Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
Не ощущаю ничего.
Я под прицелом.
На краю.
Нет.
За краем.
Я застываю.
— I am nobody. For now. But you can give me a chance to prove that I am able to become a part of your team (Я никто. На данный момент. Но вы можете дать мне шанс доказать, что я способна стать частью вашей команды).
Всем спасибо.
Обойдемся без оваций.
Я удаляюсь.
Все свободны.
Вольно.
Я мастер.
Дурацких импровизаций.
Вот и все.
Вот и осталось.
Лишь
И этот вечер мне душу лечит.
Зеленоглазое такси.
Во-о-у-о.
Во-о. У. О.
Будь собой.
А как?
Я забыла.
Даже если знала.
Кто я. Где я. Главное — зачем я?
В этом мире. На этой планете.
Тут нет места для меня.
Тут слишком пусто.
Тут тесно.
Пресно.
Надломлено.
Надтреснуто.
Я зову тебя.
Давай уже честно.
Этот вечер душу не лечит.
Ничто не лечит.
Во-о. У. О.
Я возвращаюсь в кабинет, усаживаюсь в кресло, играю с огнем. Хотя нет. Пока я играю просто с паутиной. С той самой серебристо-стальной штукой, которая пыталась дробить мою руку. Предлагаю ей в жертву карандаш. Нож для резки бумаги. Бросаю в нее скрепки. Проталкиваю между искристыми нитями дырокол. Беру ножницы, подаюсь вперед, стучу по цепям. Дразню как могу.
Ноль эффекта. Никакой реакции.
Упрямая сука. Гребаная судьба.
Жаждешь живой плоти?
Я мазохистка.
Только не сегодня.
Звук открываемой двери.
Тяжелая поступь. Безошибочно узнаваемые шаги. Мне не нужно оборачиваться, чтобы понять — он рядом.
— Насколько все плохо? — спрашиваю сдавленно.
— Все очень плохо, — отвечает Вальтер Валленберг.
— Да? — резко оборачиваюсь, смотрю прямо на него.
— Нет, — усмехается. — Смотря как трактовать ситуацию. Предавший раз, непременно снова предаст.
— Вы о чем? — хмурюсь. — Кто остался?
— Никто, — произносит мрачно, и мое сердце успевает пропустить добрую дюжину ударов, пока он не заключает: — Никто не ушел.
— Издеваетесь, — бормочу чуть слышно.
— Никто из них не увольняется, — продолжает ровно. — В ближайшее время.
— Неужели они поверили? — не удается скрыть удивления.
— Ты нашла подход.
— Я сама не верю… я…
— Лучше придумай, что делать с клиентами, — хмыкает. — Сотрудников у нас всегда хватает, а вот работать скоро будет не с кем.
Оставляю паутину в покое. Открываю свой лэптоп, запускаю поисковик. Сбоку на экране всплывает дебильная реклама.
«Никто не верил, что Максим Галкин мог так поступить. Бедная Алла Борисовна…»
Интригующий заголовок. Ничего не скажешь.
«Звезда телепроекта «Дом 2» навредила собственному ребенку ради красоты…»
Боже мой.
Это до сих пор снимают? Смотрят? Серьезно?!
По ходу я родилась не в том
«После просмотра этого видео все кончают жизнь самоубийством. Специально для вас полная версия. Без цензуры. Только на нашем сайте…»
Круто. Надеюсь, это реально работает.
Естественный отбор в действии.
— Вообще, у меня уже возникла одна идея, — говорю медленно. — Желтая пресса. Есть всякие журналы про знаменитостей. Сплетни, слухи, скандалы. А существует ли нечто подобное в мире бизнеса? Не про звезд, а про компании?
— Я не встречал.
— Тогда придется создать.
— Это не слишком законно, — криво усмехается.
Мои глаза округляются.
Невольно.
— Вы Вальтер Валленберг, — заявляю ровно. — Для вас все законно.
— Такая затея навредит репутации, — чеканит в ответ. — И обеспечит исками за клевету на долгие годы вперед.
— Пожалуй, — замечаю уклончиво. — Но если никому неизвестен хозяин газеты, то и в суд подать не на кого.
— Это Германия, — выразительно произносит он.
— Выходит, здесь нельзя организовать подпольное издательство? — интересуюсь нарочито невинным тоном. — Без имен. Без адреса. Распространять выпуски тайно. Разбрасывать по улице. Как обличающие памфлеты в Средние века.
— Нельзя, — хриплый голос обдает холодом, однако в голубых глазах задорно отплясывают черти.
— Нельзя, — соглашаюсь и тут же прибавляю: — Но возможно?
— Зависит от твоей цели.
— Моя цель заключается в том, чтобы показать настоящий девиз ‘Berg International’. Мы ценим каждого. И каждого награждаем по делам его. Тот, кто с нами и за нас, получит все блага мира. А вот остальным мы выдерем хребет. Через глотку.
Барон мрачнеет.
— Я перегнула? — спрашиваю поспешно. — Можем обсудить девиз. Придумать версию полегче. Предлагайте варианты.
— Ты получишь газету, — вдруг ухмыляется. — Готовь темы для статей.
***
Шок.
Это первое, что ощущают люди, получив пилотный выпуск газеты. Яркие картинки. Буквально таки кислотные. Сочные заголовки. Далеко за чертой привычной цензуры. Взгляд цепляется за строки. Помимо воли.
Это идеально отражает концепцию.
И название.
Хлестко. Емко.
Без лишних спецэффектов.
Schock.
Скромно и со вкусом. Разве нет?
А внутри притаилась самая настоящая бомба.
Практически как я. В нарочито сдержанном деловом костюме. И моя темная сторона. В откровенно бл*дском нижнем белье. Гремучее сочетание.
Ох, черт.
До сих пор не верю.
Плод больного воображения пошел в печать.
Я автор.
Отныне и во веки веков.
Теперь официально.
Бред запечатлен.
Я листаю страницы. Пальцы трепещут. Вроде бы чушь. Мелочь. А приятно до дрожи под ложечкой.