Плохая мать
Шрифт:
— Чёрного чая нет, — говорит Олеся. — Все запасы закончились ещё в пятницу. Завтра куплю. Ну так что там дальше? — она придвигается ближе, чтобы не пропустить ни слова. — Опеку над сыном, я так
— Нет. И не пыталась. Не хотела и перестала этого стыдиться.
С улыбкой слежу за изумлением на её лице.
— Но ведь Ваня…
— Оказался Олегу не нужен. Особенно, когда бывший муж нашёл себе новую жертву. Через год после развода сын ко мне вернулся, и знаешь… Оказалось, без Олега, без его контроля и вечных придирок мы с Ваней очень быстро нашли общий язык.
— А я? — в глазах Олеси мелькает волнение. — Я была желанным ребёнком?
Неужели это её тревожит?
Тянусь и сжимаю дочкину ладонь.
— Конечно, даже не сомневайся.
Олег был не прав. К сорока годам я всё-таки созрела для материнства и смогла насладиться этой ролью сполна. Каждой улыбкой своего ребёнка, каждым смешным и неловким жестом, большим и маленьким достижением. Помню, часами сидела рядом с детской кроваткой и просто смотрела, как Олеся спит. И у меня не
Оказалось, всему своё время.
Молчим. Каждая — в своих мыслях. Темнеет. В окнах за спиной зажигается свет: Максим с ноутбуком перебирается в кухню, ближе к холодильнику. Он по-прежнему тяготеет к дурацким шапкам. Даже сейчас на нём совершенно безумная чёрная бейсболка с мультяшной уткой. А ещё Максим много работает. Настоящий трудоголик. Но с этими недостатками я легко мирюсь.
При виде мужа, поседевшего, но по-прежнему подтянутого, в груди теплеет.
Олеся вертит мою книгу в руках и кладёт на стол.
— Значит, ты своего добилась? Твою книгу таки издали?
— Нет. Я, знаешь ли, посредственный писатель. Это единственный бумажный экземпляр. Я заказала его для себя. Своего рода личный дневник.
— И тебе не горько от того, что твоя мечта не сбылась?
Мне совсем не надо думать над ответом.
— А она сбылась: я счастлива.
И это чистая правда.
Конец