Последняя роль неудачника
Шрифт:
…
«Александр Борисович, кажется, у меня есть для вас работа. Клиент не я, клиент мой отец. Дело у него конфиденциальное, и он сам переговорит с вами о нем. Кстати, насколько я знаю, он готов щедро заплатить. По-настоящему щедро».
— Он готов щедро заплатить, — пробормотал Турецкий.
— Что? — не поняла Ирина, с легким удивлением посмотрев на мужа. — Кто готов заплатить?
— Гм… — Александр Борисович задумчиво потер нос. — Что ж, посмотрим, насколько ты
— Саш, ты о ком говоришь-то?
— Да о вчерашнем знакомом из бара. Я совсем забыл, а он ведь предлагал мне работу.
— Что за работа? — насторожилась Ирина.
Турецкий пожал плечами:
— Понятия не имею. Я был не в настроении с ним разговаривать. Да и ему некогда. Всё-таки новогодний вечер…
Ирина посмотрела на визитную карточку, которую Александр Борисович все еще вертел в пальцах.
— Это его визитка?
— Угу. Надо бы позвонить.
— Но ведь у вас уже есть работа. Ты вчера рассказывал. Какой-то Митрохин…
— Ну, с «делом Митрохина» мы покончим сегодня вечером, — усмехнулся Турецкий. И подумал: «Если, конечно, его не прикончат раньше».
— А потом? — спросила Ирина.
Александр Борисович дернул уголком губ:
— Да в том-то и дело… Как в финале Гамлета». «Дальше — тишина». Так, мелочевка всякая, ничего серьезного и денежного. — Он снова взглянул на визитную карточку. — А вот господину Прокофьеву я позвоню.
— Он богат?
Турецкий покачал головой:
— Вряд ли. Если только не подпольный миллионер. Но он что-то говорил про своего отца. И я сейчас припоминаю… — Турецкий наморщил лоб. — Да, помню. Отлично помню! Его отец приходил тогда ко мне. Пытался всучить взятку.
— Ты взял? — насмешливо осведомилась Ирина.
— А как же! Я ведь не дурак отказываться от денег!
— Куда же ты их подевал?
— Как всегда, потратил на казино и дорогих проституток.
Ирина улыбнулась.
— Ну, на это не грех и потратить. Один раз живем!
Они переглянулись и рассмеялись.
— А если серьезно, Сань, что это за человек?
— Ты об отце?
Ирина кивнула:
— Угу.
— Да мутный какой-то господин. Насколько я помню, у него было что-то вроде казино… Где-то в провинции. Или игорный зал… Или еще что-то в этом роде.
— Если так, то деньги у него водятся. — Ирина взяла с тумбочки телефонную трубку и протянула ее мужу. — Турецкий, звони немедленно.
— Что, даже кофе не попью? — с напускным недовольством спросил Александр Борисович.
— Позвони, а потом попьем вместе. Если договоришься о встрече, я тебе разрешу выпить не только кофе, но и рюмку водки.
— Водки? — шутливо воскликнул Турецкий. — Ты что, серьезно?
— Вполне, — в тон ему ответила Ирина. — Видишь, на какие жертвы я готова пойти ради Алины и ее сынишки!
При упоминании о больном мальчике Ирина
— Ладно, зая, не грусти заранее. — Александр Борисович взял телефон и поцеловал теплую ладонь жены. — Прорвемся!
Жена внимательно на него посмотрела и улыбнулась.
— Ты знаешь, Сань, когда ты так говоришь, я ничего не боюсь. Ладно, пойду сделаю тебе кофе.
Ирина чмокнула мужа в нос и ушла на кухню. Турецкий подождал, пока за ней закроется дверь и набрал номер, указанный в визитке.
— Слушаю вас, — почти тотчас же отозвался на том конце мужской голос.
— Я говорю с Вячеславом Ивановичем Прокофьевым?
— Да, Александр Борисович, это я. Как хорошо, что вы позвонили…
Ирина поставила турку на плитку и присела на табурет. Лицо у нее было грустным, по краям рта проступили две тонкие морщинки. В памяти у нее возникло веселое лицо маленького Маратика. Мальчишка, в самом деле, был очень смышленый. В последний раз Ирина видела его года четыре назад. Тогда у них состоялся очень серьезный и очень взрослый разговор.
— Тетя Ира, а почему у вас нет сынишки? — спросил мальчуган.
— У нас с дядь Сашей есть дочка, — улыбнулась в ответ Ирина.
— А у моей мамы есть и сынишка и дочка!
— Да, я знаю.
Тогда, вертясь на коленках у Ирины, мальчишка выдал фразу, которая на всю жизнь засела у нее в памяти.
— Теть Ира, если я умру, у мамы останется Гузель!
Ирина улыбнулась.
— Ты будешь жить долго и счастливо. И доживешь до самой старости! Будешь седым-седым дедушкой!
Мальчик улыбнулся в ответ и произнес — задумчивым, странным и совсем не детским голосом:
— Может быть, и буду. А может быть, и нет. Мне приснилось, будто я умер, и мама плачет. И тогда я подумал, что это хорошо, что у мамы есть еще и дочка. Вам тоже надо родить еще одного ребеночка!
— Хорошо, убедил. Я обязательно рожу второго ребеночка. А ты взамен перестань думать о всяких глупостях, хорошо?
— Хорошо, — кивнул малыш.
Кофейная пена с шипением выплеснулась на конфорку. Ирина быстро переставила турку на стол, снова опустилась на табурет и горько разрыдалась.
Иван Максимович Прокофьев, отец Вячеслава, оказался невысоким, ладно скроенным мужчиной лет шестидесяти, с приятным, хотя и несколько одутловатым, лицом и седыми волосами, аккуратно зачесанными набок. На подбородке у него красовалась седая бородка-эспаньолка, делавшая его похожим на какого-нибудь писателя или ученого. Вместо галстука Иван Максимович носил яркую шелковую бабочку.
Они сидели за столиком кофейни, у самого окна, так, что солнечные лучи, падая на белую скатерть и белые чашки, воспламеняли их и заставляли мужчин щуриться.