Пожиратели призраков
Шрифт:
– Вот этот оттенок? Неплохо, да? Приятный. Я голосую за него.
– Он… яркий, – с трудом выговариваю я, все еще не придя в себя и морщась от розовых нот. Они практически кричат на меня. Мне приходится поднять руку к глазам и закрыть их от цвета.
Я теряюсь во времени. Не понимаю, ночь это или день.
Сколько я уже в этом доме?
– Тебе не нравится, – у Сайласа кончается терпение. В его словах чувствуется тяжесть, которой не было раньше, словно его голос изменился. Он звучит иначе. Я едва различаю его силуэт на фоне ослепительно розового.
– Нет, мне нравится. Просто он… режет глаза.
Его лицо морщится.
– А мне кажется, комната станет светлее.
– Как называется цвет?
– Это… – Сайлас бросает взгляд на образец, – Саркофиллум.
В голове словно прокручиваются воспоминания о переезде. Я помню, как обустраивала кухню, нашу спальню… Осталась гостиная. Сайлас был очень щедрым и разрешил мне выбрать цветовую гамму. Наш дом уже начал становится родным.
Я всегда этого хотела, верно? Дом? Семью?
Жизнь?
Мебель покрыта пластиком для защиты от брызг. Пол тоже закрыт. С каждым шагом Сайласа по комнате разлетается слабое шуршание пластика.
– Ты заставишь меня одного все красить?
– Похоже, ты справляешься.
Сайлас осторожно наливает краску в лоток, буль-буль-буль, смешивая с белым. Я смутно припоминаю охлажденный суп. Вечеринка на папин день рождения. И я вдруг борюсь с очередной внезапной волной тошноты. Кажется, я…
Я вот-вот…
– Все хорошо? – спрашивает Сайлас. – Налить тебе воды?
Морская болезнь проходит. Я делаю глубокий вдох.
– Я в порядке. Это все пары краски.
Сайлас берет кисть и наобум проводит по дальней стене. Я теряюсь в извилистых движениях. Он не проходится вверх-вниз – его зигзаги образуют узор. Символ.
– Что это? – слышу я свой вопрос. Я ведь уже видела это раньше? Но где?
– Что «что»? – спрашивает Сайлас, поворачиваясь ко мне.
– Это, – я поднимаюсь на локте и показываю пальцем. Пытаюсь сосредоточиться на текущем знаке. Я знаю, что он там, хоть Сайлас и притворяется, что его нет. Кисть летает по стене. Краска практически пульсирует. Я замечаю, что лоток на полу стал более темного оттенка, уже не такой ярко-розовый, как раньше. Теперь он красный.
В комнате внезапно становится тесно. Краем глаза я вижу, как задрапированное пластиком кресло сдвигается, поворачиваясь, забирая меня с собой. К прозрачному брезенту прижато лицо женщины. На нас – на меня – смотрит множество глаз, злобно выглядывающих из теней. Пластиковые листы перемещаются сами по себе, словно мебель под ними смыкается. Это вовсе не мебель – я не одна.
Мне нужно уйти. Мной овладевает непреодолимое желание сбежать из этого дома – Беги! Убирайся! Я пытаюсь подняться с дивана, но как только сажусь, комната наклоняется.
–
Сайлас фыркает.
– Ответа, в какой цвет красить гостиную.
– Я вижу…
Там ничего нет. Просто краска. Вертикальные розовые мазки на стене.
– Оно было там, – кровь, так ведь?
– Что-то ты позеленела, милая. Может, поднимешься наверх и примешь…
Сайлас замолкает. Слышит что-то – как и я.
Голоса. Клянусь, я слышу за домом детей.
– Ты слышишь? – спрашиваю я, уже не доверяя своим ощущениям.
Но Сайлас исчез.
– …Сайлас? – я поворачиваюсь и оглядываю всю комнату. Я одна. Свет меняется – он больше не отливает в бурлящем розовом сиянии. Пластиковый брезент теряет прозрачность, словно растопленный жир, сворачивающийся в густое сало, и гостиная медленно погружается в тень.
– Здесь все заколочено, – слышу я шепот мальчика. – Внутрь не заглянуть.
– Сюда.
Они приближаются. Я слезаю с дивана и сползаю на пол. Чтобы пошевелиться, требуется больше усилий, чем следовало бы, тупая боль в костях отягощает тело. Пластик сминается под руками и коленями, когда я ползу по брезенту к ближайшему окну.
– Видишь что-нибудь?
– Тш-ш! Тихо. Кажется, я кого-то услышал…
Туман в голове рассеивается, и внезапно я испытываю острую потребность позвать на помощь. Я пытаюсь, но голос слишком хриплый. Мне больно. Я хриплю, как будто несколько дней не говорила вслух…
Неужели прошло несколько дней? Как-то странно. Я же только говорила с…
Сайласом
…но теперь он ушел, разыгрывая передо мной еще один спектакль, а я тут валяюсь на полу, хрустя суставами, словно мое тело превратилось в высохшую шелуху.
Мальчики продолжают перешептываться, им не терпится подсмотреть, они спорят, кто пойдет к окну.
«Я здесь, ребята, – хочу я сказать. – Подойдите ближе. Совсем чуть-чуть поближе. Не бойтесь…»
– Как думаешь, туда можно забраться?
– Я туда не пойду!
– Кто-то зассал…
Три быстрых силуэта парят у окна, скрытые фанерой, не считая нижнего угла, где осталось несколько дюймов открытого брезента. Каждый мальчик по очереди заглядывает внутрь.
Если я просто доберусь до окна, если вылезу на обозрение, они позовут на помощь. «Спасите меня от этого дома», – хочу я сказать. Но слова – словно песок во рту. Спасите меня, пожалуйста…
– А если там кто-то есть?
– И кто? Призрак? Бууууууууу.
– Заткнись.
Откуда они взялись? Ближайший район ведь так далеко. Наверное, проехали на велосипедах не одну милю. И понятия не имеют, что я здесь, как тряпичная кукла на полу. Я задерживаю дыхание, подползая к стене и хватаясь за оконную раму. Помогите, спасите, помогите…