Перебирая фотографий ворох...
Шрифт:
Вот еще полчаса, и к тебе я проникну с балкона…
Пьяный матрос (Drunken Sailor)
"What shall we do with a drunken sailor?"
(Что
классическая морская песня
Я – как пьяный матрос,
не дошедший с гулянки до порта
и уснувший с бутылкой в руках, головой к кораблю.
Все карманы пусты, всё, что было – из памяти стёрто.
Что искал в кабаках? И кому я шептал, что люблю?
Всё пройдёт? – Всё прошло.
Но осталось густое похмелье.
Страшно сухо во рту… Где-то чайки кричат вдалеке,
и корабль отходит, и я на него не успею.
Я, похмельный матрос, всё проспавший, с бутылкой в руке.
наотмашь
Если что-то наотмашь, то, значит, некрепко подумав…
Если что-то до одури – так,
чтобы искры из глаз,
как бенгальский огонь…
Ну, а дальше? Осколки от рюмок?
"Сердце брошено под ноги"
с криками "На!" – и тотчас
всё случится и сбудется? Крики, ликуют фанфары…
Барабанная дробь…
Так возводится на постамент…
Демон Страсти, сжигающий всё во вселенском пожаре,
рвущий нервы, пускающий кровь и дающий взамен
ощущение "Rush", "Getting high"… Остальное неважно…
Хоть трава не расти. Важен импульс, и это пьянит.
Но от времени может размокнуть кораблик бумажный.
От воды разрушаются камни и даже гранит.
Попытаться себя не терять, никому не раздаривать.
Обжигаются многие… Кто-то сгорает дотла.
И, копаясь в золе,
трубадур продолжал приговаривать:
– Как прекрасна Любовь! Но слепа… И, бывает, что зла!
Посмотри
– Сигареты? – Возьми.
– Кофе? – Пожалуйста.
Может быть, ещё потанцуем?
Только не надо ничего делать из жалости,
тем более – дразнить поцелуем.
Посмотри на меня… с нежностью?
Посмотри на меня… ласково?
В бесконечной борьбе с центробежностью
сам себе я кажусь потасканным
и изрядно помятым. Понятно?
"Человек-стервец обожает счастье"*,
но как же часто идет на попятный
на самом пороге!
.......................
– Мне тоже… Занятно…
– И я так рада. Давайте на ты…
(Почему-то не чувствую сигнал опасности)
– Хорошо. И давайте для простоты
называть меня док.
(От общего переходим к частностям?)
– Мне прости, так часто находился в погоне я
за тем, что оказывалось вовсе ненужным…
И теперь проскальзывает ирония
над собой и жизнью. Улыбаюсь… натужно?
Нет, всё предсказуемо и естественно.
Я мало что делаю через силу.
Умышленно-медленный подъём по лестнице,
чтоб наверху сказать:
– Здравствуй, милая…
Ласково-нежный морок…
Вечер, задёрнув шторы,
тихо, на мягких лапах, входит в притихший город.
…может, поверим в сказку, в ласковый нежный морок?
Уже Другая
Вечер "на мягких лапах входит в притихший город"…
Чувствую этот запах… Кофе? Откинем полог
страха и опасений, глупых, смешных метаний.
День – это время лени. Вечер… и всё на грани…