Максиму на дальний домишко стоящий на холме за городом. – Он живет там. Если он еще не успел надраться, то у тебя есть шанс, что он тебя не пристрелит.
– Ну, может быть, мне удастся найти с ним общий язык? Как вы думаете?
– Не уверен, что ты сможешь подойти к нему на такое расстояние, чтобы он что-то услышал. Но если ты так хочешь покормить местных белок – пожалуйста.
С этими словами мужчина развернулся к Максу спиной и направился куда-то в сторону, очевидно считая беседу исчерпавшей себя.
– Спасибо. – Макс помялся и обратился к проверявшему, – А при чем тут белки?
– Белки объедают трупы. – он отступил на шаг и махнул рукой в сторону городского центра – Проезжайте.
В Городском совете Максим зарегистрировался под именем Олексы Климко, ограбленного, потерявшего
Характер Стива Арчера, кто бы он ни был, Максим начал постигать задолго до того как приблизился к дому. На расстоянии около ста метров от дома, прямо поперек тропинки, Максим увидел натянутую толстую леску, на которой болталась картонка с надписью «Пошли вон!». Охваченный нехорошими предчувствиями, Максим прошел до каждого конца лески и не ошибся – с обоих концов леска была привязана к кольцам примотанных к деревьям гранат.
«Прекрасно! Просто прекрасно! А мужик-то – не врал. Друган Юрия Сергеича – псих. Надо будет поблагодарить за адресочек, если свидимся». Но натура Максима – любопытная и упрямая не позволила усомниться даже и на пару секунд. Максим перешагнул леску и разведя руки в стороны, чтобы показать отсутствие оружия, зашагал к домику.
Вопреки ожиданиям, его никто не встретил. Максим ожидал, что при приближении к дому кто-нибудь его окликнет, выстрелит перед ним или, если все совсем плохо, выскочит из кустов. Ничего. Тишина.
И приколотая кухонным ножом к двери бумажка «Я на заднем дворе» на чистом русском языке.
Максим обошел дом и увидел следующую картину: На крюках, один из которых был забит в стену дома, а второй в рядом стоящее дерево, был натянут гамак. В гамаке лежал и мирно спал седой, долговязый, тощий мужчина. Правая рука его лежала на мерно поднимающейся груди, придерживая большой армейский пистолет. Свесившееся же с гамака левая нога опиралась на нечто крупнокалиберное, стоящее на сошках и снабженное оптическим прицелом и огромным дульным тормозом. Заряжено ли все это узнавать было бесполезно – совершенно очевидно, что заряжено. По левую руку от спящего стоял пластиковый белый столик, а на нем – ополовиненная бутылка «Stolichnaya» и стакан.
Понимая, что имеет дело с опасным параноиком и алкоголиком, Максим решил ничего близкого сердцу хозяина не трогать, а присел на стул, налил себе из бутылки в стоящий рядом стакан и показательно, нагло, хэкнув, выпил.
Вода. В бутылке была вода. То есть как вода?
– Ну, как тебе, сынок, водичка?
Произнеся эту фразу на почти чистом русском языке, мужчина поднялся, сел и уставился на Максима смеющимися васильковыми глазами. Максим подумал, ухмыльнулся.
– Забористая водичка. И давно Вы тут так дурака валяете?
– Да с самого объявления независимости. Ругаюсь, время от времени стреляю в белый свет как в копеечку.
– И в чем смысл зажигательного представления, позвольте узнать?
– В отваживании идиотов от моей собственности. Как началась заваруха, - мужчина сел в гамаке, плеснул себе воды из водочной бутылки и выпил. – ко мне приперлись эти, из милиции, и потребовали сдать половину моей солярки (а ее у меня очень много – цистерна вон почти полная стоит) в городской кризисный фонд.
– Ну, это же в порядке вещей. Люди пытаются мобилизовать ресурсы для выживания…