Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
Одна рука продолжает безжалостное истязание, другая неторопливо изучает шею, следует дальше, к судорожно вздымающейся груди.
Пальцы неспешно прокладывают дорожку к животу, а после возвращаются обратно.
Вверх-вниз. Снова и снова. Распаляют, дразнят.
Сжимаются в кулак и прижимаются плотнее, замерзают между рёбрами, буквально впечатывают позвоночник в холодный кафель. Не позволяют упасть.
Wow. (Вау.)
Мягко выражаясь.
Очень-очень мягко выражаясь.
— Дай кончить, — повторяю, напрочь
— Слишком скучно и предсказуемо, — сетует фон Вейганд и услужливо советует: — Прояви фантазию.
Пофиг приличия.
Он способен разломать меня на части. Единственным движением. Своими невероятно изобретательными руками.
Пофиг всё на свете.
Ибо это.
Сила. Власть. Контроль. Жестокость.
Это возбуждает.
На уровне инстинкта. На уровне первобытного зова. На уровне одурманенного сознания. На уровне, где жизнь и смерть сливаются воедино.
— Трахни меня, — умоляю, вежливо прибавляю: — Пожалуйста.
Я же хорошая девочка.
Соблюдаю правила.
— Говори по-человечески, — ухмыляется. — По-немецки.
— Ч-чёрт, — кусаю губы. — Придумай вариант полегче.
— Ты же изучала немецкий в университете, — напоминает суровым тоном. — У тебя диплом с отличием, если не ошибаюсь.
— Я… я косила пары, — содрогаюсь изнутри.
— Прости? — его брови недоумённо изгибаются.
— П-прогуливала, — поясняю сквозь утробные стоны. — П-пропускала з-занятия.
— Schade, (Жаль,) — хмурится, с наигранной печалью заявляет: — Я вынужден прибегнуть к справедливому наказанию.
Вновь замирает, прекращает сладкую пытку, заставляя порочно извиваться и негодующе вопить от жесточайшего разочарования.
— Du bist deine Schlampe, (Я твоя шлюха,) — бормочу отчаянно. — Du bist… dein… deine Mistst"uck… dein Mistst"uck. (Я твоя… твой… твоя сучка.)
Продолжаю нести всякую ерунду. Путаю род, путаю падежи. Совершаю миллион ошибок, обрушиваю весь словарный запас на фон Вейганда.
— Почему не продолжишь… чего… чего ты хочешь? — спрашиваю устало.
Ловкие пальцы по-прежнему неподвижны.
— Хочу заковать твои изящные запястья в кандалы, — жаркий шёпот обжигает, жидкое пламя разливается по венам. — Хочу подвесить тебя на железный крюк. Вздёрнуть цепь повыше.
Внутри стремительно закручивается тугая воронка. Напрягается, пульсирует, наполняется сокрушительной силой.
— Хочу наблюдать, как ты бьёшься в напрасных попытках освободиться, — произносит с расстановкой, живописует подробности: — Руки затекают. Тело немеет. Голова кружится, перед глазами всё расплывается. Суставы разрываются от боли. Поверь, даже наиболее выносливые мужчины быстро сдаются и начинают молить о пощаде. Женщинам бывает легче, но это поправимо. Надо только отрегулировать угол натяжения, оторвать человека от земли и наблюдать.
Внутри разверзается зияющая пропасть, пугающая бездна, требующая немедленных
— Хочу отхлестать тебя кнутом до полусмерти, исполосовать эту нежную кожу, оставить уродливые шрамы, — влажный язык скользит от виска до ключицы, застывает на нервно трепещущей голубой жилке. — Хочу слизывать кровь с твоей изувеченной спины. Хочу поцелуями снимать слёзы с твоих леденеющих щёк.
Низ живота наливается свинцовой тяжестью. Мышцы судорожно сокращаются. Совсем как в ту ночь, когда восковой дождь обрушился на податливую плоть. Тело неистовствует жадно и ритмично. В такт жутким словам.
— Хочу поставить на колени и вы*бать, — бросает фон Вейганд, оплетая измученный разум нитями колючей проволоки. — Сначала спереди, потом сзади. Во всех позах. Разложить и драть. Как последнюю бл*дь.
Рычание зверя отдаётся болезненно-сладостной вибрацией в каждом позвонке, вынуждает застыть у самого края, растягивает пытку, заставляет раствориться в токсичном безумии.
— Хочу трахать долго и размеренно, пока не взмолишься о пощаде, — эти фразы врезаются будто кинжалы. — Пока не проклянёшь меня, не забьешься в конвульсиях, не захрипишь.
Тьма вспарывает по живому, продирает изнутри, пробирает до дрожи, прокладывает путь, пронизывая насквозь.
— Пока не сдохнешь, — удар наотмашь.
Реальность замерзает и покрывается трещинами, раскалывается на части, распадается на хаотичные кадры прошлого, будущего и настоящего. Напряжение зашкаливает. Плёнка охвачена пламенем. Миллиметр за миллиметром сгорает прямо в кинопроекторе.
— Подо мной, — выстрел в упор.
И разбиваюсь.
Я разбиваюсь.
Снова и снова. Ещё и ещё. Ярче и жёстче. На тысячу колких осколков, щедро окроплённых алым.
Ослеплённая чувствами, теряю ориентацию в пространстве. Растекаюсь кроваво-красной лужицей, грязным узором расцветаю на девственно-чистой поверхности ванной. Замираю и содрогаюсь. Падаю.
Падаю. Падаю. Падаю.
Презираемая и обожаемая. Ненавидимая и почитаемая. Развратница с белоснежными крыльями. Блудница в невинном обличье.
Погружаюсь в адскую бездну, поднимаюсь до райских небес. Неизбежно возрождаюсь, чтобы неизбежно умереть.
— Неплохо, — хвалит фон Вейганд, набрасывает на мои плечи пушистый халат. — Даже напрягаться не пришлось.
Он относит меня обратно в спальню, укладывает на кровать.
— Гребаный извращенец, — шепчу устало.
— Серьёзно? — он смеётся. — Ты кончила, услышав вполне заурядную фантазию. В тебе был мой палец. Даже не член.
— Супер, — обиженно поджимаю губы.
— Ни единого движения, — уточняет мягко. — Ты самостоятельно достигла разрядки.
— Угораздило же влюбиться в психопата, — театрально закатываю глаза.
— Да, — соглашается насмешливо, перебирает влажные пряди моих волос. — Это ты действительно зря.