Пернач V
Шрифт:
Допив остатки тухлой воды в одной из своих бутылок, я хотел сделать из нее чашку, отрезав горлышко, и наполнять ее перевернув мотоцикл. План не очень простой, но надежный, но и он споткнулся об одну маленькую, но важную вещь: у меня не было ножа. Тьху! Ладно, это подождет. Я никуда не тороплюсь, могу задержаться тут на пару дней. Надо только как-то устроиться… Мне нужна информация, много. Но где ее брать я не представлял.
Покрутив пустой головой по сторонам, я пошел наугад к краю поля: там я видел торговые палатки, а торгаши, как известно, кладезь информации.
— Эй дядька, у меня есть мотоцикл на запчасти, надо? — ляпнул я первое, что пришло в голову.
Продавец отреагировал далеко не сразу. Он смотрел куда-то в сторону поля стадиона, мимо меня, и только спустя несколько секунд перевел взгляд на мою персону, и еще через семь секунд смог сфокусироваться. Закралась крамольная мысль, что этот клоун под веществами.
— Что там у тебя есть? — промямлил он, растягивая слова.
— Мотоцикл, небольшой, в аварию попал. — попытался пояснить я.
— Неси, показывай. — промычал тот.
У него дефект речи? Или из мозгов в теле только костный? Кажется, зря я сюда зашел. Но… Что-то меня подтолкнуло показать свой товар именно этому персонажу. Может быть потому, что в соседних лавках было движение, а его обходили стороной? Не знаю. Вернувшись к машине, я обнаружил, что вокруг нее шныряет какой-то малолетний шкет вида оборванного, который при виде меня резво испарился. Хорошо, что у меня воровать нечего, воруют тут похоже все, что не приколочено. А что приколочено — отрывают и воруют. Не нравится мне тут. Не нравится.
Попыхтев и слегка поматерившись самыми черными словами, я разгрузил мотик и потащил его к скупщику. Дааа, тяжелая это работа, из болота тащить бегемота. Мотоцикл становится тяжелой ношей, когда переднее колесо не крктится, даже когда вес небольшой. Благо, тащить было не далеко. К скупщику я приполз изрядно запыхавшимся. Скупщик придирчиво осмотрел инвалида, и по морде было видно, что он очень недоволен.
— Старый. — промямлил он, — Колесо плохое, вилка плохая, руль плохой.
Ага. Тут все плохое, а хуже всего — ты.
— Движитель плохой, со дня на день умрет.
Тут уж у меня в жопе булькнуло.
— В смысле “плохой”? Ты что несешь?! Я от перевала на нем приехал, и если б в аварию не попал — уехал дальше!
— Тааа не далеко бы ты уехал, поверь. Я таких видел много, и ни одного живого не осталось.
Я вылупился на противного мужика. Но если этот хрен не врет, то уехал бы я не далеко. Однако…
— Сколько
Скупщик задумчиво поскреб подбородок, выудил из-под прилавка стремный корявый ножик и положил передо мной. Короткое зазубренное ржавое лезвие, сделанное судя по всему из лопаты, рукоять сделана из плотно намотанной тряпки. Глядя на это щедрое предложение я не знал, что сказать.
— Вот. — поторопил меня наглец.
— Ты знаешь, сколько этот мотоцикл стоит? — шипяще спросил я.
— Знаю. — ответил скупщик, пожав плечами.
— А это не потому ли к тебе никто не ходит, потому что ты даешь пыль за хороший товар?
От моих слов скупщик немного дернулся и прищурил на треть секунды левый глаз, и я понял, что угадал.
— Моя цена справедливая. — обиженно пробормотал он.
— Для тебя справедливая, для меня — нет. Дай мне цену, которая меня устроит.
Торгаш набычился и начал натужно сопеть, а мне сделалось страшно: как бы его инфаркт не хватил.
— Ладно, хорошо. — наконец отмер он, — Даю нож, и еще патрон.
У меня аж челюсть отвисла.
— Три патрона!
Глаза моего оппонента округлились и полезли на лоб.
— Это очень много!
— Тогда нож, и пять патронов! — обнаглел я, чем выбил упыря из душевного равновесия.
Скупщик сначала покрылся красными пятнами, потом набрал солидный красный цвет по все поверхности равномерно, уши аж засветились.
— Да я!.. Да мне!.. Да за пять патронов!..
— Хорошо, давай ни мне, ни тебе: нож и три патрона! — рявкнул я и протянул ему руку.
Тот злобно зыркнул на меня, и пожал протянутую ладонь. Три патрона — это хорошо! Нож, хоть и плохонький — это тоже неплохо, это вещь нужная и полезная. Я смотрел, как скупщик нагнулся под прилавок, и где-то там копался. Наконец он вынырнул, и положил передо мной три патрона. Пистолетных.
— Мне нужны ружейные! — рявкнул я.
— Ружейные — дороже! — рявкнул он в ответ.
Мать перемать! Пистолетные! Куда они мне?! В жопу пихать, или кидаться?! Немного успокоившись, я понял, что даже пистолетные патроны — это валюта. Да. Деньги. Сгребя их в кучу, я ссыпал добычу в карман. Не жили богато — нефиг начинать. Три патрона. Этого даже за ночлег заплатить не хватит, не говоря уже о том, чтоб еще и на пожрать осталось. Но зато у меня есть нож. Я пощупал приобретение, лежавшее в сумке. Бутылку резать мне теперь не надо, сливать нечего… Блин, про горючку-то я забыл! Тьху. Погрузившись в свои мысли, я почувствовал, как меня кто-то подергал за рукав.
— Эй! — шепнул неизвестный.
Посмотрев по сторонам, я никого не увидел.
— Я тут!
И только теперь я увидел ребенка, мелкого мальчишку, лет от пяти до семнадцати. Ну да, выглядят тут, мягко говоря, не очень. Ежик темных волос на голове, одежда из латанного-перелатанного мешка из-под муки, босые ноги. А вот глаза — светлые, ярко-серые.
— Чего тебе? — спросил я это чудо.
— Эй, ты если продать чего хочешь, ты сюда не ходи, ты туда ходи. — ребенок ткнул пальцем куда-то в дальний угол.