Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
Проползти.
Вынести.
Темный костюм сидит на нем идеально, подчеркивает мускулистую фигуру хищника и осанку прирожденного правителя. Гладко выбритый череп. Коротко подстриженная борода как у испанского пирата. Кривая ухмылка. Горящие глаза.
Такой родной.
И такой чужой.
Я узнаю его.
Каждую черту.
И не узнаю.
Одновременно.
Столько людей вокруг него.
Столько женщин.
Глазам больно.
Я сжимаю папку крепче. Пальцы
Я глотаю.
Покорно.
Что еще остается?
Толпа чуть расходится, но легче не становится. Высокая и стройная дама льнет к моему романтичному шефу-монтажнику. А он вроде не против. Тяжелая ладонь опускается на узкую спину. Опасно низко, в районе поясницы.
Забавно.
Как я дышу.
Когда обломки ребер разрывают легкие.
Дама оборачивается кого-то поприветствовать. Даже по ее профилю понятно, что она красавица. Классические черты. Мягкие, правильные. Улыбка голливудской актрисы. Прямо сейчас отправляй в рекламу. Снимай с первого кадра.
Сумка Hermes. Мне такую страшно брать в руки. Туфли Louboutin. Я в них сумею только убиться. Юбка-карандаш сидит на ней как влитая. И жакет выглядит идеально. И вообще эта стерва — самая настоящая фотомодель. Сошла с подиума. Или с экрана ТВ.
А еще она блондинка.
Натуральная.
Ладно.
К черту детали.
Мой романтичный шеф-монтажник.
Больше не мой.
И никогда.
Не.
Был.
Им.
Никогда не был моим.
Хруст позвонков.
Нутро сковывает льдом.
Господи.
То, как смотрит она.
На него.
То, как смотрит он.
На нее.
Будто вокруг.
Никого.
Нет.
Я отстраняю охранника. Жестко. Вырываю руку из его руки. Бросаюсь назад. Прочь отсюда. Куда угодно. Подальше.
Я толкаю первую попавшуюся дверь.
Пусто.
Бросаю папку на стол. Шарю по карманам. Сигареты. Зажигалка. Мысли растекаются, разбегаются.
Я льну губами к фильтру.
Жадно.
Я гребаный наркоман.
Я ничтожество.
Я безнадежна.
Пусть сработает сигнал о пожаре.
Пусть польется вода.
Наплевать.
Валленберг прав. Как всегда. Стоит лишь фон Вейганду возникнуть на горизонте, я падаю ниц, ползаю у него в ногах. Дрожащая. Жалкая.
Я его животное.
Без всякой дрессировки.
Лорд Мортон ломал Диану долго и методично. Перекраивал психику, проводил жуткие эксперименты. Издевался, истязал, проводил по кругам ада.
А я сама себя сломала.
Предала.
Дура.
Просто идиотка.
И как я собираюсь выступать сегодня?
Сколько надо выкурить.
Выпить.
Стоп.
Я
При нем?
Да.
Иначе нельзя.
Второго шанса не будет.
Интересно, сколько раз он трахал эту свою дамочку? Наматывал ее блондинистые волосы на кулак, тянул вниз, вынуждая встать на колени и…
Меня затапливает ярость.
Хорошая такая ярость.
Чистая.
Дикая.
Неистовая.
А она царапала его спину ногтями? Стонала. Извивалась. Вопила, срывала голос. Умоляла не останавливаться.
Я могу представить эти сцены очень ярко.
Красочно.
До мелочей.
Мельчайших.
Спонсор — мое живое воображение.
Я тушу сигарету о стол. Отбрасываю окурок подальше. Аромат ментола витает повсюду, наполняет воздух.
Я устала.
Быть слабой.
Устала.
Уступать.
Отступать назад.
Сдаваться.
Пробивать дно.
Я устала.
Бояться.
Я вызубрила долбаную речь. Да так, что слова от зубов отскакивают. Я проштудировала тонну материала на случай дополнительных вопросов.
Я должна выйти и надрать всем задницу.
Ну, или хотя бы не облажаться.
Ну, не сильно облажаться.
Будь я проклята.
Если сдамся.
Я держу удар.
Поворачиваюсь, чтобы выйти, и сталкиваюсь лицом к лицу с зеркалом.
Что за…
Я.
Невзрачная девочка в джинсах и футболке. В кроссовках. Потемневшие волосы собраны в пучок на макушке. Хаотично. Небрежно.
Пожалуй, я произвожу впечатление чокнутой.
Но подаю надежды.
Во всяком случае — хочется верить.
Смотрю на часы. Время есть. Звоню охране, отдаю распоряжения. Меряю комнату шагами в ожидании исполнения. Перечитываю текст выступления.
Десять минут.
Пятнадцать.
Опять критически оцениваю собственное отражение. Ни одна приличная женщина не появится перед бывшим в таком ужасном виде. А неприличная — тем более.
Двадцать минут.
Двадцать пять.
Ничего.
Без меня не начнут.
Охранник врывается в комнату. Оставляет требуемые вещи. Убирается восвояси.
Тридцать минут.
Я на высоте.
Точнее — на высоченных каблуках.
И первый же шаг пробирает до слез.
Так трогательно.
Эти черные туфли созданы убивать.
Кажется, мне придется избавиться от нескольких пальцев. Если прислушаться, можно услышать, как молят о пощаде мои ноги.
Что с того?
Пофиг.
Стальные шпильки с шипами выглядят эффектно. Высота крышесносная. А когда ступни онемеют, я перестану ощущать боль.
Все идет по плану.
По моему еб*нутому плану.