Последний поезд метро со станции «Отчаяние»
Шрифт:
— Как вы здесь оказались?! — смотрел я с удивлением.
— Очен-це даже просто, студент, — ухмыльнулся он беззубым ртом. — Взял да и помер вчера ночью. А вот как ты сюда попал, молодой, интересный? Говорил же я тебе: не поддавайся бабам!
— А мне плевать! — с вызовом сказал я.
— На что наплевать?
— На все!
— Вот мерзавец! — с восторгом одобрил дядя Паша. — Куда едешь?
— Никуда. Катаюсь.
— Ну дай тогда тысчонку, — безо всякого логического перехода потребовал он. — Отдам.
— Вы сначала его рублей отдайте.
Дядя Паша уставился
— Да ты чо?! — с угрозой в голосе сказал он. — Пашке не веришь, гнида казематная!
— Верю! — ответил я и пошел в другой вагон.
— Господа! — заорал вслед дядя Паша. — Берегите русскую классику!! Привет гвардейцам Ильича!!!
…Городок не представлял из себя ничего особенного. Густо дымили заводские трубы. Церквушка прилепилась на бугре. И даже кладбище имелось с могилами.
Каркали вороны.
Автобусная остановка была там же, где и всегда. Подошел старый автобус. Единственная дверь открывалась с помощью механического рычага. За рулем сидел бывший водитель трамвая номер 43.
— Был у Ван Гога, — вместо приветствия радостно сообщил он. — Хвалит мои рисунки. Советует продолжать.
— Поздравляю, — сказал я.
Мы поехали…
Потянулись каменные домики, потом деревянные, потом встал густой лес по обе стороны от дороги. На редких остановках садились старухи с рюкзаками и в кирзовых сапогах; садились, слезали, снова садились… Проехали одну деревушку, вторую, третью, лаяли собаки, бегали куры, и снова лес… лес… лес… Автобус тащился еле-еле… Я сидел на жестком сиденье и томился, чувствуя, как эта черепашья езда выматывает всю душу.
— Гос-с-поди, — иногда вслух выражал я свое недовольство. — Ну что ж мы так медленно едем?
— А куда нам спешить? — беспечно отвечал ученик Ван Гога. — Впереди — Вечность.
Наконец свернули на грунтовую дорогу.
Автобус проехал еще метров пятнадцать и уперся в зеленые ворота с красной звездой. В салон, где я находился в гордом одиночестве, легко заскочил молоденький солдатик со штык-ножом на ремне. Я показал ему свое летное удостоверение, которое носил с собой неизвестно зачем все эти двадцать лет. И вот пригодилось. Он мельком глянул и махнул кому-то в окно рукой. Ворота медленно поползли вправо. Автобус миновал контрольный пункт и поехал дальше. Опять сплошной стеной встал лес. Потом потянулись домики, вначале деревянные, затем каменные, и, наконец, за окнами явился Дом офицеров — безвкусное сооружение с кривыми колоннами.
Я вылез из автобуса и направился в самый конец гарнизона. Здесь, в деревянном доме, на втором этаже, когда-то жил мой лучший друг Серега.
Жила моя любимая девушка Света.
Жил я…
Сразу за домом, на пригорке, начинался сосновый лес. А дальше, в низине, шумела быстрая река.
Во дворе сушилось белье. Дети маленькие бегали. Я поднялся по скрипучей лестнице на второй этаж и не без волнения постучал в знакомую дверь.
Светлана совсем не удивилась, увидев меня.
— Здравствуй, — сказала она спокойно. — Я думала, ты придешь гораздо позже.
— Так получилось.
Я прошел в квартиру. Обстановка совсем не изменилась. Все
— А ты знаешь, — сказала Света, — Сергей тоже здесь. Он через год после меня разбился на Новой Земле.
— Нет, я не знал. Вы живете вместе?
— Года два жили. Потом разошлись.
— Почему?
Она беспомощно пожала плечами.
— Не знаю. Так получилось. А как ты прожил свою жизнь?
— А-а, — махнул я с досадой. — Никак. Из армии меня выгнали. Пошел работать на завод — тоже выгнали. Торговал в киоске газетами. В последнее время занимался сочинением эпитафий.
— Эпитафий, — с грустной улыбкой повторила она. — А твои литературные опыты? Удалось что-нибудь напечатать?
— Удалось. Четверостишие в районной газетке:
Не опечалит никого,
Что Люси больше нет.
Но Люси нет — и оттого
так изменился свет.
— Красиво, — сказала Светлана.
— Это стихи одного английского поэта в переводе Маршака. Когда обман раскрылся, больше, как ты понимаешь, меня печатать не стали.
— А жена?.. Дети?..
— Не было ни жены, ни детей. Вообще ничего не было.
Я встал у окна. Низкие тучи почти цеплялись за острые верхушки сосен. Света тихонько подошла сзади и мягко положила руки на мои плечи.
— Бедный, бедный сочинитель эпитафий, — ласково произнесла она. — Ты покончил с собой?
— Ну… в общем, да.
Тикали часы на серванте. Разбрызгивая лужи, проехал грузовик по дороге. В кузове, под брезентовым тентом, сидели солдаты.
На душе сделалось как-то муторно, тяжело… Зачем я здесь?.. Зачем я вообще умер?.. Жил бы себе да жил…
— Знаешь, — сказал я, чувствуя всю неестественность собственных слов. — Ты прости, что я тебя тогда… убил. Сам не знаю, как все получилось. Я ведь никогда не стрелял вслепую, на шорох… А тут…
Я замолчал и принялся нервно массировать пальцами глаза. Я чувствовал себя совершенно разбитым. Совершенно. Вдруг так захотелось каким-нибудь чудесным образом снова оказаться в своей комнате, броситься на продавленный диван, накрыться с головой одеялом и… и еще раз умереть.
— Ой, да что ты! — принялась горячо утешать меня Светлана. — Не мучайся, пожалуйста. Ты совсем не виноват. Если хочешь знать, я сама виновата. Не надо было через кусты лезть.
Она пошла на кухню за чайником.
…Мы пили чай. О чем-то разговаривали… молчали… разговаривали… Я смотрел в окно. Раскачивались деревья под ветром… Я смотрел на девушку, которую безответно любил двадцать лет назад… Она совсем не изменилась. Все такая же молодая, девятнадцатилетняя.
На улице начинало понемногу темнеть.
— Ладно, — сказал я, вставая. — Пойду.
Она проводила меня до автобусной остановки. Сеял противный дождик. Света сжалась, засунув руки в карманы старенького плаща. Вроде бы и говорить было больше не о чем. Мы молча стояли. Один за другим, низко над землей, пронеслись три истребителя.