Первое задание
Шрифт:
Я достаю ключи и завожу мотоцикл. Положив руки на руль, чувствую, что могу нормально шевелить пальцами. Боль отступает куда-то в подсознание. Парень садится сзади, обхватывает меня руками, и я трогаюсь с места.
Странно... ночные улицы города еще оживленнее дневных, но меня ни разу никто не подрезал и не попытался сбить.
Подъехав к своему кварталу, я повернула на стоянку.
– Нет. Оставишь у дома. Никуда не денется.
Мы поднялись на этаж и остановились перед входом в мое обиталище.
– Desine sperare qui hic intras**.
Я толкнула дверь в квартиру и оказалась в кромешной темноте.
Мне в глаза бьет свет. Нахальный свет полуденного солнца. Я лежу на диване, в ногах валяются шлем и куртка. Голова трещит, как с крепкого похмелья. Вот это меня вставило...
негатоскоп – прибор, используемых в мед.учреждениях для просмотра и анализа снимков.
**Desine sperare qui hic intras (лат) – “Оставь надежду, всяк сюда входящий”.
====== 5. Не приснилось. ======
Я проснулась до будильника? Ай да я, ай да молодец какая! Сколько там натикало... два часа дня? Отлично, просто отлично! Так, в душ и удовлетворять остальные естественные потребности, а то завалилась, как пришла! Надо бы позавтракать.
Топаю в душ, на ходу расстегивая ремень джинсов и стягивая водолазку. Из зеркала на меня смотрит сильно помятая диваном физиономия со стоящими дыбом рыжими волосами. Корни отросли, покрасить надо... или забить уже и вернуть свой цвет? Вспомнить готическое детство... Да, Агата, ну у тебя и рожа.
Нащупываю расческу и пытаюсь разобрать спутанные волосы. Это что еще такое?! Я оторопело смотрю на левую руку – на запястье красуется здоровенный синяк, опоясывающий его полностью, со следами пальцев на кисти. Перед глазами встает ночь. Мне это что, не приснилось?!
Вылетаю из ванной и хватаю телефон:
– Алло, второй скорый? Это Агата Ларсен, профессор Уондер у себя? Можно его?
– Да, мисс. Я вас переключу.
Три долгих гудка. Да возьми же трубку!
– Да.
– Профессор, здравствуйте. Это Агата...
– Здравствуй-здравствуй, как твоя рука? – я гипнотизирую взглядом синюшное запястье.
– Лучше, сэр. Когда мне выходить на дежурство? Сегодня?
– Девочка, ты забыла? Я дал тебе больничный, страховая подтвердила компенсацию. Так что двадцать дней можешь спокойно отдыхать и лечить руку. Кстати, каталку эту мы уже починили.
Каталку? Какую каталку?
– Сэр, а как же мой подопечный?
– Не беспокойся. Утром позвонили из госпиталя имени Кеннеди, у него специальный полис. Три часа назад его забрали туда. Отдыхай, девочка, я позвоню.
В трубке раздаются короткие гудки. Я стою среди комнаты, прижимая мобильник к уху.
Мотоцикл!
Кидаюсь к окну, отдергивая занавеску. Стоит на обочине у крыльца.
Не приснилось.
====== 6. О неформальных формальностях ======
Нажопник, сцука, очень много думает. Но молчит.
Потому что пиздеть под руку себе дороже. (с)
Сборник золотых правил нажопника.
– “Мне, нерушимо выполняющему клятву, да будет дано счастье в жизни и в работе. Нарушившему клятву да будет обратное этому и заслуженная кара”. Что за клятва?
Голос, раздавшийся у меня из-за спины, заставил меня подпрыгнуть на месте. В углу комнаты стоял мой пациент и в упор разглядывал надпись, вытатуированную у меня на спине. Я рванулась обратно в ванную и захлопнула дверь. Вслед мне полетел смешок.
– Успокойся, меня не интересует твое тело. Так что за клятва?
– Клятва Гиппократа. Что вам нужно? – я лихорадочно натягиваю водолазку обратно. – Убирайтесь вон из моей квартиры!
– А ты выгони. Выходи оттуда. Эта дверь тебе не поможет.
– Что тебе от меня надо?!
– Мне нужен слуга. И ты вполне подходишь.
– А не пойти ли тебе... – я выдаю адрес длинной в четыре этажа на родном языке. Ух, давно я так не материлась.
– Как некрасиво так ругаться на своего господина. Тебе было мало вчерашнего урока?
– А русский ты откуда знаешь?! – дверь, закрытая на щеколду, открывается, вырванная из косяка, и я оказываюсь нос к носу с этим зеленоглазым чудовищем. Хотя, нос к носу – это сильно сказано. Носом к груди – гораздо вернее.
– Оттуда же, откуда латынь. Твоя татуировка ведь на латыни. Так же, как и надпись над дверью.
– Да кто ты такой, чтоб тебя?!
– Я бог. Бог Локи.
– Ага, а я принцесса Амидала. Пошел вон!!!
Я дергаюсь в сторону входной двери с намерением открыть ее и выставить вон этого придурка, непонятно как сбежавшего из больницы после тяжелейшей травмы и оказавшегося в моей квартире. Но вместо двери влетаю в стену. В гладкую стену с обоями.
Поздравляю, дорогая, ты сошла с ума. Или тебе продолжает сниться дурной длинный сон.
– Нет, ты не спишь. И вчера ты не спала, – голос, раздающийся за спиной, окутывает меня, отнимая силы, волю... Мне не хочется двигаться, просто стоять у этой стены и стоять...
– Мне нужна местная одежда. Ты ведь не хочешь, чтобы я сделал тебе больно еще раз?
Я киваю головой и бреду к дивану. Надеваю куртку, беру шлем... Да, ему нужна одежда... Да, я должна... Какого хрена я делаю?! Я трясу головой и обнаруживаю себя у мотоцикла. Рядом стоит этот Локи, чтоб его, и отстегивает второй шлем со скобы. На ногах у него красуются такие же мотоботы, как у меня. Он усмехается на мой ошалевший взгляд: