Проклятье красавицы. Я четвертая

Смирнова Евгения

– Но…

– Ты кто? – резко спрашиваю я.

– Марат, – глупо отвечает парень, и я тяжело вздыхаю в трубку.

– Я спрашиваю, кем ты работаешь в клубе? – проговариваю каждое слово.

– Вашим заместителем, то есть… менеджером.

– Соответственно, когда меня нет, то ты должен брать на себя мои обязанности. Одним словом «замещать». Так?

– Так, – нерешительно отвечает Марат.

– А я сейчас в клубе?

– Нет.

– Так бери эти самые обязанности на себя! Просто покажи им площадку, инструменты и зрительские зоны.

Ясно?

– Ясно, – вяло отвечает мой заместитель.

Нажимаю «Отбой».

– Кретин! – шиплю в уже пустую трубку.

Сзади сигналят. Я отпускаю тормоз и плавно давлю на газ, медленно продвигаясь вперед. Похоже, что впереди пробка начинает понемногу рассасываться. Все как обычно. Мне стоило просто этого очень сильно захотеть.

Пол седьмого.

Торопливо щелкаю брелком сигнализации. Может Олег со своим исполнителем еще не ушли? На Марата я могу рассчитывать едва ли.

Дует промозглый ледяной ветер и пахнет сыростью. Не люблю зиму. Когда-нибудь я куплю себе дом у моря и забуду, как страшный сон грязь и вонь большого города.

Служебная дверь клуба распахивается, когда до нее мне остается не больше пары метров. Показывается молодой человек. Чуть выше среднего роста, джинсы с потертыми коленками, кожаная куртка, распахнутая на груди, из-под нее виднеется светлый свитер с высоким воротником. На плече висит гитара в тряпичном чехле. Волосы, кажется, русого цвета, в свете фонаря мне сложно рассмотреть, коротко стриженные на висках и удлиненные на макушке зачесаны на правый бок. От левого уха по шее спускается татуировка, что-то похожее на змею, она уходит в ворот свитера. В ухе поблескивает маленькое колечко. Он наклоняется и щелкает зажигалкой, в его зубах белая сигарета с желтым фильтром. Пламя на мгновение освещает его лицо, и я вижу глаза. Голубые, в обрамлении густых ресниц.

Наконец, он замечает меня и криво улыбается. У него хорошая улыбка.

– Привет, красавица, – говорит он и выпускает струю сигаретного дыма в серое московское небо.

Красавица.

Хмурюсь.

Меня давно перестало забавлять это слово. Больше я не кичусь своей красотой. Хватит с меня.

Решительно шагаю вперед.

– Пропустите.

Смотрю на голубоглазого.

Он заставил меня злиться. Нет, не на него, а на себя. Впервые за несколько месяцев, с того самого момента, как я поклялась себе, что больше не впущу в свою жизнь ни одного мужчину, мне понравился этот незнакомец. Молодой человек с сережкой в ухе просто взглянул на меня своими голубыми глазами, и я почувствовала, то самое напряжение внизу живота, которое не возможно спутать ни с чем. Просто взгляд голубых глаз.

Надо уйти. Прямо сейчас.

Он выкидывает сигарету, но от двери не отходит.

– Меня Максом именуют, а тебя, как, красавица? – просто спрашивает он.

– Перестаньте, – шиплю я, и чувствую, как в меня входит его запах. Одеколон и сигареты. Наверное, я уже не смогу спутать его ни с чем.

– Что перестать?

Его глаза

смеются.

– Называть меня красавицей, – сквозь зубы цежу я.

– Окей. Тогда как мне тебя называть?

Смотрю ему в глаза. Тем самым взглядом, от которого бегут все, а он стоит, только лишь улыбка сползла с лица.

У него прямой нос и небольшая родинка на правой скуле, которую не скрывает даже легкая щетина. Мне хочется прикоснуться к ней.

Вздрагиваю. Неужели это тот самый, о котором говорила ОНА?!

Бежать.

– Меня зовут Белла Юрьевна. И я директор этого клуба. Пропустите, меня ждут.

Он снова криво улыбается. И слегка отступает от железной увесистой двери.

– Проходите, – чинно говорит он, и смотрит на меня смеющимися глазами.

Прохожу.

– Придурок, – шепчу себе под нос.

– У меня прекрасный слух, – раздается за спиной, и я понимаю, что голубоглазый последовал за мной.

Ускоряю шаг. Привычный коридор. Двери. Табличка, на которой указано мое имя и должность.

Он хмыкает за спиной.

– Так ты и вправду директор? – его голос.

– Перестаньте мне тыкать!

Останавливаюсь.

И где же все?

Откликнувшись на мои мысленные призывы, из-за угла показывается Марат, а за ним и Олег.

Олег Петрович Орлов.

– Белла, – улыбается он, обходит Марата, подходит ко мне и целует в щеку, слегка приобняв за талию.

Я позволяю подобную фамильярность лишь некоторым. И Олег один из них. Мы знакомы с ним уже много лет. И, похоже, это единственный из мужчин, кого так и не пленила моя красота, и кто даже не пытался приударить за мной и не бросал томных взглядом из-под тяжка. У него совсем другая любовь, о которой он поведал мне однажды, когда был сильно пьян. Лиза Малинина. Звезда. Красавица. Которую он когда-то упустил, и которая так и не простила его. А я лишь друг. И мне это чертовски нравится, быть просто другом.

– Прости, Олежа, сегодня просто чудовищные пробки, – говорю я, и улыбаюсь другу.

– Ничего. Мы с Тони уже все посмотрели, – он кивает на того самого голубоглазого нахала, который все еще стоит за моей спиной, – нам все нравится, так что в воскресенье мы ваши.

Оборачиваюсь. Голубоглазый смотрит на меня без тени улыбки. Хмурится.

Интересно.

– А мы уже познакомились, – смотрю на него, – как вы сказали вас зовут?

Фальшиво улыбаюсь.

– Меня не зовут, – грубо отвечает мужчина, – я сам прихожу, когда мне надо.

– А я смотрю, вы не очень-то оригинальны?

Перестаю улыбаться. Хам.

– Не претендую.

Он отворачивается и идет к двери не попрощавшись.

– Не обращай внимание, – Олег снова берет меня за руку, – рок-звезда, одним словом.

– Что-то я его не припомню! – как можно громче произношу я, чтобы наглец точно услышал.

Оглушительно хлопает железная дверь.

– Что приставал? – смеется Орлов, когда голубоглазый скрывается на улице.

Киваю.

– Ну тебе же не привыкать?