Правосудие в Калиновке
Шрифт:
Что же до садов Исиды, то они навеяли мне совсем иное — прекрасное женское лицо в обрамлении локонов цвета напоенного солнечным светом песка, укладывавшегося бесчисленными столетиями вокруг пирамид, которые, как оказалось, некогда, в незапамятные эпохи, не были такими молчаливыми, как ныне…
Порок и жуть в чертоге каждом,
И звери рвут сердца на части…
Зияют бездны за порогом,
Вещают судьи — лживым Богом.
Дымятся древние Врата,
Скрижаль златая — заперта…
Молчат в долине пирамиды,
Лежат пески — в садах Исиды.
Но
Минует, не страшась, чертоги,
Взойдет за Солнцем на Востоке
Его Звезда…
Морская пена, Морская пена,
Ты к нам вернешься,
Так предначертано.
Постепенно пение начало стихать, я сообразил, отмель, по которой шли провожавшие меня люди, закончилась, глубоководье преградило им дорогу. Путь, в который они меня отправили, только начинался. Я не имел ни малейшего представления, чего мне ждать теперь? Появления чертогов, за которыми поджидают Жуть и Звери, разрывающие сердца? Какие судьи, какой лживый Бог, которого они упоминали весьма недвусмысленно? Впрочем, чего уж там? Я ведь не имел ни малейшего представления о том, кем был при жизни Виракочи, которого с песней проводили в последний путь. И, вообще, каким образом он мог умереть, если я был жив, раз сохранял способность мыслить вместо него? А, если я был им, так почему ни черта не помнил? И, какого беса певцы уложили меня в погребальную лодку живьем? Что за фокусы?
Тем временем, небо над головой, по-прежнему усыпанное облачками- барашками, принялось потихоньку алеть, сквозь кудряшки облаков проступила позолота, превратившая их в настоящее золотое руно. Еле слышно плескались волны, нежно тычась в борта ладьи, в которой я лежал, будто волчата в логове под боком у матери. Не происходило ровным счетом ничего. Только где-то далеко, на пороге слышимости, перекликались чайки. Потом я уснул под плавное, баюкающее покачивание. Прямо во сне, как вам это нравится?
***
Меня разбудила стужа, сковавшая ноги. Холод пронзал кожу и мышцы до костного мозга, ставшего тверже сливочного масла из морозильника. Кажется, на закуску мне даже приснилась прорубь, в которую я провалился и замерз, как один из героев «Северных рассказов» Джека Лондона. Или это плот, на котором лежал Виракочи, вмерз в окаменевшее по мановению волшебной палочки озеро. Только что оно было ласковым и теплым, и вот уже застыло, как Юкон на Клондайке, потому что ударил лютый мороз, поразил земной шар в макушку, и небо теплых широт мигом обернулось безжалостным космическим вакуумом, где одним звездам тепло. Горят они, такое дело. Застонав, я осмелился открыть глаза, чтобы обнаружить, что почти ослеп, кругом темно и сыро, будто в трюме затонувшего полвека назад сухогруза. Мои ноги действительно покоились в воде, примерно по колени. Правда, ко мне вернулась способность двигаться. Я обнаружил это, попробовав отползти повыше, в сухое место. Маневр удался не без труда, конечности слушались не лучше протезов, но, хотя бы что-то. Все же лучше, чем совсем ничего.
Кое-как справившись, сбросил кроссовки. Принялся машинально растирать икры и стопы руками, пока под кожей не задвигались биллионы иголок, предвестники восстанавливающегося кровообращения.
Занимаясь ногами, я совершенно упустил из виду руки. Между тем, обе работали безукоризненно. Сначала это не вызвало у меня никакой тревоги, ведь так естественно — массировать руками затекшие мышцы, чего уж проще. Только при одном условии: если они, руки, то есть, не изувечены. Помню, как ахнул, мигом вспомнив о травмах, полученных накануне в поле, как замер, ожидая, когда ураганная боль пронзит меня, как покрылся
— Как же так?! — пролепетал я, не зная, стоит ли радоваться чудесному исцелению. Осторожно вложил одну ладонь в другую. Сжал. Я все еще туго соображал. События вчерашней, кошмарной ночи (если, конечно, она была вчерашней, в чем я пока здорово сомневался) только вызревали в ячейках памяти, будто черно-белые фотографии в кювете с проявителем. Вероятно, именно ожидание боли от травм стало чем-то вроде катализатора, активизировало серое вещество, и картинки стали одна за другой обретать резкость, выстраиваясь в хронологическом порядке. Я увидел нас троих, перепуганных, растерянных, в салоне «Вектры», которую тащил за собой грузовик с тусклыми фарами, смотревшими в разные стороны, и смешными буквами номерного знака, выстроившимися в название детского шампуня «Кря Кря». Затем мы очутились среди темных холмов, Ольга безуспешно пыталась дозвониться в милицию, но та преспокойно обошлась без ее звонка. Как это говорят в детективных сериалах, на пульте районного отделения прозвучал тревожный сигнал? Так вот, в нашем случае — не прозвучал. Потом заметно посветлело, настало утро нового дня, но, не для всех. Ольга пропала, мы с Пугиком оказались на балконе над пропастью, он был мертв, я еще нет, легко поправимое дело, согласитесь. Нас обоих столкнули в бездонную шахту, зачем-то вырытую шахтерами или военными, одного за другим. Я ухнул в воду и пошел ко дну, выблевывая пузыри, летевшие обратно, к поверхности.
Ты, парень, выжил только чудом, — подумал я, машинально сжимая и разжимая пальцы, которым ни при каких условиях не полагалось вот так вот, свободно, как по маслу ходить в суставах. Одной моей руке крепко досталось, когда «Вектра» легла на крышу. Вторая отказала, когда милицейский капитан прострелил ее из своего пистолета. Теперь же обе работали. Это, последнее чудо, не находило никакого вразумительного объяснения.
Быть может, я видел сон?
Ага, даже целых два…
Господи, как же мне понравилась эта идея на счет сна, а точнее снов, в первом из которых мы с друзьями стали жертвами дорожных разбойников, а во втором фигурировали индейцы, распевавшие погребальные гимны своему усопшему вождю Виракочи. Или, своим богам, чтобы проявили милость и к нему, и к ним. Этот, последний сон, скажу вам честно, внушал оптимизм. Еще бы, он-то ни при каких раскладах не мог даже близко считаться реальностью. Какие такие, спрашивается, индейцы в Крыму? Тут и с озерами-то негусто, если не принимать в учет Сиваш, но Гнилое море, это все же, не Титикака. Что же до краснокожих, то их здесь вообще отродясь не водилось. Разве что в семидесятых годах минувшего столетия, когда какая-нибудь союзная киностудия, вроде Одесс- или Ленфильма, снимала в предгорьях отечественные экранизации романов Фенимора Купера или Майна Рида. По всему выходило, что я оставался в «Морском берегу», где дрых без задних ног. На худой конец, снова отключился в машине. Следовательно, стоило мне проснуться…
Ухватившись за спасительную версию, как за пеньковый канат, я попробовал подтянуться на нем, вскарабкаться чуть выше, подальше от мрачной поверхности, над которой плавал, клубясь, желтый туман безумия. Но, воображаемая веревочная лестница немедленно дала слабину. Это был заведомо ложный путь.
Если мне все приснилось, то где я, спрашивается, сейчас?
Во сне….
Во сне? Во сне, мать твою?!
Ну да, в третьем по счету сне, а что такого?