Портрет-призрак
Шрифт:
– Прощайте, – сказала она, не глядя ему в глаза.
– Прощайте, – эхом отозвался он.
Анна высвободила руку, повернулась и гибкой, быстрой змейкой выскользнула в дверь мастерской.
Модильяни с полминуты стоял как вкопанный, с ошеломленным лицом и горькой складкой у губ. Затем отвел взгляд. На полу он увидел маленькую шкатулку, обтянутую шелком и украшенную двумя скрещенными перламутровыми розами. Модильяни наклонился и поднял ее. Откинул крышку и несколько секунд хмуро смотрел на содержимое
Лицо его было темным, мрачным, недовольным. Вина у него не было. Денег на вино – тоже. Но зато у него был кокаин. На несколько дней хватит. А потом… Потом будь что будет.
Андрей Иванович Линьков ввел в гостиничный номер человека, похожего на клошара. Рваная блуза, стоптанные башмаки, опухшее от пьянства лицо. Мужчина остановился на пороге и изумленно оглядел шикарную мебель и великолепные репродукции на стенах.
– Ну? – обратился к нему Линьков. – Чего встали? Входите!
Мужчина перевел взгляд на Линькова и чуть прищурил отекшие глаза.
– Мсье, а вы меня ни с кем не спутали? – неуверенно осведомился он.
– Мне сказали, что ты неплохой художник.
Мужчина робко улыбнулся:
– Не уверен, что это действительно так. Но иногда, когда я в ударе, у меня получаются неплохие вещи.
– В таком случае – прошу в номер!
Линьков положил на спину мужчине широкую ладонь и легонько подтолкнул его вперед. Мужчина сделал шаг и снова остановился.
– Мсье, вы не против, если я сниму башмаки? – смущенно проговорил тот. – Этот ковер похож на персидский, я не хочу оставить на нем пятен.
Линьков взглянул на левый башмак бродяги, из дыры которого торчал грязный палец, и поморщился.
– Это не обязательно, – сказал он. – Прошу вас к столу.
Бродяга вздохнул и, стараясь ступать как можно мягче (как будто от этого зависела степень загрязнения ковра, который, кстати говоря, вовсе не был персидским), прошел к столу.
Линьков протянул руку к столу, взялся за край широкого полотенца, скрывающего картину, и сдернул его со стола.
Бродяга уставился на портрет.
– Видишь это? – спросил Линьков.
Он кивнул:
– Да, мсье.
– Мне не нравится то, что на ней изображено, но я не хочу, чтобы холст пропадал даром.
– Да, мсье.
– Нарисуй мне поверх нее какой-нибудь приятный пейзаж. Сможешь?
– Конечно, мсье.
На картине была запечатлена обнаженная молодая женщина, сидящая на сомье. У нее было стройное тело и черные волосы. Одной рукой женщина опиралась на сомье, а другую положила на колено. В ее осанке, повороте головы, горделиво приподнятом красивом лице было что-то от египетских цариц.
Мужчина сглотнул слюну.
– Мсье, а вам не жалко? – спросил он.
– Чего? – не понял Линьков.
Мужчина слабо улыбнулся:
– Картина-то
– Ты хочешь заработать или нет? – оборвал его Линьков.
Мужчина покорно потупил глаза:
– Да, мсье.
– Тогда хватай краски и начинай!
– И вы действительно заплатите мне за то, что я испорчу эту замечательную картину?
– Можешь не сомневаться, – с холодной усмешкой проговорил Линьков и достал из кармана бумажник.
Глава 8
Гоша
Санкт-Петербург, сентябрь 200… года
Фил сидел в кресле, прижимая ко лбу холодную бутылку пива. Он с ненавистью поглядывал на пробивающееся сквозь жалюзи солнце, и вид у него был страдальческий.
– Не понимаю, почему у вас нет похмелья, – скривившись от головной боли, проговорил он. – Вы же выпили вчера больше меня.
– Я крепкая, у меня похмелья не бывает, – ответила Марго.
– Но…
– Тш-ш…
Марго прижала к уху трубку и проворковала:
– Алло. Здравствуйте. Это фотостудия? Могу я поговорить с Гошей?.. Извините.
Она убрала трубку от уха и, глянув на листок бумаги, стала набирать следующий номер.
– Ох-хо-хо… – вздохнул рядом Фил.
– Алло, – снова сладко заворковала Марго. – Это фотостудия?..
Фил посмотрел на Марго и поморщился.
– Ну и голосок, – буркнул он.
А Марго уже набирала следующий номер из списка. Свой незатейливый монолог она выдавала почти на автопилоте. Ответные монологи тоже не отличались разнообразием. В худшем случае: «Гоша? Нет, никакого Гоши у нас нет. И никогда не было».
В лучшем: «Подождите, я сейчас спрошу», а вслед затем – все то же бескомпромиссное «извините, но такой у нас не работает».
Четвертый звонок… Пятый…
– Фотосалон «Мечта», – услышала Марго простуженный женский голос. – Я вас слушаю.
– Здравствуйте! Могу я поговорить с Гошей?
– Георгий Иванович вышел. Вы не могли бы перезвонить чуть позже?
– Вышел? – От возбуждения Марго вскочила с кресла. – Это значит… он есть?
– Наоборот, это значит, его нет. По крайней мере в данный момент.
– Но Гоша действительно работает у вас?
– А вы разве не ему звоните?
– Ему! А он скоро вернется?
– Минут через двадцать-тридцать. Передать ему что-нибудь, когда вернется?
– Да! То есть… нет. Я перезвоню. А какой у вас адрес?