Подробности

Драгунов Андрей

Зимний пейзаж с продолжением

Вот дерево – оно ещё живёт.Погода разрешила продолженьенедолгое, как раньше перелётосенний птицам. Воздух без движенья.Ворона, сев на ветку, мелет чушь,кромсая коготком древесный остовон недовольства, что в такую глушьзавёл язык, а выбраться – непростоиз этих мест.

Любой ориентир,как отраженье, пялится обратнона свой оригинал. Холодный миргрозит бесчинствами и снегом, вероятно,по самое гнездо. Она глядит.В глазах тоска, а небо – дальше. Дальше.Сильней сжимает ветку – впередиещё зима, т. е. проблемы, значит.Январь 29 2013 г.

«До Рима не добраться – от тоски…»

До Рима не добраться – от тоски.А до Москвы, тем более – не выйдет —все поезда настолько коротки,что даже в проездном билете имя —не гарантирует поездку вдоль реки.Куда-нибудь, в деревню, налегке,всю собственность упрятав по карманам.Туда, где паучок на потолкерисует карту мира, как-то странносближая страны, где вода в рекене пахнет тиной, как вода из крана.Куда-нибудь, в заштатный городок,затерянный во глубине Отчизны,где старожилы коротают срок,не отличая вымысла от жизни.И где правитель глуп, но не жесток.До Рима, до Москвы… – куда-нибудь,где есть покой, и только ветер душутерзает беспокойством – в добрый путьтуда, где мир ещё способен слушатьтого, чей шёпот, слышимый чуть-чуть.Январь 29 2013 г.

Ещё одна зима

Ещё одна зима наполовину состарилась – не худшую, наверно.И, созерцая общую картину,вдруг видишь, что вокруг не так уж скверновсё получилось – и не только выжил,но даже умудрился не замёрзнутьв пустой квартире. Из прогнозов слышал,что дальше будет всё уже серьёзно.Как будто бы уже конец творенью.Но дворник чистит снег, горят витрины.И я пишу своё стихотворенье,чтоб тоже не пропасть – наполовину,на четверть даже, не смотря на возраст,что

исчисляю не по дням рожденья,что было бы, наверно, слишком просто,сместив в календаре расположеньепечальных цифр. Погода греет памятьсвоим присутствием в окне. Горит светильник.Чернила не о тех, кого нет с нами,страдают, но о выживших. Будильниккоторый год молчит. Обнявшись, стрелки,закончив круг, застыли на двенадцать,решив, что дальше, как у старой грелки —лишь дырка в брюхе – и пора расстаться,сменив часы, как календарь бумажный,на что-нибудь ещё с таким же кругом,но более существенным и важным,чтоб больше не стараться друг за другомпоспеть для встречи. Время согревает —оставшееся. День идёт на убыль.Свет фар, летящих, за окном мелькает.В кармане бряцает полтинниками рубль…Январь 30 2013 г.

«Бог не забыл – Он просто не успел…»

Бог не забыл – Он просто не успелпредупредит. За важными деламиего уход Он как-то просмотрел —и значит, что теперь – лишь только памятьо днях минувших – весь его удел.И пыль на книгах, что он сохранил,не прожил среди прочего богатства,среди пустых бутылок, что распилс друзьями как-то, в частности – за царствонебесное – кого-то хоронили поминал, как водится – три дня,измерив в глубину пространство горя.Потом, как водится – полцарства за коня,чтоб сгинуть где-нибудь на ветреном простореот боли и тоски, себя кляня,что не сберёг его. Не доглядел.И всё теперь, как будто – между прочим,среди других незавершённых дел.И расстояние до вымысла – короче,чем раньше виделось, когда ещё пределбыл недоступен, и его следыхоть иногда, но виделись в пейзаже.Когда наличие беды и ерундыравнялось в сумме, чтобы лишь однаждыузнать всю боль законченной игры.Теперь уже не соскрести со лбаморщины и печаль рукой холодной.И будущее видится – едвасквозь сутолоку лиц. Теперь свободныйв своих сомнениях – он говорит Слова.

Конец ознакомительного фрагмента.