Последняя роль неудачника
Шрифт:
— Там! — неопределенно махнул рукой Турецкий. — С Плетневым я уже переговорил. Дело Митрохина они доведут до конца без меня.
Ирина прищурила голубые глаза.
— Ты же говорит, что тебе этот Митрохин не нравится. Собирался сам его контролировать.
— Ну, мало ли кто мне не нравится, — пожал плечами Александр Борисович. — Ты же знаешь, я часто склонен преувеличивать. Дело, в общем, пустяковое. Плетнев справится и без меня.
— Ну, допустим, — согласилась после паузы Ирина. — А что
— Не думаю, что надолго. У одного мецената пропала дочь. Актриса местного театра. Ехала на спектакль, да так и не доехала.
Веки Ирины дрогнули.
— Бедная девочка, — проговорила она. — Милиция ищет?
Александр Борисович покачал головой:
— Нет.
— Почему?
— Отец не хочет огласки.
— Глупости какие, — поморщилась Ирина. — Какая разница — огласка или нет. Главное, дочь найти!
Турецкий усмехнулся:
— У богатых свои причуды. Кстати, если я ее найду, этот лебедянский Рокфеллер готов заплатить пятьдесят тысяч долларов.
— Пятьдесят? — Лицо Ирины вытянулось. — Ну… хотя бы понятно, что он любит свою дочь, если готов платить такие деньги. А если не найдешь?
По лицу Турецкого пробежала тень, и это не укрылось от внимательного взгляда жены.
— Что? — с тревогой в голосе спросила она.
Он через силу улыбнулся.
— В этом случае я оставлю у себя аванс. Пять тысяч. Это, конечно, не пятьдесят, но тоже кое-что.
Ирина задумалась.
— Ты знаешь… — тихо произнесла она. — Мне почему-то не нравится эта история.
— Она и не должна тебе нравиться, — пожал плечами Александр Борисович. — Это работа. И не самая приятная работа.
— А… — начала было Ирина, но осеклась.
— Что? — спросил Турецкий.
Она покачала головой:
— Да нет, ничего. — Ирина положила руку на ладонь мужа. — Ты там береги себя, хорошо?
— Хорошо.
— И не лезь на рожон. Прошлый год был тяжелым для нас обоих. Я не хочу, чтобы он повторился.
Александр Борисович улыбнулся и погладил жену по волосам.
— Не волнуйся, малыш, я воробей стреляный, и в обиду себя не дам.
Он наклонился и поцеловал жену в губы.
— Где ты там будешь жить? — спросила Ирина.
— В гостинице. Президентский номер уже заказан, — с улыбкой сказал Александр Борисович.
— О! — Ирина засмеялась. — В таком случае, думаю, ты там надолго задержишься! Полагаю, обеды и ужины в ресторане твой клиент тоже оплатит?
— А как же! Разве «крутой московский сыщик» может питаться в какой-нибудь дешевой забегаловке? Нам подавай французскую кухню. В крайнем случае — китайскую!
— Балда ты, Турецкий! — весело сказала Ирина и чмокнула мужа в нос. — Ладно, пойду соберу тебе чемодан. Сам-то ты наверняка что-нибудь забудешь.
— Заботушка ты моя, —
— Нашел бы себе другую жену, — пожала плечами Ирина. — У «крутого московского сыщика» с этим не может быть проблем.
— Ты права, — кивнул Турецкий. — Надо будет попрактиковаться в Лебедянске.
Это был обычный московский двор. Темный — по причине позднего часа, влажный — по причине прошедшего недавно дождя, и довольно тесный — по причине того, что находился почти в центре Москвы, а здесь особо не разгуляешься — каждый метр земли на весь золота.
Плетнев вспомнил двор своего родного дома, двор, в котором прошло всё его детство, за сотни километров отсюда — большой, неухоженный, поросший сиренью и чахлой рябиной, с длинными рядами белья, вывешенного для просушки предприимчивыми жителями первых этажей. Двор, больше похожий на пустырь, чем на площадку для игр, и тем не менее оставшийся в памяти как лучшее место на земле. Плетнев вспомнил свой двор и улыбнулся.
— Чего вы улыбаетесь? — поинтересовался Митрохин с заднего сидения машины.
— Так, вспомнил кое-что.
Митрохин проворчал что-то невразумительное и снова уставился в окно автомобиля.
— Вон тот подъезд его. Угловой. Он как раз отсюда виден.
Дом был шикарный. Или, как нынче принято говорить, элитный. Эркеры, арки, изящные и просторные балконы, даже что-то вроде классических портиков на торцах здания. Несмотря на бросающуюся в глаза роскошь, всё это выглядело довольно безвкусно.
— Сейчас я ему позвоню и всё уточню, — сказал Митрохин доставая из кармана телефон.
— Алло, Иван Палыч? — забубнил он в трубку. — Да, Митрохин беспокоит… Нет-нет, всё остается в силе… Конечно… Нет, время и место остаются те же. Только постарайся не опаздывать, ладно?… Есть за тобой такой грешок, не спорь… Ладно… Хорошо. До встречи.
Митрохин убрал телефон и хрипло вздохнул.
— Ну, что там? — спросил Плетнев.
— Сейчас он выйдет, — угрюмо произнес Митрохин. — Он подтвердить встречу. Через полчаса в казино «Мемфис». Знаете, где это?
— Знаю.
— Я еду туда первым, а вы следите за ним… Вот его фото.
Плетнев взял снимок из толстых пальцем Митрохина и взглянул на него. С глянцевой фотографии на него глянуло худое, самодовольное и довольно добродушное лицо.
— На вид благообразный, — заметил Плетнев равнодушным голосом.
Митрохин сзади злобно хохотнул.
— Этот благообразный должен мне огромные деньги, — сказал он. Помолчал и добавил: — И ему проще прикончить меня, чем вернуть долг.
— Странно. В наше время так проблемы уже не решают, — заметил Плетнев.