Шрифт:
Синий путь
Заплачено тревогою родных
За синий путь над облачною цепью.
А в городе чужом – другие сны,
Дрожит душа, опоры ищет слепо.
По нитям собирает, торопясь,
Отзывчивых сердец живую силу.
Иной узор плетётся в этот раз,
Но кажется – когда-то это было…
Вечерний город
Вечерний город незнакомый.
Черёмух томных жаркий цвет.
Душа оторвана от дома,
Покоя ей, смятенной, нет.
Ей
Пугают зданий миражи,
Густосплетение акаций,
Подъездов норы, гул машин…
Вдруг… Нестерпимо сердце ёкнет:
Воспоминания впились –
Домишко… Свет щемящий окон….
Там папа с мамой… Заждались…
В полёте
Гул мотора, узенькое кресло…
Клонит в сон, и всё же не до сна.
Распахнулись дали поднебесья,
А земля едва-едва видна.
Вдруг блеснет реки текучей змейка.
Засверкают зеркальца озёр.
Сквозь леса – дорога, по линейке.
Склоны гор – разлапистый узор…
Солнце, утро – в семь часов длиною!
Облака застыли вдалеке.
Говорят соседки за спиною
На каком-то птичьем языке.
Встречный самолёт промчался мимо.
Наяву молюсь я, и во сне.
Знать, душе побыть необходимо
В белоснежной сказочной стране.
Груды, горы облачных сугробов!
Держит нас невидимая нить.
От Земли оторвались мы, чтобы,
Обретя, сильнее полюбить.
Полёт
Готова к полету серьезная птица.
Стрелою сейчас она в небо вонзится.
И будет лететь средь густых облаков,
Сверкая, рыча, высоко-высоко.
А мы, пассажиры, к окошкам прильнем.
Увидим ковер. Горы, реки на нём,
Зеркальные плошки, витые дорожки,
И много чего через наши окошки.
Сквозь тучи пройдет серебристый огонь,
И ласково встретит земная ладонь.
Поезд
Из повседневности – да в бесприютность,
В стук-перестук, пересуды вагонные,
В однообразность, в оконную мутность,
Вневременную тоску, внепогодную…
Влагой овеет наш поезд усталый.
Солнце расколется в льдинах прибрежных,
И – распахнутся байкальские дали,
И оживет, встрепенется надежда.
Солнечный ветер! Он скуку разгонит,
Вырвет из плена томительной лени…
В сумрак тоннелей уносит вагоны –
В черные дыры, к новой вселенной…
Дорога домой
Зеленой дымкой вдоль дороги
Клубятся майские кусты…
Пружинят влажные мосты…
Вдоль сопок,
Вдоль холмов пологих,
Лилово-черных болотин,
Где озерко, осоки клин
Да чей-то ветхий стан покосный,
То степью,
То под сенью сосен,
Вдоль сёл – домой!
… Остановись –
И время перестанет биться,
Затихнет,
Но – в путь! –
И снова взмоет ввысь!
Дороги есть такие…
Дороги есть такие – в никуда.
Идёшь, идёшь,
вдруг – каменная россыпь.
Зелёных сопок низкая гряда.
Глушь, тишь… Спускаешься с откоса:
Оградка кладбища, жестяная звезда…
На месте дома – рощица сквозная…
Дороги есть такие – в никуда,
Но лишь для тех,
кто ничего не знает.
Предки
Офицер с молодыми глазами,
Сутулый священник с котомкой…
С фотографий, умытых слезами,
Смотрят на нас, потомков.
Прямая дорога на муки
Их ждет. Они знают об этом.
Но слишком беспечны их внуки, -
Такого предчувствия нету.
А путь, как всегда, неизменен –
За дух мы заплатим кровью,
И выступят предки из тени,
Сияя нездешней любовью.
Страницы дела
Страницы дела кровью пахнут…
Тоской и болью, без конца…
Казалось – имя будет прахом,
Ни памяти, и ни лица…
Но со страниц, сквозь дебри строчек,
Кричит он мне: не виноват!
Бумажный серенький клочочек
Пронзает сердце, мутит взгляд.
Расстрелян… Рощица сквозная
Бросает красную листву…
Я дело прадеда листаю.
Читаю медленно… Реву…
Поэт – 30-х
Покуда страх не одолеет,
Клещей зловещих не сомкнет,
Сквозь крики, что от часа злее,
Он о своем поет, поет…
Его облепят сотни гурий,
Снесет клокочущей волной.
Он – точка зарожденья бури.
Стеклянен временный покой.
Беги в распахнутую небыль,
Пей книг тягучее вино…
Ждет север и седое небо –
Страны тюремное окно.
Судьбы смертельные уколы
Не значат, впрочем, ничего.
Падут стальные частоколы
Пред… беззащитностью его.
Огонь и вешняя трава
Что от него останется?
Глаза на фотографиях…
А в них – живет гроза.
Что от него останется?
Слова. А в них – огонь и вешняя трава.
Что от него останется?
Душа. Вне времени. Пугающе свежа.
Куда везёшь…
Куда везёшь, полуслепая лошадь?
Ты мимо мельницы провозишь третий раз!
У кучера притихшего не спросишь:
Надвинул шляпу – и не видно глаз.
Зачем доверилась я тихому вознице!
Он в мыслях утонул, иль просто спит?
У встречных путников – измученные лица.
Да и у нас самих не лучше вид…
Похоже, не узнать, куда мы едем.
Вот так и будем медленно кружить…
То дождь… То солнце… Странные соседи…
Дорога – состояние души…