Право на ошибку

Кликман Дмитрий Владимирович

Подействовало. Заскрипел запор. Сталкер поднял крышку. На него в упор смотрел ствол дробовика.

– Фамилия, имя, отчество, размер головного убора и противогаза?! Быстро!

Иван, пропустив реплику мимо ушей, резко ударил прикладом в темноту входа. Судя по крику и мату, сопровождаемому звуками падения, удар достиг цели.

– Ну, сука, держись! – зло усмехнувшись, сталкер исчез в проеме. Вскоре послышалась возня, к ней добавились глухие звуки ударов. Не дожидаясь приглашения, напарники последовали за ведущим. Стас спустился на бетонный

пол подвала. Огляделся.

– Нет, ну блин! Ваще тупой! Юмор у тебя отсох, что ли? – на полу сидел, потирая ушибленную руку, сталкер лет тридцати пяти – сорока, одетый в видавший виды комбинезон. Рядом валялся внушительного вида дробовик, с которым безбоязненно можно было бы ходить хоть на слонов.

– Рот закрой, – сплевывая кровь из разбитой губы, прорычал Антиквар. – Всплеск начался, а он дуркует.

– Совести у тебя нет просто, – добавил Чика. – Вот и выгреб по самые помидоры.

Мардин обиженно засопел, зыркнув на пришедших из-под густой шевелюры:

– Это мы еще посмотрим, кто выгребет…

– А ты гостей в проходе держишь, – не дав ему договорить, вставил Иван. – Некрасиво. Ладно, проехали.

Мардин нахмурился:

– Я на стреме стою, вдруг принесет кого. Вот и жду.

– Дождался? – рассмеялся Антиквар. – Где Купец?

– Здесь.

– Пошли. Негоже хорошего человека, хоть у него и такие уроды в подчинении, заставлять ждать.

– Это кто урод? – Мардин схватился за дробовик.

Больше он ничего сделать не успел. Чика молнией очутился возле сталкера, выбивая у него из рук оружие. Блеснул нож:

– Не советую, – грозно прошипел Чикатило. – Я ж могу и занервничать. Порежу ненароком.

– Чика, остынь…

– Антиквар, не лезь…

– Я сказал…

– Стоп! – со стороны коридора раздался властный голос. Чика отпустил сталкера, убирая нож.

В следующую секунду из-за угла показался человек. Мягко ступая по бетонному полу, незнакомец подошел ближе и зыркнул на своего подопечного:

– Мардин! Ты где должен находиться?

Тот мотнул вихрастой головой:

– На входе.

– Так иди на вход! И стой там! – прикрикнул на него незнакомец. – Что ты мне здесь устраиваешь?

Стас внимательно присмотрелся к сталкеру. Среднего роста, возрастом около сорока – сорока пяти лет. Движения плавные, отточенные, выдающие профи. Такие никуда и нигде не торопятся, методично продумывая каждый свой шаг. Взгляд цепкий, острый, оценивающий, но в то же время не злой. Спокойный. По одному виду было ясно, что этот человек неоднократно бит жизнью и удивить его чем-то крайне сложно.

– Здорово, Купец!

– Здоровей видали! – ухмыльнулся Купец. – Привет, бродяги. Какими судьбами? Вломились ни свет ни заря, людей переполошили. Мардину, вон, вижу в глаз заехали.

– Ты своего Мардина научи разговаривать сначала, – зло бросил Антиквар.

– Научу, не переживай. Но ты тоже хорош, психопат хренов. Чего бросаешься?

– Всплеск начался, – Антиквар примирительно улыбнулся, пожимая руку Купцу. – А он кренделя

выкидывает. Пришлось объяснить.

– А это кто с вами? – Купец вперил в Стаса взгляд умных карих глаз.

Тому сразу стало неуютно, как будто его рассматривали под микроскопом. Но взгляда Седой не отвел.

– Это Стас из «Оплота». Мы познакомились на Рубеже…

– Я понял, – перебив Антиквара, Купец протянул Данилову руку. – Будем знакомы. С каких это пор оплотовцы с такими прохиндеями шастают?

– Это кто прохиндей?! – нахмурился Чика. – Такое впечатление, что вы тут все святые прям.

– Думаю, отвечать уже смысла нет, – Стас пожал руку в ответ, дружески улыбаясь. – Если все и так знают.

Купец кивнул, удовлетворенный ответом. Человек, умеющий держать язык за зубами, в Зоне всегда ценился.

– Стас, это Купец. Местный торговец и по совместительству глава оравы раздолбаев. Тащит отовсюду все что ни попадя и складирует. Плюшкин, одним словом. Видал, какую тужурку себе отхватил? – Антиквар ткнул пальцем в комбинезон сталкера. – Оно и немудрено. Если все гвозди отсюда продать – на десять таких хватит.

Антиквар закатил глаза и с важным видом продекламировал:

– Тащи со Свалки каждый гвоздь – ты здесь хозяин, а не гость!

– Очень смешно, – Купец и виду не подал, что повелся на подвох. – На себя посмотри.

– Так я что? Я ж не складирую – сразу продаю. А вам тут скоро магазин открывать можно будет. Какое-нибудь ООО «Хлам». Или «Чермет продакшн». А я гол как сокол.

Сталкеры рассмеялись. Дружеская перепалка сняла витавшее в воздухе напряжение.

– Так какими судьбами, Иван? – не отставал от сталкера торговец.

– Вот жук, – уважительно проговорил Антиквар. – Ничего от тебя не скроешь.

– А ты поживи с мое – глядишь, тоже в людях разбираться начнешь.

– Что верно, то верно, – согласился Иван. – Дело у нас к тебе. Конкретное…

– Тогда пойдем, – Купец сделал приглашающий жест. – Посидим по-людски. Нечего в коридоре торчать. Дела так не обсуждаются.

И повел сталкеров вглубь просторного помещения, вполне способного вместить не один десяток людей. По меркам Зоны бункер был обставлен просто шикарно. Стас мысленно присвистнул от удивления, представив, сколько времени и сил отняла у людей Купца постройка такого схрона.

Ряд старых панцирных коек, аккуратно стоявших вдоль стены, стол явно казенного образца, деревянные стулья, однозначно позаимствованные из какой-нибудь казармы. Вдоль стола примостились длинные лавки, на которых расположились сталкеры. Несколько человек безмятежно дремали, растянувшись на кроватях, – отдыхали после ходки или дежурства. Остальные не скучали, занимаясь каждый своим делом: кто-то чистил оружие, разложив на столе детали, кто-то ремонтировал комбинезон, латая специальной армированной нитью возникшие по неизвестной причине прорехи. Ни дать ни взять казарма «Оплота» – настолько обыденной и даже домашней выглядела обстановка. Только люди другие…