Прости за любовь

Джолос Анна

Уходит певица со сцены не сразу. Толкает трогательную речь про талант ребят и ещё немного хайпует, стоя возле фронтмена группы. Сам он, принимая комплименты, молча её слушает.

Девчонка виснет у него на шее и целует его в щёку. Выражение лица у парня при этом не меняется абсолютно.

К слову, той самой обаятельной улыбки, которую я бережно храню в своей памяти, за весь концерт я так и не увижу. Жаль.

— Ну что? Погнали дальше? «Девочка по имени нельзя» — объявляет Кучерявый и даёт знак Ромасенко.

Макс, кстати, на барабанах отрывается по полной. Всё такой же безбашенный, как раньше.

Мне вдруг становится дико любопытно, как он терпит эти тексты? Парень итак меня всю

дорогу ненавидел.

«Она пахнет, как чёртов райский сад Её ногам жёстко завидует Синди Она улыбнётся — и Ты попадёшь в Ад Я оттуда вам пишу, прикиньте. По симптомам смертельно болен я У меня от неё безнадёжно поехала крыша Все твердят: она девочка по имени Нельзя А я, убитый в ноль, никого не слышу…»

Композиция драйвовая. Девицы вокруг нас орут (сильно мимо нот), машут руками и при этом прыгают.

Пару раз я этими самыми руками получаю по голове. Про истоптанные ноги вообще молчу…

«Она красивая, как море Её розовые губы — сладкий яд Один поцелуй — и ты навечно отравлен Она — твой собственный ад По симптомам смертельно болен я У меня от неё безнадёжно поехала крыша Все твердят: она девочка по имени Нельзя А я, убитый в ноль, никого не слышу…»

Трудно описать словами, что я испытываю. Во мне бурлит целый фейерверк противоречивых эмоций и чувств. С одной стороны, мне приятно. С другой, задевают и обижают некоторые строчки.

Соло гитариста.

Пушки выстреливают огнём.

Финальные аккорды.

Буря аплодисментов.

— Я люблю тебя, Марсель! — истерично вопит одна идиотка прямо мне в ухо.

Кое-как пережив случившийся ажиотаж, смещаемся чуть левее от этих неадекватных.

— Это Милана? — удивлённо спрашиваю Филатову, когда вижу следующего исполнителя.

— Вроде да.

Тоже не бросила петь значит.

Сестра Марселя и раньше была хорошенькой, но за прошедшие четыре года она превратилась в настоящую красавицу. Маленькое чёрное платье подчёркивает её точёную фигурку. Волосы шикарными локонами спадают вниз до самой поясницы. Идеальный макияж. Улыбка. Она стала такой серьёзной и взрослой… Лишь кеды выдают хулиганку из прошлого.

Композицию начинает парень.

«Мы с тобой друг для друга потеряны Никогда. Ничего. Не отмерено. Ты молчишь. Ты исчезла и всё забыто Твоё сердце —

кусок льда, а моё в хлам разбито. Пустота и по венам лютым отчаянием Разгоняю я о тебе воспоминания Ты упрямо молчишь. Вот бы тебя послушать Но увы, твоё оружие — равнодушие»

Припев на высоких пронзительных нотах исполняет Милана.

«Потеряны. Мы с тобой потеряны. Это то, чего так сильно хотела ты? Что осталось после тебя? Город пепла Пока ты жгла мосты, моя ненависть крепла [1] »

Именно на этих строчках нервная система окончательно даёт сбой.

Сдерживаться уже не удаётся. Горячие слёзы душат. Текут по щекам. Застилают глаза.

1

Все стихи А. Джолос

Я испытываю непреодолимое желание сбежать. Скрыться. Срочно уйти отсюда. Исчезнуть.

Порываюсь сделать это. Но разве мыслимо пробраться сейчас через эту толпу? Я, чёрт возьми, заблокирована со всех сторон!

— Тата…

Полина сжимает мою ладонь и у меня нет сил воспротивиться этому жесту. Просто смотрю вперёд невидящим взглядом.

Чьи-то руки.

Бесконечное множество смартфонов с работающим режимом видеосъёмки.

— Горжусь тобой, — обнимая брата, произносит Милана.

Пытаюсь успокоиться. Уговариваю себя подождать ещё немного. До окончания концерта осталось совсем чуть-чуть.

Следующие пару песен, к моему облегчению, несут в себе нейтральный подтекст.

Я просто смотрю на Марселя.

Запоминаю.

Знаю, что скорее всего, больше его не увижу.

В какой-то момент получается отключиться и абстрагироваться от происходящего, но когда на экране фоном включают клип, в котором я вижу Илону… Илону, целующуюся с Ним…

Это меня, чёрт возьми, добивает.

Сцены уже не замечаю. Только экран.

Невероятно больно. И близко не то, что испытывала в Барселоне, читая сообщения Филатовой.

Самая настоящая бомба в груди разрывается.

Глохну.

Слепну.

Осколки ранят все без исключения органы. Напрямую — сердце. Ему достаётся сильнее всего. Истекает раненное кровью.

Ревность невидимыми пальцами сдавливает горло. Не могу сделать вдох. Асфиксия. Кажется, вот-вот потеряю сознание.

Стиснув зубы, пробираюсь к выходу, расталкивая локтями людей.

Мне необходим свежий воздух.

— Тата! — зовёт Полина обеспокоенно.

Знаю, что не должна так реагировать.

Не имею на это никакого права.

Не имею, но совладать с нахлынувшими эмоциями просто не выходит…

Глава 14

Неделя минула после концерта, а я всё никак не приду в себя. Состояние отвратительное. Плохо сплю. Постоянно думаю о Марселе и ничего не могу с этим поделать. Память круглые сутки услужливо воспроизводит на повторе слова из песни. Те самые, что прошлись лезвием по сердцу…