Перебирая фотографий ворох...

Мурашов Николай

да на ней одной?

Говоришь, больше нет

ни одной такой?

Делаешь – не жалей. Всё порастёт быльём.

Что же ты всё о ней? Что живёшь прошлым днём?

Что с ней – не знаю я. Может, и плакала.

Что тебе до неё?

Губы, цвет маковый…

нервная

дрожь бедра…

Я поклоняюсь твоим загорелым коленкам,

тонким запястьям, особенно если пьян…

Марадан Осень

Буря? Какая, на хрен, скажите, буря?

Это всё детский лепет, как love you baby…

Пена осядет солью морской на шкуре…

Ром разгоняет тучи на здешнем небе.

Baby, я точно помню твои запястья,

нервную дрожь бедра под моей ладонью…

Baby, я был так пьян, что хотелось счастья,

секса под кокаином, тебя…

В притоне

стоны за стенкой…

и красным обиты стены.

И раздевалась не ты, а совсем другая.

Медленно алкоголь заполняет вены.

Я тебя… так… старательно забываю…

Я надрезаю крест-накрест твои стигматы –

метки твоих укусов сочатся ядом.

Вытравить, выжечь и после присыпать…

Ладно…

Я обещал,

что не буду ругаться матом…

"Тайфуны с ласковыми именами"

Извините меня шалунью? :)

Соня Сказка, из рецензии

А Вы – шалунья? Ну, тогда – легко!

Да я и сам шалил, когда был молод.

Пил 33-й,

и "Вдову Клико"

тогда считал прерогативой снобов…

Теперь… не так.

Подкова на стене

всем помогает, веришь ли – не веришь.

Так вот, лежу, бывало, на спине.

И пеньюар разорванный у двери,

и

дверь открыта… В комнате разгром.

Какой тайфун здесь стулья опрокинул?

Хотелось страсти? Что же, поделом…

Ещё вот… кто-то… расцарапал спину.

Ну, впредь – наука.

Кто их так учил?

Бенгальские огни… Но, вы простите мне,

на два часа? Я выбился из сил.

И… не работал сроду укротителем…

Портвейн забыт… Курю и пью коньяк…

Вполне закономерно после акта чуть-чуть грустить…

Но что-то здесь не так.

Вполне возможно, не хватило такта

сказать ей "Хватит!".

За окном рассвет…

Предпочитая завтрак в одиночестве,

она ушла… Но сожалений нет…

И шалостей таких уже не хочется.

Лёгкий привкус гречишного мёда...

Привет. Не ждал? Я так и знала: остывший чайник, пыль и скука.

Я просто мимо пролетала и вот зашла, прости – без стука.

Мне страшно захотелось чаю – с малиной, медом или мятой.

И поболтать. О чем? Не знаю, был не вопрос – "о чем" … когда-то.

Бесамемуча

Привет! Не ждал и не прибрался. Где пыль? Она мне не мешает…

Намедни, помню, собирался, да плюнул. Хочешь, выпьем чаю?

Вот банка "Мэтр де Тэ" – французы! Внутри же – листовой китайский.

Я помню, пробуждалась Муза… Садись к столу и не стесняйся,

вот мёд.

Ты, кажется, гречишный тогда любила? Нет. Случайно.

Опять подстриглась под мальчишку? Тебе идет. Вскипает чайник…

Блондинка? Цвет волос имеет… значение? Ах, это к слову…

Давай о парусах на реях, о кошках и про босса нову,

о книгах.

Как там твой Коэльо? Иль снова ты вернулась к Баху?

Без комментариев? Поверю. Ползут минуты черепахой.

Поговорим о женских формах? "Эротоман? Эпикуреец?"