Право вернуться
Шрифт:
Нам не доводилось встречаться раньше, но Марк Брэдли сказал, что в этом нет ничего удивительного. Старик почти не бывает в Ривертауне, а если и забредает, то лишь для того, чтобы закупить товар для промысла. Дичь, как правило, сдаёт фермеру, на земле которого стоит его избушка. На лошадь садится редко, предпочитая шагать впереди отряда.
Нелюдим и даже на вопросы шерифа отвечает медленно - скупыми, рублеными фразами, словно взвешивает слова и заранее прикидывает их цену. Если честно, то я даже не помню, как его зовут. Когда шериф нас знакомил, он что-то неразборчиво пробурчал, бросил
Странный он тип, если честно.
Даже очень странный.
Бандиты, за которыми мы гнались, пришлые и, скорее всего, погнали стадо в обход, огибая район предгорий, чтобы не растерять половину скота на этих узких и каменистых тропах. По крайней мере, так утверждал наш проводник. Было бы неплохо. В этом случае мы сможем их перехватить на переправе через приток, впадающий в реку к западу от города.
Будь проклят этот дождь!
Природа тоже не радовала. Деревья хлестали ветвями по лицу и предательски бугрились скользкими корнями. Я продрог как собака и был готов убить любого, кто подвернётся под руку, будь он вором или обычным бродягой. Каменистая тропа сменилась зелёной равниной, и мы повернули на юго-запад. Несколько густых перелесков, сквозь которые пришлось прорубаться. Здешняя почва, чёрт бы её побрал, сплошная глина - того и гляди, упадёшь или лошадь свалится в промоину и сломает себе ногу.
– Тьфу...
– Как тебе погодка, Алекс?
– спросил шериф и весело оскалился.
– Хреновая.
– Сразу видно, что ты не бывал севернее Брикстоуна, - хмыкнул Марк и вытер ладонью мокрое лицо.
– Что там?
– В тех местах такая погода бывает гораздо чаще, чем здесь.
– Не люблю сырость.
– Если ты не любишь воду, то, может, любишь мороз со снегом?
– Всё лучше, чем эта слякоть...
– Тебе надо было поселиться в форте Росс!
– Ты там бывал?
– Где я только не бывал.
– Было бы интересно послушать, - усмехнулся я и сплюнул.
– В другой раз, приятель!
– отмахнулся шериф и потащился вперёд, чавкая сапогами по глине.
– Обязательно... Пошла, родимая!
– я выругался и потянул за повод уставшую лошадь.
К вечеру мы добрались до берега реки. Тот самый приток - неглубокий, но довольно быстрый. Выше по течению начинаются каменистые пороги, так что стадо погонят здесь. По крайней мере, так утверждал проводник. Мне кажется, что эту фразу я уже говорил, не так ли? Может и так, но я замерз как собака и думать о стилистике неохота. Слишком холодно и мерзко.
Лошадей мы накрыли попонами и увели в распадок между холмами, обустроившись на прилегающем склоне. Кустарник здесь густой, и если бы не комары, то, можно сказать, совсем неплохой лагерь. Парни нашли какую-то яму и собирались разжечь костёр, чтобы сварить кофе и обсушиться. Благо ветер поменялся, и можно было не бояться выдать своё присутствие.
– Завтра, - почти не разжимая губ, процедил проводник.
– Утром?
– Около полудня.
– Ты уверен?
– Нет.
– Раздери тебя дьявол, Логан!
– сморщился шериф.
– Другой дороги нет, - пожал плечами мужчина и ушёл в сторону берега. Шёл медленно и осторожно, будто
– Ночевать будем здесь, - сказал Марк и проводил взглядом охотника.
– Думаешь, Логан не ошибается насчёт этих парней?
– Будем надеяться, что не ошибается. Мне бы не хотелось бегать ещё неделю в надежде оторвать им яйца и вернуть скот старику Джекобсу!
Трещал костёр. Пламя подрагивало и недовольно шипело, если попадалась какая-нибудь, особенно сырая ветка. Жестяной кофейник начинал шуметь, и скоро мне достанется порция горячего кофе и кусок хлеба с ветчиной. Правда, хлеб набрал сырости и выглядел не очень аппетитно. Впрочем, это не так важно - я голоден как волк.
Ненавижу такую погоду...
Несколько наших парней заняли позицию на гребне холма, чтобы не пропустить какого-нибудь оборванца, который может выдвинуться вперёд, чтобы разведать дорогу для своих приятелей. Остальные легли отдыхать, за исключением дозорного на берегу реки и ещё одного, который присматривал за лошадьми. Места здесь глухие, а звери, как сказал бы один мой знакомый охотник, 'хищно-отмороженные'.
Шериф завернулся в плащ и моментально уснул. Я сидел неподалёку, наслаждаясь теплом костра, и косился на мистера Логана, который вооружился суровой ниткой, иголкой и чинил прохудившийся сапог. Дороги здесь злые, и обувь просто горит на каменистых тропах.
– Ты ищешь брата?
– неожиданно спросил охотник.
Спросил таким спокойным и безразличным тоном, что сразу и не поймёшь - спрашивает или утверждает.
– Да, ищу, - я повернулся и посмотрел на него.
– Это хорошо...
– Вы что-нибудь знаете?
– Он похож на тебя.
– Где он?!
– Ушёл, - он пожал плечами, словно сообщил очевидное.
– Куда именно?
– На северо-запад.
– Дьявол! Как мне его найти?
– Зачем? Сам вернётся. Весной.
– Чёрт побери, мистер Логан! Вы можете объяснить толком...
– Поздно уже. Завтра поговорим, - он закончил копаться со своей обувью, завернулся в плащ и отвернулся, давая понять, что разговор закончен.
Я чуть не сплюнул с досады, но не трясти же этого старика, пытаясь узнать, когда и при каких обстоятельствах он видел моего братца. Тихо выругался и лёг спать. Благо, дождь перестал, хотя небо выглядело непроглядно-хмурым и не обещало ничего хорошего.
Ночью опять пошёл дождь...
19
Перестрелка началась на рассвете. Бандиты оказались слишком беспечными и подошли к переправе даже без разведки. Первым, как и положено на перегонах, ехал самый опытный погонщик. Позади него двигалось стадо, окружённое редкой цепью ковбоев. Они сбивали коров в кучу, подгоняли отставших и возвращали тех, кто пытался забиться в заросли кустарника. Свист, крик, ругань... В общем, всё как обычно.
Дорога, ведущая к переправе, шла по широкому распадку между холмами. Да, местность здесь холмистая, а проходы извилистые, как змеи. Противоположный склон зарос соснами вперемешку с пушистыми елями и лиственной мелочью вроде орешника. Там укрылись несколько наших парней, чтобы отрезать бандитам пути отхода.