Пофигуэль
Шрифт:
– Нет, это все-таки идиотизм. Только подумайте, первожрец - рейд-босс на седьмом уровне некрополя, - удручено произнес маг.
– Мы его уже в третий раз проходим.
– Ничего, в этот раз у нас вор с собой. Теперь все ловушки на раз-два проходить будем.
– Я не вор, я ассасин. Просто у меня "Взлом" прокачан.
– Эй, а лекарь где? Он же вроде только сейчас тут стоял.
– Мля, меня ранили. Агрь его, агрь!
– Кого агрить? Он непонятно откуда стрелы шлет.
– Быстро уходим. Вещи маговы прихвати. Лекарский шмот все равно потеряли.
Вечером несостоявшееся пати собралось в трактире.
– Достал меня этот квест, - пожаловался паладин.
– Сначала репутацию с Капитошкой до дружелюбия поднимаешь, а без крутого подношения или задротной работы ее хрен накрутишь. Потом тебе сообщают, что первожрец живет отшельником на седьмом уровне в Некрополисе, где день ночь убеждает мертвяков перейти под Капитошкину длань. Одному его завалить тяжело, приходится собирать пати, а если хоть
– Да хватит форум пересказывать. Мы все его уже тысячу раз читали, - заткнул его маг.
– Ты еще добавь, что если ты жреца сразу не убьешь, то вся репутация обнуляется и начинать приходится заново.
– Зато хорошо, что весь выпавший шмот можно потом в лавке за полцены выкупить, - подал голос лекарь.
– Ну не скажи. Вот в прошлый раз у роги нож дропнулся и с концами.
– Это он сам виноват. Зачарованный клинок драконьей кости с отравлением и параличом достал, а пятьдесят золотых на привязку пожалел. Трактирщик, еще вина.
– Пожалуйста, господа бесы. Перепелок заказывать будете? Сегодня чудо какие перепелки, жирные, сочные, пряностями да чесночком диким натертые, с корочкой поджаристой. Свеженькие, сынок утром в лесу настрелял.
– Неси уже. Да и пивка холодненького под них.
– Один момент.
– Слушайте, - внезапно подал голос ассасин.
– А чего мы этого жреца в некрополе ищем. У него же дом в деревне есть. Может, ночью проникнем и его спящего ножиком по почкам...
– Думаешь, один ты такой умный. Проникали уже в этот дом. Сам домишко пустой, а вот в подвале трехмерный лабиринт с мобами и ловушками. И хрен его знает, где это жрец прячется. По крайней мере, в некрополе некоторым группам удавалось его замочить, а в дом соваться бесполезно. Из него живым еще никто не вернулся.
– А если в Храме его достать. Он же в храме иногда появляется, ну когда дебафы отмаливает Божественным исцелением.
– Там у него свои фишки. В молитвенную по одному входят и он, шаман хитрожо-й, вначале всегда Божественное Проклятие накладывает, а только потом Исцеление. Пока оно подействует, да пока ты бодрость восстанавливаешь - его и след простыл. А потом заходи следующий и все сначала.
Узнав, что меня хотят убить, я начал рыть форумы на тему Триединого. Оказалось, что единственными почитателями этого бога были игроки, и, судя по всему, они его и создали. Я даже немного представляю себе, как оно было. Приходит ревностный католик в Совет храмов и говорит, хочу своему богу помолиться, а его нигде нет. Тут его и спрашивают, а что за бог. Он начинает всю библию пересказывать, начиная от "получил по правой щеке - подставь левую", и заканчивая "Отец, Сын и Святой дух - три в одном". Так получился Триединый - бог единственный вне пантеона, не признающий других богов и отвечающий за людские страдания. Ну, в том смысле, что в этой жизни вы должны страдать и мучиться, а на том свете вам все воздастся. Потом православные потянулись, и мусульмане - их тоже к Триединому отправили. Заодно и евреев туда же с их единственным богом. Буддистов даже спрашивать не стали, после заявления, что жизнь есть страдание, отвели к Триединому искать нирвану. Первосвященника как такового у него нет, точнее у каждой конфессии есть свой, а вот общего, который за все в ответе они так и не нашли. Охота на первосвященника стала любимым занятием особо непримиримых с язычеством ответвлений. На меня охотились инквизиторы, фанатики, моджахеды, паладины, святые братья. Нет, я не говорю, что абсолютно все поклонники Триединого упертые отморозки, желающие обнулить несчастного жреца, но вот для "Сынов Гор" например, переход из ассасинов в великие ассасины был возможен только после убийства первожреца язычников. Так, поняв, что сопротивление бесполезно, я решил организовать охоту на себя по своим правилам. Во-первых - глубокая конспирация. Уже давно я обратил внимание, что у многих неписей профессия превалирует над именем и даже у игрока с прокачанной наблюдательностью вместо имени непися - высвечивается Мясник или Почтальон. У меня естественно высвечивался - Первосвященник. Спросил у Капитошки, что будет, если я еще одну профессию возьму, ну типа повар в трактире. Тот поржал, и мой план одобрил, правда, с небольшими изменениями. Трактирщик меня в повара не взял, он меня официально в храме усыновил. Теперь любой, кто на меня взглянет - увидит, что я Сын трактирщика. Дальше - больше. Хотите узнать где первожрец - достигните дружелюбия с Храмом Прикольного Капитошки, а то что вас помолиться пускают только после того как вы задание младшего жреца выполните, то извините, в чужой Храм со своим уставом не лезут. Так что для религиозных убийц всегда работа найдется - и дров напилить, и киркой камень поломать, и костей набить, и храмового мишку выгулять. А вот когда на дружелюбие намолите, то вам по секрету скажут, что завтра в восемь вы можете встретить первожреца в некрополе на таком-то уровне. А дальше уже сплошная импровизация и партизанщина. Можно ловушек понаставлять. Можно по одному из пати выщелкивать. Можно за собой водить, пока они на сильных мобов не наткнутся. Бывало и сам гибнешь, хорошо, что мне как первожрецу круг возрождения непосредственно в храме положен. Довольно часто дроп неплохой с игроков падает. Такие вещи я обычно себе
– Гляди, какой я трюк освоил, - сказал Капитошка, превращая воду в вино.
– Здорово. А то надоело из трактира бочки таскать, - одобрил я начинание.
– Можешь меня поздравить - завтра меня официально младшим богом объявят.
– Опять бухать будем?
– Будем. Но не у нас. Под такое дело все боги припрутся, а у нас столько места нет.
– Так ведь в прошлый раз как-то поместились.
– В прошлый раз, считай, мелкий сабантуйчик был, и всего тридцать божков пришло, а в этот, весь пантеон явится. Я тут живописную долинку подыскал, в Диких землях. Черпак еды подгонит, Мирена девочек приведет. Знатно погуляем. А если по пьяни пару тройку чудес сотворим или горную гряду какую поломаем, то никто и не увидит и за знамение не сочтет.
– Надеюсь, моя явка не обязательна.
– И не надейся. Ты же у нас теперь главный герой божественного тотализатора. Твоя "Охота на Пофигуэля" стала хитом квестов этого года. Ну, давай за это выпьем. Сейчас я тебе моржувеловку наколдую.
– Нет. Я лучше вина. А то от этой бормотухи память обнуляется. Слушай, бог, я тебя вот что спросить хотел. Мне как-то раз авторитетные люди сказали, что когда я к Миру приспосабливаюсь, то у меня квесты как таковые пропадают. А вот я на остальных бесов смотрю, а у них квесты, задания, все по полочкам расписано, да по строчкам разложено. А ведь они по уровням часто меня выше встречаются. Как ты это можешь объяснить?
– Тут не в уровне дело, а в адаптации. Вот ты здесь живешь, а они играют. Для тебя, что бес, что непись - без разницы, а они это четко различают. Они живут в реале, а ты в Мире. Ты вместо того чтоб из капсулы вылезти и девочку посимпатичнее себе подыскать, сидишь в Храме и с зубастым колобком вино глушишь.
– Вот только про девочек не надо. Вечно они тебе сердце разбивают. Вчера Милене написал: получила ли деньги, скучаю, хочу встретиться, а мне Сирена ответ шлет, мол, Милена замуж выходит, больше не пиши, а я к маме в столицу еду, на факультет Магии слова поступать.
– Да не парься. Бабы, они все такие, с глаз долой из сердца вон. А хочешь, я тебе нашу Эльзу в такую куколку превращу - закачаешься.
– Ты в кого ее превращать, лучше сам с ней обсуди. А по поводу закачаешься, меня вчера такая монашка из Шаулиня убивать приходила, что я чуть в собственных слюнях не захлебнулся.
– И что, убила?
– Неа. Все пати растеряла и сама с трудом из подземелья вышла. Ну, если честно я ей чуть-чуть помог. А Трактирщик ей потом намекнул, что его сын что-то знает про секрет первосвященника, только нелюдим сыночек и девушки у него нету.
– Ну, ты и пройдоха. Тебе к Локи первожрецом идти надо со своими шутками.
– У Локи свой жрец имеется, так что я теперь жрец хранителя домашнего очага. Ух ты, а за разговором и шашлычок подоспел. Давай, боженька, разливай. Теперь под закуску пойдет...
Примерно через час.
– А теперь нашу...
Да здравствует поллюция.
Мещанство, трепещи...
Честно говоря, корпоративчик по поводу повышения Капитошки в должности я помню плохо. Помню - пили. Помню, как какой-то божок гитару приволок. Потом хором песни пели, в основном про гусаров. Вроде бы я что-то кричал, что настоящие гусары пьют коньяк и купают коней в шампанском, а потом мы за неимением коней, чей-то ковер-самолет вином из бутылок поливали и при этом пели - "Опять скрипит потертое седло". Тот, правда, все улететь пытался, но от нас далеко не уйдешь - догоним, напоим и снова догоним. А вот дальше я не помню, но, судя по ощущениям, было весело. Вот только на ком я сейчас лежу? Глаза открыть тяжело - солнце слишком ярко светит. В ухо кто-то подхрапывает, щекоча шею длинными волосами, а рука удобно лежит на немаленькой груди. Сзади, спину ласкают листики какого-то куста, шевелящегося от утреннего ветерка. Делаю усилие и окончательно открываю глаза. Первое ощущение, что попал в картину Сальвадора Дали. Посреди заваленной костями, обломками мебели, осколками амфор и бутылками долине, сверкая прозрачным хрусталем, возвышается гигантский коньячный бокал, в котором посреди ореола из пузырьков шампанского плавают русалки. Опускаю глаза вниз. Красивая девушка с голубыми, слегка спутанными волосами, тяжелой грудью с нежно розовыми сосками, плоским животиком с четко очерченным пупком и... рыбьим хвостом с сапфировой чешуей. А как мы...? Осторожно отодвигаюсь и внезапно обнаруживаю, что меня обнимают зеленые руки. Это был не кустик. Темно-зеленая дриада, с пучком цветущих веток на голове мило улыбаясь, томно облизнула шершавым языком коричневые от коры губы. Подавшись панике, я активировал свиток телепорта.