Позволь мне верить в чудеса
Шрифт:
Сначала вставляет свечу, потом зажигает ее… Смотрит на Корнея… Думает о чем-то своем, загадывает судя по всему… И даже воздуха набирает столько, что задуть можно не меньше пятидесяти свечей… Но «сдувается», потому что Высоцкий портит всю малину…
— С Днем рождения, Аня.
Произносит, глядя в ответ без хоть какой-то улыбки, достает из кармана маленькую бархатную коробочку, кладет рядом с тем самым тортом…
— Я не могу… — И девочка, даже не открыв, тут же пугается, накрывает футляр ладонью и толкает к мужчине, при этом умудряясь сделать пятящийся шаг и замотать кудрявой
Одергивает руку от футляра, будто он способен обжечь кожу, прижимает кулак к груди, продолжает мотать головой…
— Я уже купил, Аня. Возвращать не стану. Посмотри хотя бы.
Аня колебалась долго — не меньше минуты. Продолжала держать правой рукой левую, будто та могла в обход желания хозяйки потянуться за подарком. На Высоцкого по-прежнему не смотрела… На футляр и торт — да.
— Ну зачем вы? — и спрашивала тоже будто у них. — Я же не шучу. Это ужасно… Ужасно неудобно. Гитара эта. Вечер… У меня никогда такого праздника не было. Я ехала в такси… И думала, что расплачусь… — только теперь стрельнула на мужчину, улыбнулась… А в глазах новый блеск. Будто расплачется вот сейчас. Но держится. — А поблагодарить мне нечем. Я вам ничего не могу дать, чтобы… Хоть немного… Вот так…
— Я не просил мне что-то давать. Принимать научись для начала. В жизни понадобится.
— Не хочу только принимать. Это нечестно.
— Ну ты же мне торт привезла…
Корней кивнул в сторону практически забытой сладости, воск свечи на котором потихоньку плавился, скатываясь по бокам увесистыми каплями, усмехнулся…
— Равный обмен… Ничего не скажешь…
Аня ответила, на пару секунд опуская взгляд… Корней готов был к тому, что все же откажется. Это было бы вполне в ее стиле. И вполне ему понятно. Он и сам не хотел быть никому обязанным. Сам предпочитал «равный обмен». Но в случае с этой девочкой все его предпочтения и правила начинали лагать. Как и он сам, кажется.
А стоило Ане позволить себе потянуться все же за чехлом, непроизвольно кивнул, как бы одобряя.
Она открыла, несколько секунд просто смотрела, потом улыбнулась, подняла взгляд.
— Очень красиво, спасибо.
В коробке лежал аккуратный гарнитур, состоящий из сережек и подвести на витой цепочке. Ничего шокирующего. Ничего бросающегося в глаза. Белое золото, черная эмаль. Довольно популярный сейчас клевер. И сомнений в том, что он выбрал сам, у Ани не остается… Потому что его вкус ощущается… И это отзывается любимой сладкой болью в моментально судорожно сократившемся желудке.
— Не за что. Ты не носишь украшения. Я не настаиваю. Но пусть будет. На всякий случай.
— Я не ношу, потому что… — Аня хотела оправдаться, но вовремя, как самой показалось, остановилась, улыбнулась, получая в ответ кивок от Высоцкого. Ему не приходилось раз за разом напоминать, что у них с бабушкой куча других трат. — Но этот буду носить обязательно. Сейчас померяю… — А вот достойно отблагодарить, раз уж ответить нечем, хотелось.
Аня готова была метнуться в
— Свечу задуй. Почти расплавилась…
И, как всегда, у нее в голове сплошной бардак, а он помнит все. И под контролем держит тоже все.
Кивает на торт, отпускает девичье запястье…
Снова спокойно смотрит, когда она задумывается, немного щурится, глядя на него, потом и вовсе жмурится, как делают дети на что-то решившись… И снова с силой выпускает из легких воздух, не оставляя пламени ни единого шанса. Ну хоть на это смелости хватило… И то славно…
Снова хватает футляр, бежит в свою спальню, проводит там минуту с небольшим, не видит, что Корней тянется к торту, проводит по крему пальцем, пробует… Действительно, вполне неплохо…
Следом тянется уже за салфеткой, вытирает руки, смотрит перед собой — на полуоткрытую дверь в гостевую спальню…
Из которой почти сразу выходит девушка…
Не девочка, а именно девушка. С блестящими — немного от алкоголя, немного от счастья, немного от слез — глазами. Успевшая перехватить волосы по-новому. Теперь они собраны в гульку тем же платком, а шея — голая. И на ней — его подарок. Так же, как в ушах.
Более чем простой. Объективно не способный вызвать такой искренний, практически щенячий, восторг у большинства знакомых ему женщин. Для них — обыденный, повседневный, очередной. Для нее — особенный.
Точно так же, как ни одна не упала бы прямо тут — в коридоре — на колени, чтобы гладить с небывалой нежностью кусок дерева — какую-то гитару.
Ни одна не говорила бы с ним о том, что ей кажется нечестным «только принимать».
Ни одна не задувала бы свечу на торте, так явственно загадывая… Его. Тут без сомнений.
— Тебе идет, — ни одна не постеснялась бы задать вопрос, которым горят ее глаза. Ни для одной он не пошел бы на уступки, опережая тот самый вопрос своим утверждением.
Ни одна улыбка в ответ на его сухую фразу не вызвала бы у него чувство удовлетворения.
— Спасибо. Мне тоже кажется, что… Идет. Я завтра на работу… Ой, завтра же суббота! В понедельник!
Ничье сбивчивое щебетание с еле уловимым смыслом он не слушал бы с интересом.
— В понедельник, так в понедельник…
И соглашаться неизвестно с чем тоже не стал бы.
— Спасибо вам. Корней. Спасибо.
Ни на одну, застывшую перед ним в нерешительности, мечтательницу он не разглядывал бы так внимательно. Ни от одной не ждал бы… Да ничего не ждал бы.
Не отмечал бы, что она снова прижимает руки к груди, что смотрит в глаза, что сглатывает, что сама же себя явно накручивает, ведь в лицо бьет жар, а дыхание ускоряется.
Не сдерживал бы улыбку, если любая другая сделала микрошаг… И сама этому испугалась… Посмотрела на расстояние между ними (а там ведь не больше полуметра), как на бескрайний океан… Ни одна не вскинула бы умоляющий взгляд… Или просто он ни один умоляющий не заметил бы. И о чем мольба любой другой в жизни не понял бы. Точнее даже разбираться не захотел.