Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Коллектив авторов

Виктор ФЁДОРОВ-ВИШНЯКОВ

День Победы

Счастьем Победы объятый,Пьёт и ликует народ,А на дворе сорок пятыйВека двадцатого год.Где-то под звуки гармошкиХором «Катюша» звучит.Мама, застыв у окошка,Всё на дорогу глядит.Улица наша гуляет.Шастает взад и вперёд…Пляшет, смеётся, рыдаетВсё переживший народ.Из «алюминевых» кружекСпирт, разведённый водой,Пьёт за друзей и подружек,Что не вернулись домой.Бабушка

молится Богу,Маршем динамик гремит.Мама в окно на дорогу,Не отрываясь, глядит.Солнце склонилось к закату,Мама всё смотрит и ждёт.А на дворе сорок пятыйВека двадцатого год!

На фотографии старой

На фотографии старой,В кепочке, с чёлкой до глаз,Мальчик в обнимку с гитаройСмотрит с улыбкой на нас.Смотрит пронзительно чисто,Детство навек сохраня.Кто этот мальчик лучистый?Господи, это же я!Вспомнились годы былые,Горечь победной весны,Наши отцы молодыеНе возвратились с войны.Весело и беззаботноМы превращались в шпану,Улица, двор, подворотняНас обучили всему.Мы матерились, курили,Как беспризорная голь,Но навсегда сохранилиДетства щемящую боль.С этой давнишнею больюТак до сих пор и живём.Даже в весёлом застольеГрустные песни поём.

У вагонного окошка

У вагонного окошкаВ одиночестве стою.Из вагонного окошкаВижу Родину свою.То леса, то деревушки,То пригорки, то поля,То болота, то речушки…Это – Родина моя.То на много километровНи души и ни жилья,Лишь гуляют в поле ветры,Вьются стаи воронья.Белой церкви купол синийНа холме увидел я.Православная Россия,Это – Родина моя.А за церковью – избушки.В них, забыв о суете,Одинокие старушкиДоживают в нищете.Как печальны и красивыЭти тихие края!Захолустная Россия,Это – Родина моя.

Сергей ФИЛИППОВ

Роли

Притормози, судьба, хотя б на миг,Чтоб вдоволь насладиться тишиною;Оставив мир, пронизанный виною,Понять, какие истины постиг.Припорошило серебром виски,У глаз смеются глупые морщинки,И сотни песен знаю без запинкиИ петь смогу до гробовой доски.И если мне опять начать с нуля,То снова совершу свои ошибки,Поняв, как ненадёжны, шатки, зыбкиВсе роли – от шута до короля.

Осенняя симфония

И вновь листает жёлтый календарь,Не замечая горечи потерь,Сырой сентябрь. И просится в букварьПростая фраза – «…осени не верь…»Она обманет красками лесов,Стремниной рек и щедростью полей,Густым хоралом поздних голосовЛесных «карузо»… Клина журавлейСимфония небесной чистотыНе предвещает скорого конца,Не угадать прихода темнотыПод маскою сентябрьского лица,Но очень скоро рыжие кустыСугробами застынут у крыльца.

Двое

Потрескивает старенький камин,Отбрасывая войлочные тениНа тёплый плед, упавший на колениМахровым перламутровым теплом,И пробуждает мысли о былом,В котором сильно пахнущий жасмин…И вовсе не до знаков препинанья,Когда нахлынут вдруг воспоминанья…А по ночам являются поройДва Ангела – Хранитель и… второй!

На арене

На арене под туш и хохот,Виртуозно сбивая шаг,Я скачу, барабанный грохотВозвещает опять аншлаг.Представленье моё в разгаре,Клочья пены летят в песок,Я сегодня опять в ударе,Но ужасно болит висок.Шест надёжно в арену воткнутИ нельзя сожалеть о том,Что, конечно, найдётся тот, ктоС наслажденьем взмахнёт кнутом.На

овации наплевать мне,Я привык к ним за столько лет,Я доволен своею статью —Боли даже в помине нет.Вот я рвусь к намеченной цели,На бегу забывая страх,Чуть дрожит волосок в прицеле,Истончав на семи ветрах.Но покуда копыта бойки,Всё надеясь порвать узду,Я мечтаю в Крылатой тройкеС небосклона достать звезду…На арене под туш и хохотЯ нарочно сбиваю шаг.Ведь, возможно, не так уж плохо,Что сегодня опять аншлаг!Но прикручен надёжно поводК нержавеющему шесту,Нервы – вдрызг!!! – это веский повод,Видно, Славу ловил не ту…

О детстве

Я родился в застойные годы,Со шпаною Васильевской рос.Мне плевать на капризы погоды —Зной не жжёт, не морозит мороз.Прожигал жизнь в ужасных запояхИ в глаза своей смерти глядел,В те весёлые годы застояЯ всегда оставался у дел.Медяками набиты карманы,С сигаретой в припухших губахМы небесной не жаждали манныИ в боях не жалели рубах…Разлетелись «застоя осколки»:Кто на флот, кто в тюрьму, кто в кабак.Разбрелись «одинокие волки»И теперь не собрать их никак.Как хотелось бы снова мальчишекОтыскать и от сердца обнять.Я «сопливых» не жаловал книжек,Но сумел наконец-то понять…Лёнька, Борька, Серёга и Галка —Вы милее мне тысячи крат.Нагадала мне счастье гадалка,И за ним я бреду наугад…

Солнечный дождь

…Колышется распущенная прядь…

Н.Чудинова

Ветер твою распускает прядь,Лето ушедшее жаль терять,Мучает листопад,Ритмами невпопад,Не повернуть реки обмелевшей вспять.Танец на облаках вдвоём,Плещется луч в руках – поём.Может, в последний разБалует осень насСолнечным проливным дождём.Помню прощальный долгий взгляд,Словно стрелой под сердце – яд,Ветер сорвал листок.Я сохранить не смогНашей любви простой наряд.Где-то вдали твои глаза,Может, не поздно им сказать:Сердцу покоя нет,Белый не мил мне свет.Может быть,Осень твой принесет ответ.

Холостой выстрел

Навылет продырявлена гитара,Внезапный выстрел ввысь поднял ворон…Но не дождется податей Харон,Мгновенье для последнего удараЕщё не наступило, не унятьСудьбу кусочком круглого металла —Подумаешь, поэта освисталаВчера толпа, готовая распятьЛюбого, кто осмелится на спор,Пока она гудит в пустынном зале…Мы миру ничего не доказали,Но вот… палач, и плаха, и топор.

Максим ХАДЮ

Есть дни…

(Перевод с французского Елены Хадюк и Михаила Балашова)

Есть дни, когда хорошо бы остановиться, расслабиться,ни о чём не думать, освободиться от всего…Есть дни, когда ещё можно остановить мыслиИ продолжать быть просто счастливым…Бывают дни, когда мы можем сломаться только на одно мгновениеИ быстро прийти в себя, потому что ещё можемСкрыть что-то внутри, но бывает…Бывают дни, когда хочешь продолжать быть счастливымИ пытаешься остановить мысли, но их уже не удержать…Есть дни, когда тяжело, сложно, трудно, напор эмоций такой,Что чувствуешь себя беззащитным;Наверно, так ощущает себя слабая женщина:Нельзя ничего показывать, но эмоции вырываются.Есть дни, в которые уже не спрятать долго сдерживаемые слёзы.Лавинообразно, в секунду всё собирается в цепь.Слёзы – струны – жилы вытягивают всё, накопившееся внутри.Так «чёрная дыра» копит, копит материю космоса —И раскалывается последней монеткой,Которая не помещается в копилку чувств и взрывает оболочку.Наступают дни, когда мы хотим уйти от этого, спрятаться,Но находится маленькая, последняя капля(Она словно поджидает, подстерегает насВ самый слабый наш момент).Она переполняет плотину, дамбу рушит.Терпение лопнуло. Бикфордов шнур догорелДо брикета динамита, и душа сверхновой звездойРазлетается по вселенной новым светом.И каким-то образом удаётсяУвидеть себя снаружи, сверху, со стороны.Так слёзы очищают женщину или ребёнка.Переход на другой уровень,Обновление шкал ценностей. Катарсис.Есть дни, когда Больно…