Правосудие в Калиновке
Шрифт:
Я покачал головой. Перед мысленным взором снова возник силуэт зловещего рыболовецкого траулера, прочесывающего темную пучину крепкой стальной сетью.
— Он это специально сделал, — молвил я. — У-мыш-лен-но.
— Это и пню ясно! — с досадой отмахнулся Игорь. — Зачем?!
— Ты не понял! Не для того, чтобы порисоваться перед Ольгой! Ни с тем, чтобы мы с тобой наложили в штаны! Не спьяну или назло, как ты вообразил! Он хотел нас куда-то уволочь. Просто трос лопнул. Не выгорело…
— Уволочь?! Но куда?!
На рыболовецкую базу…
Я чуть не высказал мысль вслух, но сдержался.
— Не хотел бы я знать, куда, — честно признался я.
— Но, зачем?! — Ольга взяла меня под локоть. Ее пальцы были холоднее льда. — Зачем мы ему понадобились, Сережа?
— Да мало ли, зачем? — сказал я. — Из-за машины, например. Тачку можно разобрать на запчасти, кстати, по запчастям эта груда металлолома стоит дороже, чем целиком.
— Я бы попросил… — подал голос Игорь. Я сделал ему знак помолчать.
— Ты хочешь сказать, ОНИ были готовы убить нас за эту ржавую рухлядь?! — Ольга шлепнула по борту безжизненной легковушки. Не знаю, осознанно ли она заговорила о проклятом шофере вездехода во множественном числе, ведь мы видели, в кабине он был один. Но, я тоже полагал, если речь о разбое на дорогах, то где-то неподалеку должны быть и другие злоумышленники. Там, например, куда он нас волок.
— А что тебя удивляет? — сказал я. — Иномарка, плюс мобильные телефоны, плюс имущество, какое-никакое. Обручальные кольца, деньги, наконец… в любом случае, Оля, наши жизни стоят гораздо дешевле, потому что в их глазах они не стоят вообще ничего. Ломаного гроша…
Вообще говоря, это гораздо больше походило бы на правду, если бы на дворе стояли незабвенные 1990-е, вот было «славное» времечко, когда на просторах бывшей советской империи буйным цветом расцвел самый откровенный бандитизм. Рэкетиры облагали дальнобойщиков данью, шпана трусила туристов, ловила рыбку в мутной воде. Правда, в последние годы, на фоне дутого изобилия, пришедшего вместе с многомиллиардными долгами, постепенно начало казаться, будто бандитские времена прошли, канули в лету, остались в неприглядном прошлом. Как никак, мы немного цивилизовались на западный лад, а говорили о том еще больше, болтая о, как минимум, половине пути, пройденном нами в направлении старушки Европы. Да и бэушные иномарки, недавний европейский сэконд-хенд №1, как-то незаметно перестали считаться предметом роскоши. Сдали позиции автомобилям с иголочки, приобретенным у официальных дилеров в кредит. С другой стороны, было бы глупо сбрасывать со счетов мировой финансовый кризис, обернувшийся в нашей стране настоящей катастрофой. Кое-кто просто потуже затянул поясок, умерив аппетиты, но кое-кто из бывших бандитов вполне мог вернуться к позабытому ремеслу (тем более, такое не забывается), разбою на большой дороге. Почему нет? Как когда-то выразился (после нескольких рюмок коньяку, опрокинутых прямо в офисе, уж не помню точно, по какому случаю), один из старых партнеров Юрия Максимовиче: кидать всегда выгоднее, чем работать. Трудно не согласиться, не правда ли?
— Ты шутишь, Серега? — молвил Пугик, сильно побледнев. Ничего такого у меня и в мыслях не было. Какие уж тут шутки?
— Если я прав, он скоро вернется, — добавил я. — Значит, мы даром теряем время.
— Я его прибью, — пообещал Игорь и, чтобы слова не расходились с делом, извлек из багажника монтировку.
— Он ведь может вернуться не один… — заметил я, делая шаг к багажнику.
— Славненькая перспектива! — пролепетала Ольга. Она стояла, заламывая руки. Видимо, поверила моим словам, или своему внутреннему голосу, что тоже не исключалось.
— Надо убираться отсюда, — повторил я. Это было разумнее всего. Ничего другого нам не оставалось, как ни крути.
— Каким Макаром, интересно знать?! — воскликнул Пугик.
— Своим ходом, Игорь. Ноги в руки, и ходу…
— И далеко мы, таким образом, уйдем? — с сомнением протянула Ольга.
— Достаточно, чтобы где-нибудь спрятаться, и переждать до утра.
— Я машину не брошу, — заупрямился Игорь.
— Если тебе машина дороже жизни, старик…
— Не брошу, я сказал.
— Тогда попробуй ее завести, — предложил я.
— Нужно позвонить в милицию! — выдохнула Ольга. Действительно, как это сразу не пришло никому в голову. Так просто, взять и набрать 02. Вот он, отечественный менталитет в чистом виде, вспоминать о милиции в самую последнюю очередь. Впрочем, появился он, конечно, недаром.
Хлопнув себя по карманам, я нащупал мобильный, вытащил и выругался в досаде: из трех батареечек индикатора зарядки на экране светилась лишь одна. Вряд ли я мог рассчитывать, что успею произнести, хотя бы пару фраз.
— Проклятие! Моя труба — почти села! — Когда накануне позвонил Юрий Максимович, будь он неладен, я так расстроился, что мне стало не до телефона, посредством которого шеф отправил мне черную весть. Потом мы со Светой поссорились, после обеда я спасал мальчишку, вздумавшего искупаться в шторм, а затем появились Игорь с Ольгой. Чертова мобилка напрочь выскочила из головы. — Давай свою!
Пока Ольга перерывала салон в поисках телефонов, которые куда-то как назло завалились, Игорь молча нырнул за руль. Провернул ключ, в ожидании чуда, рассчитывать на которое не приходилось. Нам весь вечер не везло, с чего бы фортуна повернулась каким-то другим местом в финале поездки, которая проходила исключительно через задницу? Двигатель, вполне естественно, не заработал. Аккумулятор сподобился несколько раз провернуть стартер, слабея с каждой попыткой, пока не испустил дух. Зато Ольга откопала свой LG.
— Вот, — сказала она, протягивая мне телефон.
— Звони сама, — отмахнулся я и, воспользовавшись подходящим моментом, расстегнул сумку. Нащупал пистолет, всунул за брючный ремень, выпустил наружу рубашку, чтобы он не бросался в глаза.
— Зоны покрытия нет! — сообщила Ольга через минуту.
— Как это?! — не поверил я.
— У нас же этот проклятый «Live»!
— А, — сказал я, — тогда ясно…
— Игорь, зоны покрытия нет! — повторила Ольга, с ноткой истерики, обещавшей перерасти в полноценную симфонию. — Игорь?! Ты слышишь меня или нет?! Я никуда не могу дозвониться!!!