Принцип револьвера. Часть 3
Шрифт:
Дико хочется оправить юбку, но руки стянуты за спиной. А тип шипит:
– ...смерть для тебя и... нее.
– И что от меня требуется?
– голос Марка звучит спокойным, но я вижу его глаза.
Боже, он же выдаст себя глазами, никогда не думала, что взгляд спокойного Марка может выражать столько ненависти. Хорошо, что шляпник занят своим пижонством и зачем-то вытирает перчатку белоснежным носовым платком, одновременно отдавая распоряжения:
– Позвонишь Тигерину-младшему. Поговоришь. А мы послушаем. И все будет хорошо, - он делает знак и один из "черных"
– Перебьетесь! Без адвоката...
– спокойно начинает Марк и охает.
Неуловимое движение ботинка одного из штурмовиков и Марк бьется лицом об ковер. Глухой стук заставляет мое сердце сжаться.
– Ответ неверный, - в голосе безумного шляпника не было эмоций, будто он и не ожидал иного ответа.
– Да пошел ты!
– не поднимая головы, бросил Марк.
– Ай-ай-ай, Марки. Ну что за псевдогероизм пополам с идиотизмом? Неужели тебе не ясно, как и зачем мы вышли на тебя? И какие силы пришлось задействовать? Думаешь с нами пройдут игры в хероя? Марки, и тебе совсем не жалко такую красивую девушку? Понимаешь ли, за твою глупость придется расплачиваться ей?
От голоса пижона в шляпе тошнит. О чем я равнодушно ему и сообщаю.
– Ты тоже на мой вкус слишком нагла, - хмыкает тип в шляпе и коротко командует кому-то:
– Пакет!
Непонимающе гляжу, на то, как громила в черном приподнимает голову Марка над полом. Огромная лапа в сват-перчатке тянет прямо за волосы.
"Что они хотят с ним сделать?" - мелькает заполошная мысль.
Кто-то, крепко до боли стискивает мне плечи - инстинктивно пытаюсь вырваться и тут же понимаю, что это невозможно. А потом мне на голову надевают прозрачный пакет. Я не понимаю зачем, что за идиотские шутки? Чувствую, как край врезается мне в горло, противно воняющий химией мокрый целлофан липнет к лицу. Накатывает паника. Кажется, я кричу. Безуспешно пытаюсь стряхнуть его с головы или высвободить руки. Воздуха начинает не хватать. Вновь гул пульса в ушах, и мерзкий голос громом:
– Через пяток минут она задохнется, - кажется, это говорят Марку, - и знаешь что самое интересное, Марки? Никто никогда не докажет, что это сделал не ты. Думай...
Он говорит что-то еще, но я уже не слышу, стараюсь дышать мелко, сохраняя дыхание, но целлофан плотно облепляет лицо. Вот теперь меня охватывает настоящий ужас. Неужели все?! Вот так?! Я рвусь изо всех сил, пытаясь закричать или вырваться из тисков захвата - каблуки бессильно скребут по полу. В глазах темнеет, уши закладывает, сердце рвется из груди, а грудь рвет болью. Все!
В себя прихожу от влаги на щеках и резкого похлопывания по щекам. Воздух с хрипом входит в легкие. Господи, неужели можно дышать?! Спертый воздух квартиры полный противных запахов кажется божественно вкусным. Я жадно хватаю его, пытаясь надышаться.
– Давайте телефон - слышу Марка, кажется это продолжение какой-то реплики, которую я не слышала.
Он уже сидит на полу, по-восточному сложив ноги. Рядом с ним мерзкий тип, когда-то успевший потерять шляпу и целых два штурмовика. Или как там называются эти чертовы рыцари современности.
– Прекратите меня поливать, - сиплю я тому, кто брызгает на меня водой, еще одно безлицее чудовище.
Марку суют в руки мобильник, а он смотрит на меня, вопросительно, будто ожидая чего-то. Чтобы ободрить парня киваю ему и пытаюсь улыбнуться, дать понять, что со мной все в порядке.
– Дозвонишься Тигерину, скажешь, что связь глюкнула, выслушаешь инструкции и успокоишь, что все идет нормально... Ну сам лучше знаешь, что и как говорить. Верно?
Марк молча кивает и набирает номер. Похоже, громкость выведена на максимум, потому что я хорошо слышу гудки в образовавшейся тишине. И голос Арта я тоже узнаю:
– Да, - уверено и четко.
И так же спокойно, разве что очень быстро чеканит Марк:
– Нас взяли! Охра...
– Мразь!
Телефон вылетает из руки Марка, а его самого бьют. Расчетливо и жестоко. Втроем...
– Прекратите!
– мой крик больше похож на шепот.
***
Рация бубнит, что-то неразборчивое. И авто начинает набирать скорость, против моего ожидания мы несемся не за город, на хутор, а куда-то в центр. Мартин высаживает нас, на одной из улиц в центре.
– Дальше пешком, вас ждут, - хмуро говорит он.
Ожидающих я уже увидел, две высокие фигуры в дурацком маскараде - облачении монахов, какого-то ордена: коричневые рясы с надвинутыми на лица капюшонами. Хотя может это не так и глупо. На фоне подсвеченной уютным желтым светом колокольни Собора Блаженного Патрика, монахи выглядят вполне гармонично.
– Следуйте за мной, - коротко бросает один из встречающих. И мы следуем.
Как бы невзначай толкаю Арта локтем, обращая внимание на то, что второй "монах" держится у нас за спиной. Тигерин незаметно кивает. Интересно он тоже сейчас думает о том, что нас можно положить одной очередью? Осторожно отодвигаюсь от Артура, стараясь держаться на одной линии с тем "монахом", который показывает дорогу. Мало ли, надеюсь тот, который замыкает наше шествие, не рискнет...
"А зачем ему очередь?" - мысли четкие, как там, в бою, - "Два выстрела в затылок и все."
Все верно: оружие у нас с Тигерином отобрали, а вот у монахов под одеянием явно что-то припрятано, по размерам на пистолет-пулемет смахивающее.
– Сюда, - следует новый приказ.
Так и есть, какая-то подворотня темная и...
Кажется, все же Тигерин тоже понимает, что сейчас нас тут просто положат. Ощущаю толчок локтем и вижу, как он делает вид, что завязывает шнурок. Ясно...
Ускоряю шаги. Тигерин хочет взять на себя заднего, значит проводник остается мне. Прикидываю куда нужно нанести удар, чтобы рубануть ладонью точно по шее - убить не убью, но... Еще шаг и прыгаю!
– Вечер, братья!
– раздается голос из сумрака.
Из темноты выныривает еще один человек в одежде монаха, этот не скрывается - на плече висит украшенный толстым цилиндром ПБС - Л-30.
"Начать орать что ли?
– внутри паника. "Может они не хотят шума? Недаром глушитель на ПП".