Последняя Осень Флойда Джеллиса
Шрифт:
и плакать под какие-то наши песни. Просто мне было утомляюще
скучно, словно Я подвергся некой ампутации.
Так скучно, что, если б было достаточно денег, Я заказал
бы на дом цыганский табор с бубнами, медведями
и пляской. Я ходил по комнатам и разглядывал мух, водил
пальцем по пыльному экрану телевизора, убирал кошачьи
лотки и валялся дураком на кровати — настолько было паршиво.
Страна, в которой Я живу, полностью отражает
состояние. Она широка, угрюма и убога. Я люблю ее,
но зачем-то ненавижу. Наверное, потому, что она напоминает
мне меня. Я такой же беспомощный и обремененный
дерьмом, что сам себе навязал. Не мог слушать радио, оно
скопище идиотов и напоминало мне о Девочке-Радио.
Девочка-Радио — ее настоящее имя. И не надо меня спрашивать
почему.
Быть может, ее зачали на радио, а может, ее звали так
потому, что других так не зовут, и вот она уже особенная,
а ты охмурен. Глупое слово «охмурен», но сюда вполне подходит.
В любом случае Я не был диск-жокеем, Я был просто
Флойдом, что гулял по лесу и говорил сам с собой. А когда
вспоминал, что бог меня сейчас видит, становилось вдвойне
тоскливей. Я не хотел, чтобы кто-то, пусть даже это «созда
тель всего сущего», видел меня в таком паршивом состоянии.
Будет только паршивей. Это почти уныние.
Еще чуть-чуть — и начну прятать слезы с насморком
в дожде и любить его за это.
Вздор, абсурд, но иду дальше.
Я вспомнил, как однажды Я и мой друг Мартин гуляли на
ферме.
Мартин бросил бутылку в навозную кучу и окатил себя
пометом с ног до головы.
Но это не веселило меня, как раньше. Только наталкивало
на мысли о том, что все несусветное и веселое позади.
Знаете, что говорят мудрецы?
«Не возвращайся туда, где был счастлив».
Я не очень люблю всяких там мудрецов, но тут они как
никогда правы.
Как ни крути — куда бы ты ни шел, все уже не то.
Я подумал, что мог бы и сам додуматься до этой фразы, но
все равно никто бы мне не поверил. Сказали бы, что цитирую
каких-то мудрецов.
Свинское место, где Я обитаю. Но самое противное, что
Я осознал это только тогда, когда остался один.
Я подумал, что надо встретиться с Ринго.
Он был чем-то вроде Друга-Психоаналитика.
Я познакомился с ним, когда однажды пил на пинг-понговом
столе около нашей школы.
Тогда была ночь, и Я даже не припомню обстоятельств,
что заставили меня там оказаться.
По-моему, Я ходил туда, потому что в особенно звездные
ночи
Я не такой уж романтик, просто пару раз видел летающие тарелки
и с тех пор активно за ними наблюдаю.
Не знаю, что привело туда Ринго, но точно помню, что
мы легко завязали беседу.
И, немного поднабрав, Я даже прочитал ему пару своих
стихотворений, что активно писал в то время.
Ринго носит очки как у Леннона и бородку как у Ленина.
Сейчас бы его назвали хипстером, но в те годы такого
дерьма не существовало.
Он полного телосложения и курит гашиш, в его записной
книжке — наброски диалогов, что он сплетает в странноватые
рассказы. Он Антигерой, хотя и меня не назвать особо
положительным. В разговоре Ринго точно скажет «Пам-пампам
» — это его слово-паразит. Он чуть старше меня, но уже
много где был и много чего знает.
Ринго было его ненастоящее имя, но он просил себя так
называть, втирая мне про какой-то культ и карты Таро.
Он всегда много говорил и говорит.
Как-то мы вышли на тему жизни и смерти. Он сказал, что
по тому, как умирает человек, можно судить о его жизненном
пути. Типа смерть у каждого — как обложка к его делам.
Тогда Я спросил, какая смерть должна быть у дамочек, занимающихся
проституцией.
Он подумал и сказал: «Смерть от падения сосульки».
А Я думаю, что жизнь — как зебра: за черной полоской
идет белая полоска.
И нужно жить так, чтоб не уткнуться зебре в зад.
Наверное, Ринго и есть та ключевая фигура, с которой
можно связывать воедино мой путь и его ответвления. Тогда
он посоветовал мне не заморачиваться на душевном обезвоживании,
а попытаться запечатлеть то, что происходит
у меня внутри.
На самом деле эти психологи — тоже весьма странные
люди. Мне кажется, они впарят тебе любую пургу, лишь бы
ты принял это всерьез и отвлекал себя от проблем.
К примеру, они могут сказать: «Построй корабль или разводи
кур!» — а ты в итоге умрешь от рака легких, потому
что ты настолько отвлекся, что не заметил, как выкуривал
по блоку сигарет в неделю. Я знал про все эти психотерапевтические
приемы. Но когда за окном идет дождь, а девать
себя некуда, ты почему-то жалеешь, что не послушал
их совета.
Мы сошлись на том, что мне надо бы взять какую-то
способность из прошлого и воскресить ее. Поскольку поэзия