Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
Набрасываю верхнюю одежду, обуваюсь, быстро покидаю квартиру. Январь приближается к завершению, а я возвращаюсь обратно в Польшу. Нет смысла терять заранее оплаченное жилье. Деньги позволяют отправиться в другую страну, поселиться в другом городе. Но я не вижу в этом никакого резона. Загвоздка до банального проста и примитивна. Куда бы ты ни пытался убежать, где бы ни скрывался, ты везде берешь с собой самого себя.
— Рита! — чужая ладонь вдруг опускается на мое плечо.
Оборачиваюсь
— Я тебя зову-зову, а ты никак не реагируешь, — смеется подруга.
Никак не привыкну к этому имени.
— Прости, — улыбаюсь. — Витаю в облаках.
— Я думала, ты уже в Норвегии.
— Учеба начнется в октябре, — пожимаю плечами. — А пока я ищу жилье и подработку.
Чистая правда.
Частично.
Не планирую ехать в далекую Норвегию, но семестр в том университете действительно начнется в октябре.
— Помнишь Пашу? — спрашивает Настя и указывает на молодого человека рядом.
— Помню яблоко.
Такое хрен забудешь.
— Привет, — усмехается парень. — Ты и сейчас сбежишь?
— Скорее всего, — смотрю на часы. — Я опаздываю на курсы вождения.
— Круто! — восхищенно выдает подруга. — Покупаешь машину?
— Просто учусь, — отвечаю совершенно искренне. — Без личного транспорта в Норвегии никак нельзя.
Если честно, понятия не имею, как там с автомобилями, однако действительно желаю получить водительские права. Лишний навык никогда не помешает. Верно?
— Тогда приходи хотя бы на нашу свадьбу, — заявляет Павел.
— Вау, — мои брови невольно взмывают вверх. — Серьезно?
— Более чем, — широко улыбается он.
— Я пыталась с тобой связаться, — произносит Настя. — Телефон отключен.
— У меня другой номер, — достаю мобильный. — Говори свой, скину дозвон.
Обмениваемся контактами. Прощаемся.
Продолжаю путь.
Настя догоняет меня опять через несколько минут.
— Рит, ты же не обижаешься?
— На что? — выдыхаю пораженно.
— Ну, я с Пашкой замутила, а он же с тобой познакомиться хотел. Мы случайно в магазине встретились. Пара свиданий и завертелось. Все очень быстро. До сих пор не верится.
— Да ты чего, — смеюсь. — Наоборот, я рада.
— Хорошо, — роняет с облегчением.
— Спасибо за приглашение.
— Приходи обязательно.
Киваю.
Конечно.
Нет.
Я счастлива за подругу. А еще больше я счастлива, потому что Павел не шпионил за мной и не пробовал подобраться вплотную. Скорее всего.
Паранойя оживает в мгновение ока.
Что, если это коварный план? Сладкая парочка сговорилась заманить меня в очередную ловушку. Изображают отношения, играют на публику ради единственной цели:
Отмахиваюсь от тягостных мыслей.
Удивительно. До жути яркие эротические сны уже не терзают мое сознание. Однако поток бреда в голове не остановить. Зря переживала по поводу сумасшествия. Нельзя довести до безумия того, кто давным-давно утратил ощущение реальности.
Я и нормальность — два взаимоисключающих понятия.
Некоторые вещи вообще не должны существовать в этом мире. Ядерное оружие. Рак. СПИД. Сифилис. Восьмой сезон «Игры престолов». Моя адекватность.
Я не доверяю людям. В принципе. Совсем. Ни за что. Никогда.
Я потеряна для приличного общества. Навсегда.
Лекция по вождению проходит мимо ушей. Почти не слушаю теоретическую часть. Слова обращаются в белый шум.
Смотрю прямо перед собой. Не вижу ничего. Ни превосходно обставленный кабинет, ни остальных учеников.
Думаю о дороге.
Выбирай. Поворачивай. Плутай. Путай следы. Тропа за тропой. Дальше и дальше, в дремучую чащу. Двигайся. Играй. Сражайся.
Каждый путь.
Каждый шаг.
Вдох.
Выдох.
Кто-то спустит курок.
И всё.
Всё абсолютно.
Сойдется в единственной точке.
***
Возвращаюсь домой под вечер. Уставшая, вымокшая под проливным ливнем, погрязшая в противоречивых чувствах. Снега больше нет, на горизонте маячит череда дождей.
Вставляю ключ в замок, поворачиваю и понимаю: дверь не заперта. Осознание сдавливает горло как железный ошейник.
Лучшая идея — бежать. Без оглядки. Не важно зачем. Не важно куда. Бежать как можно скорее. Подальше отсюда. Немедленно.
Я прохожу в коридор. Ставлю пакеты с продуктами на пол. Стягиваю насквозь мокрую куртку. Поборов дрожь, двигаюсь вперед. Замираю у порога гостиной.
Свет горит. Телевизор работает. На экране диктор с лучезарной улыбкой сообщает свежие новости.
Никого постороннего. Ни души.
Закусываю губу, нервно усмехаюсь. Сама забыла все выключить, еще и дверь не закрыла. Похоже, память играет злую шутку.
— Я очень по тебе скучал, — хриплый мужской голос враз проникает под кожу.
Куртка выпадает из моих лихорадочно подрагивающих пальцев.
— Ложь, — шепчу чуть слышно.
— Правда, — хмыкает.
Отшатываюсь в противоположную сторону, вжимаюсь в стену. Встречаю пристальный взгляд холодных голубых глаз. Ощущение точно рентгеновский луч прошивает тело. От этого человека ничего нельзя скрыть. Он каждого видит насквозь.
Наверное, таким и должен быть настоящий палач.
— Ты набрала вес, — ровным тоном замечает Вальтер Валленберг.