Принцип револьвера. Часть 3
Шрифт:
– Что это было?
– кто-то спрашивает у меня над ухом.
– ПТУР, я, кажется, слышала звук пуска, - машинально отвечаю я, - они где-то рядом.
И только по ощущению того, что на меня пристально смотрит несколько глаз, понимаю, что, похоже, ляпнула что-то лишнее.
– Это и был твой информатор?
– спрашивает Туве Артура.
– Нет, - коротко отвечает Арт.
Где-то тяжело ухает. Мне неприятно на открытом воздухе, тут мы как мишени. Я тяну Арта за рукав и тихонько шепчу:
– Здесь есть подвал?
Он кивает и начинает шевелить
"Альбом!"
Бросаюсь за ним, задевая кого-то плечами, хватаю и прижимаю к себе. Ощущаю, что вместе с надежной тяжестью фолианта возвращается какое-то подобие спокойствие.
Я ощущаю себя островом посреди штормового океана. Вокруг суета: бегают вооруженные люди, кто-то кричит в мегафон требуя сдать все мобильные телефоны. Чувства дежавю нет, хотя и странно уж очень знакома мне эта картина - эвакуация штаба после прорыва десанта противника. Один в один.
Нервно перебирая пальцами по коже переплета, стараюсь не потерять из виду Арта. Пару раз мы встречаемся с ним глазами, видимо, он тоже поглядывает, чтобы я не затерялась в людском водовороте.
– Поехали, Каролина, - Арт осторожно тянет меня за локоть и я, как послушная девочка иду за ним. Дежавю.
Еще крепче сжимаю дурацкий альбом, стискиваю так, чтобы пальцам стало больно.
– Подожди секунду, - командует мне Арт и я жду, пока он что-то упорно доказывает двум суровым типами у дверей.
Они говорят негромко и я слышу только упрямое Артуркино "сам поеду" и что-то вроде "не надо светиться", которым его пытаются остановить. Конечно остановить у них не очень выходит и они молча плетутся с нами.
Арт снова тащит меня в машину. Складывается ощущение, что за эти дни я все время провожу в автомобилях катаясь туда-сюда с перерывами на попытки не стать жертвой обстоятельств. Меня вновь потряхивает, хочется забиться в какой-нибудь темный угол с теплым одеялом и уснуть. Надолго. И не думать, и не бояться. Но мои мечты так легко сбывавшиеся в детстве, однажды взбунтовались и похоже уже навсегда. Поэтому я покорно залезаю обратно в несчастную "бешку", краем глаза замечая, что мрачные типы раздраженно запихиваются в точно такое же авто рядом. Арт плюхается за руль, раздраженно бросает на соседнее сиденье громадную пародию на мобильный телефон. Эта игрушка мне знакома - рация. Не успеваю обдумать зачем нам эта штука, как мы срываемся с места - рывком с визгом покрышек. Сумасшедший день.
– Куда мы едем?
– устало спрашиваю я, скорее просто так, чтобы не молчать, на ответ особенно не рассчитываю и оказываюсь права.
– Потом объясню, - мрачно бурчит Арт и резко тормозит.
Мимо проносится "беха" с мрачными типами, точная копия нашей, а Арт достает мобильник.
"Ох ты, мы оказывается забыли позвонить", - иронично думаю я, но разговор заставляет меня вздрогнуть и навострить уши.
– Мика?
– спрашивает Арт у трубки.
И тут же мрачно хмыкает:
– Что значит кто? Не узнал... Колобок?
– и неожиданно добавляет веско и искренне, -
И после паузы:
– Долго говорить нельзя. Нам надо встретиться... А потом никак? Ладно, - Арт протягивает мне трубку, - тебя.
– Мика?
– радостно выдыхаю, - Как ты?
– Ты как?
– отзывается трубка.
Голос на той стороне звучит устало, почти равнодушно. А у меня начинает колотиться сердце, оказывается, я безумно соскучилась.
– Так как ты?
– теперь в его голосе чувствуется тревога.
Торопливо отвечаю:
– Со мной все хорошо.
А еще мне хочется ему сказать что-то эдакое... Грандиозное, но слова словно застревают, я только и могу выдавить из себя:
– Арту можно доверять. Мик, он все знает. И, кажется, может помочь.
Мика странно хмыкает в трубку, почему-то от этой ухмылки мне становится неприятно. А потом буркает мне:
– -Ладно... Передай трубку... Благодетелю.
Передаю трубку Артуру, только сейчас понимаю, что все это время он не сводил с меня задумчивый взгляд.
– Тебя, - зачем-то говорю я.
Он кивает, принимая телефон. Слушает что-то, потом отвечает тем самым тоном которым разговаривал со своими людьми - вроде бы не резко, но не оставляя шанса возразить:
– Нет, там не надо... И бармен запомнить может, и... Выйдешь и мы тебя подберем.
Чуть более резко:
– Какие гарантии? Тебе тут что... Визор?
Пауза и коротко:
– Да... Выходи, подберем тебя у перекрестка. Через десять минут. Хорошо. Все.
Арт трогается с места.
Пока мы несемся подворотнями и переулками успевает стемнеть, а дождь вновь принимается за свое. Едва не засыпаю под странную колыбельную из монотонной песни двигателя, бэк-вокала дождя да ритмичных щелчков кастаньет-щеток... Но жуткий хрип радио: "Видели объект!!! Все чисто!" - приводит меня в чувство.
Улица по которой мы едем плохо освещена, я старательно вглядываюсь в размытый дождем сумрак за окном авто. Мелькает вход в бар освещенный призрачным неоновым светом. Вот и перекресток впереди - ритмично моргает желтым глазом светофор. В это время движения почти нет. Проезжаем немного дальше, Арт притормаживает и вполголоса ругается. Впрочем, почти сразу же я вижу как из теней возникает кто-то, открывает дверь и плюхается рядом со мной на заднее сиденье. Мика. И я чертовски рада его видеть.
– Ну здравствуй, Колобок!
– первым здоровается Арт.
Мика молчит, а я ухом ощущаю его взгляд. Но смотрю в затылок Арту. Тот сосредоточенно разгоняет машину. Чего я собственно психую? Я же скучала по Мике...
– Как ты, Каролина?
– простой вопрос заставляет сердце заколотиться.
Я соскучилась, но как найти нужные и правильные слова?
– Я в порядке, - мне самой мои слова кажутся сухими, ненужными, будто от чужого человека отмахиваюсь.
Да что это со мной? Сделав усилие, поворачиваю лицо, пытаясь в сумраке салона разглядеть Мику. Глаза... Тревожные, грустные, усталые... Родные.