Портрет дамы
Шрифт:
– Какого пожара?
– Картины попали к нам после войны, из Германии, их обнаружили в частной коллекции полковника СС, он, по всей вероятности, вывез эти картины из Франции. Дом полковника горел, как и многие дома при штурме города, часть картин сгорела полностью, часть серьезно пострадала.
– А ту, другую картину можно посмотреть?
– В зале картины нет, она еще в мастерской, но работа над ней практически закончена, можете посмотреть, на ней тоже есть эта дама, но... там
Ирина Сергеевна провела их в мастерскую. Картина называлась "Суд инквизиции", на ней также была эта дама, с той, первой картины, глянув на нее, он вскрикнул. Не было богатого красного платья, лишь грязное рубище прикрывало истерзанное тело женщины, напротив стоял инквизитор, вытянув руку вперед, он произносил обвинительную речь, справа и слева от него сидели два монаха.
– Боже мой!
– воскликнула она, целую минуту она неподвижно вглядывалась в картину, потом, оттолкнув его, закрыла лицо руками, повернулась к нему, убрала руки от лица.
– Ведь это ты! Посмотри! Посмотри! Нет, не может быть!
Он всмотрелся в лицо инквизитора, и окаменел... В образе инквизитора он узнал себя. Он молчал, не понимая, что происходит, она плакала.
– Что это?
– спросил он.
– Существует легенда, - сказала Ирина Сергеевна, - жила в одном замке знатная дама, инквизитор влюбился в нее, но она отвергла его любовь, тогда он обвинил ее в колдовстве и предал суду.
– Что с ней стало?
– Ее сожгли на костре.
– Но почему они так похожи на нас? Почему так тягостно на душе? Что это, может ли кто объяснить?
– Вы слышали об реинкарнации? Возможно, в прошлых жизнях вы были именно теми, с кого неизвестный художник написал эти картины.
– Я никогда в это не верил, - ответил он, - считал, что все это вымысел, сказка.
– А я верила!
– сказала она, вытирая слезы.
– Я всегда верила, но никогда не думала, что это так ужасно, узнать все о своей прошлой жизни.
Они вышли из музея, на улице по-прежнему шел дождь, на душе было тяжело и тоскливо, они были раздавлены своими прошлыми жизнями. Она долго стояла молча под дождем, потом повернулась к нему и сказала:
– Я помню, помню все. Мне часто снится один и тот же сон, будто меня сжигают на костре, я ощущаю страшную боль и задыхаюсь от дыма. Оказывается, это все уже было со мной, я просила у Бога только одного - дождя, чтобы дождь пошел и погасил этот костер, но дождя не было, был ясный солнечный день, так страшно жег огонь, а люди смеялись, и все подбрасывали, и подбрасывали хворост. Тогда я прокляла тебя, я пожелала, чтобы ты когда-нибудь сгорел на таком костре! Прошу тебя, уходи! Уходи! И никогда, никогда больше не приезжай, не пиши мне! Я ненавижу тебя! Уходи!
– Скоро
Она сняла капюшон, подставила лицо и ладони дождю.
– Как хорошо, когда идет дождь! Как хорошо!
– Что ты делаешь!? Ты же простудишься! Сейчас же надень капюшон!
Она повернулась к нему, надела капюшон, и прижалась мокрыми от слез и дождя щеками к его лицу.
– Прости меня, прости, пожалуйста, я сама не знаю, что говорю. Ты ни в чем не виноват, все это было в той, другой жизни, а теперь мы встретились, чтобы исправить ошибки. Ты вернешься ко мне, насовсем?
– Вернусь, обязательно вернусь.
– Я провожу тебя в аэропорт.
Уже стемнело, кода они приехали в аэропорт. Воспаленный, простуженный город плакал печальными слезами, лужи отражали желтые огни фонарей, рейс задерживали.
– Вот видишь, - сказал он, - и самолет простужен, он не хочет нас разлучать.
Она смотрела на лужи, на отражение фонарей, и молчала.
– Поезжай домой, кто знает, как надолго задержится рейс. Незачем тебе стоять под этим дождем, ты и так простужена.
Она посмотрела на него серьезным, полным боли и печали взглядом, и сказала:
– Ты даже не представляешь себе, как хорошо, когда идет дождь. Тогда дождя не было. Я помню все-все, словно это было вчера.
– Это было давно, в другой жизни.
– Но это было. И ты послал меня на костер. Зачем ты это сделал? Зачем?
– Я не знаю, я не помню ничего из той жизни. Я никогда бы не поверил в это, если бы не картина. Я знаю только одно, что я люблю тебя, и никогда тебя не брошу и не предам.
– Но ты предал. Тогда, в той другой жизни. Ты предал, а я прокляла тебя. Прости, я говорю чушь, ты ни в чем не виноват, ты не можешь отвечать за то, что было в той, другой жизни.
Она снова прижалась к нему мокрыми щеками.
– Идем в зал, не надо стоять под дождем, - сказал он.
– Нет, не надо в зал. Я не могу, я не хочу видеть людей. Они все смеялись и бросали хворост в огонь. Почему они это делали? Им было весело? Скажи, почему? Разве может быть весело, когда человека вот так, живьем сжигают на костре?
Он молчал, прижимая ее к себе, сказать было нечего, ведь он ничего не помнил из того, что было в той, иной жизни. А может, ничего и не было? И все это только бред ее больного воображения, просто схожесть образов на картине? Он хотел сказать ей это, но не мог.
– Идем под козырек, не надо стоять под дождем.
Она согласилась, они стояли, пока последний автобус не подошел к остановке.
– Езжай, - сказал он, - это последний, другого не будет. Она посмотрела ему в глаза и тихо сказала: