Последнее путешествие полковника Фосетта (сборник)
Шрифт:
— Могу ли я покончить жизнь самоубийством?
— Командиры космических…
— Не читай мне инструкций. Сам знаю. Меня интересует лишь принципиальная возможность такого действия.
— В принципе это возможно.
— Как?
— Моя программа не предусматривает…
— Опять! Я же не прошу у тебя совета. Где это видно, чтобы кандидат в самоубийцы с кем-нибудь когда-нибудь предварительно советовался? Все сводится к чисто логическому анализу. Возможно ли самоубийство вне времени?
— Очевидно,
— Но я мыслю, обмениваюсь с тобой информацией! Это ли не изменение?
— Изменение. Оно лишний раз доказывает, что мы находимся во времени.
— Лишний раз… Какой бюрократ тебя программировал? Можешь ли ты привести мне доказательства, что наш диалог развивается последовательно? С чем ты сравнишь развитие этого процесса? Часы ведь стоят.
— У меня нет других доказательств, кроме того, что время, как категория…
— Не надо слов! Я-то думал, что догматизм — это специфическая болезнь людей. Оказывается, и роботы не обладают к нему иммунитетом. Жаль!
Что же делать? Что же делать? Как разрушить это безысходное колдовство? Разбить этот проклятый круг?
— Где мы находимся?
— Такой вопрос уже был. Не знаю. Нигде.
— Можем ли мы вернуться назад?
— Нет.
— Почему?
— Мы не знаем, где находимся сейчас.
— Только-то? А если лететь наобум?
— Невозможно. Приборы мертвы. У нас нет критериев движения или покоя.
— Так, может, мы и сейчас движемся?
— Не исключено.
— И попадем домой?
— Маловероятно.
— Ну пусть не домой, а куда-нибудь в другое место, где пространство время обретут привычные формы?
— Не исключено.
— Ты мыслишь строго логически?
— Вероятностно.
— Ах, вот как! Тогда, по-твоему, исчезновение пространства — времени невероятно…
— Невероятно.
— Зачем же я с тобой разговариваю?
— Не знаю.
— Я все еще нормален?
— Да.
— А ты?
— Не понимаю.
— Нормальна ли ты?
— Все системы в исправности. Только предохранитель на входе почти испарился. Сейчас я его заменю.
— Не надо.
— Почему?
— Без меня твое существование бессмысленно. А я тебя покину.
— Как?
— Я хочу выйти наружу.
— По инструкции…
— Я выйду не по инструкции.
— По крайней мере нужно надеть скафандр высшей защиты.
— От чего защищаться? От ничего?
— Если там ничто, то ты не сможешь меня покинуть. Перемещение вне пространства невозможно.
— Но что же делать? Я не могу так! Не могу!
— Почему? Ведь возможность мыслить остается?
— Ты не поймешь меня… Я человек. И я не могу так. Я должен знать, что там!
— Это неразумно. Нельзя увидеть больше, чем видят приборы.
— Ты хочешь сказать,
— Да. Там ничего нет. Приборы не ошибаются. Это невозможно, невероятно, но там ничего нет. Мои предохранители плавятся.
— И черт с ними… Я все-таки хочу выглянуть. Пусть это бесполезно, глупо, но надо что-то делать. Другого выхода не дано.
— Это тоже не выход.
— Но это хоть попытка к действию. Я должен прорваться.
— А чем тебе плохо сейчас?
— Сейчас? Все человеческое во мне протестует против этого «сейчас».
— Ты называешь человеческим какие-то темные неуправляемые инстинкты. Не зная, как охарактеризовать присущие тебе нелогичность и стихийное беспокойство, ты объединяешь их понятием «человеческое». Это странно.
— Просто недоступно твоему дискретному мозгу.
— Объясни, может быть, я пойму.
— Понять нельзя, надо прочувствовать… Тебя не тянет выглянуть наружу?
— Нет.
— И не любопытно знать, как оно выглядит?
— Что «оно»?
— Ничто.
— Ничто никак не выглядит.
— Ну, а я в этом не уверен. Я во всем сомневаюсь. Хочу видеть собственными глазами… Или по крайней мере убедиться, что не вижу ничего.
— Но…
— Тошно мне здесь! Я должен познавать! Хотя бы ценой собственной жизни, если другого выхода нет. Понимаешь? Кому нужно бессмертие, если оно не несет ответа ни на одну загадку? Цель нашего существования — познать мир.
— Ты уходишь?
— Ухожу.
— А ты сумеешь это сделать?
— По крайней мере попытаюсь…
— Стоп! — сказал Председатель отборочной комиссии. — Отключите его!..
Снежок
В моем бумажнике паспорт, служебное удостоверение, несколько разноцветных книжечек с уплаченными членскими взносами, но сам я — призрак, эфемерида. Я не должен ходить по этому заснеженному тротуару, дышать этим крепким, как нашатырный спирт, воздухом. У самого бесправного из бесправных, у лишенного всех жизненных благ и навеки заключенного в тюрьму больше прав, чем у меня. Неизмеримо больше!
Я так думаю, но не всегда верю в это. Слишком привычен и знаком окружающий меня мир. Ветки деревьев разбухли от изморози и стали похожими на молодые оленьи рога. Провода еле видны на фоне бесцветного неба. Они сделались толстыми и белыми, как манильский канат. На крыше физфака стынут в белесом сумраке антенны. Точно мачты призрачного фрегата. Химфак дает знать о себе странным — никак не разберу: приятным или, наоборот, противным, запахом элементоорганических эфиров. Привычный повседневный мир! И только память тревожным комком сдавливает сердце и шепчет: