Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
— Ладно, — киваю. — Где встретимся?
— В центре, — торжествующе улыбается. — На ярмарке. В семь вечера.
— Договорились.
— Уже жду.
А я уже жалею.
Зачем только согласилась на авантюру?
Сидела бы спокойно в уютной съемной квартире, обернулась бы пледом, читала бы книгу. Накупила бы вкусняшек в ближайшем магазине, врубила бы телевизор, зажгла бы свечи. Но похоже, моя тяга к приключениям неистребима.
Всегда найду куда вляпаться.
Черт.
Это попросту небезопасно.
Хотя кто заметит меня, когда рядом Настя?
Вот настоящая красавица. Высокая, стройная. Еще и натуральная блондинка. Зеленые глаза. Правильные черты лица. Мягкие, ангельские. Точеный профиль завораживает. А фигура и вовсе отвал башки. За ее ноги можно убить.
Идеальная маскировка. Не о чем переживать.
Я расслаблюсь. Затеряюсь в толпе. Натяну капюшон на лоб, скрою лицо. Оденусь так, чтобы приняли за парня. Буду старательно мимикрировать, сливаться с окружающим пространством.
Вообще, мне надо чаще общаться с людьми. Выходить из зоны комфорта. Тренироваться, учиться заново, заводить новые контакты. Нельзя держаться в стороне. Нельзя бежать от социума.
Это тоже подозрительно. Быть одиночкой. Отшельником. Изгоем. Такое поведение вызывает еще больше вопросов.
Лучше сохранять баланс.
Баланс…
Белого.
Безнадежно.
Завален.
Я застываю. На выходе. На пороге. Замерзаю. Примерзаю к бетонному полу. Не могу сдвинуться с места. Не могу даже шевельнуться. Обращаюсь в лед.
Разгар декабря.
Этого следовало ожидать.
Он нашел меня.
Он пришел за мной.
Чертов снег.
Стройная череда дождливых дней, а теперь вдруг метель. Самая настоящая. Совсем как тогда.
И мое сердце содрогается от дикого утробного ужаса. А кожу покрывает иней. Моментально. Изнутри. Сковывает незримыми кандалами.
Я прислоняюсь к стене. Я пытаюсь обрести равновесие. Получить хотя бы хрупкую иллюзию контроля.
Порыв холодного ветра бьет наотмашь. Прямо в лицо. Снег запекается на губах льдистой коркой. Покрывает ресницы, перекрывает обзор. Все вокруг становится ослепительно белым.
Я моргаю. Еще и еще. Вкладываю в это простое действие огромное усилие воли. Чудом держусь в сознании. Преодолеваю приступ панической атаки.
Он здесь.
Рядом.
На расстоянии выстрела.
На расстоянии удара.
Я чувствую его так явно.
Будто он уже внутри.
Вонзается.
Вгрызается.
Входит в плоть.
Как кинжал.
По самую рукоять.
Что-то касается моего плеча, вынуждая отшатнуться в противоположную сторону, рвануть вперед, прямо на улицу, нырнуть в морозный снегопад.
— Марго, ты чего? — удивленно спрашивает Настя. — Все в порядке?
Все.
Оху*ть.
В каком непорядке.
—
— Ты уверена?
— Да, — лихорадочно заверяю. — Скучала по снегу.
Выразительно развожу руками.
— Ну, смотри, — хмурится Настя.
— Увидимся, — роняю в ответ.
Бреду прямо в метель. Иду как в бреду. Не оглядываюсь, не смотрю по сторонам, не обращаю никакого внимания на происходящее вокруг.
Нет. Он не мог найти меня. Не мог. Никто. Никогда. Это только снег. Обычная погода для зимнего периода. Не о чем переживать. Нет повода для беспокойства.
Я спокойна. Абсолютно спокойна.
Мне же не от кого убегать.
Не от кого скрываться.
Незачем. Нет причин.
Маргарита Орлова. Тридцать лет. Хотя так и не скажешь. Выгляжу моложе. Чуть. По образованию экономист. По складу ума гуманитарий. Покинула родную страну ровно месяц назад, переехала в Польшу, устроилась на работу. Официально. С разрешением, строго по закону.
Теперь учу здешний язык. Обживаюсь. Снимаю скромную квартиру. Храню под подушкой совсем нескромную сумму денег. Примерно столько же храню на банковском счету.
Моя карьера впереди. Пока что тружусь на складе. Разбираю мелкие посылки. Смена длится двенадцать часов. Один выходной в неделю.
Меня все устраивает. Не спешу, не гонюсь за мечтами.
Я создаю себя из ничего. По мере развития сюжета.
Медленно продвигаюсь по заснеженным улицам, отчаянно сражаюсь с липким ужасом, сбрасываю остатки оцепенения. Не позволяю телу сдаться, капитулировать с позором. Упрямо закаляю волю.
Я должна справиться. Обязана. Нет другого пути. Нет выбора. Только так. Сцепив зубы, сжав кулаки. До адской боли внутри, до нервных судорог. Вперед.
Рождественская мишура повсюду. Очень стараюсь игнорировать. Но как? От этих игрушек и гирлянд не убежать. Сверкающие, искристые, обсыпанные блестками. Классические. В современном стиле. На любой вкус. Абсолютное разнообразие цвета и формы.
Европа могла стать моей персональной сказкой, райским уголком, местом, где сбываются самые смелые желания и мечты. А превратилась в каторгу, в пыточную камеру.
Все эти веселые мелодии, сияющие фигурки оленей и эльфов, ряженые Санта-Клаусы доводят до безумия, напоминают о самом жутком, погружают в кипящую лаву памяти.
Гребаная иллюминация ослепляет.
Замираю, закрываю лицо руками.
Ощущаю дыхание зверя. Когти царапают кожу. Сдирают одежду, раздирают ткань на лоскуты. Изучают голое тело. Ощупывают собственность.
Рычание заставляет содрогнуться.
Ты моя.
Твоя. Твоя. Твоя…
Это просто мотор проезжающего мимо грузовика. Просто мотор. Игра воображения. Буйная фантазия. Все нереально.