Прости за любовь
Шрифт:
— Какие ожидания от концерта?
— Хотим клёво провести вечер и послушать любимые песни!
— Посмотреть на ребят!
— Может, удастся заполучить автограф после концерта!
— Или кого-то из них потрогать!
Смеются. Закатываю глаза.
Ну и дуры…
Река из тел продолжает двигаться. Есть ощущение, что мы никогда не окажемся внутри Стадиума, но это всё-таки происходит.
Хвала небесам!
На входе у нас проверяют билеты. Дальше мы идём по длинным, узким коридорам. Застреваем ещё минут на пятнадцать там, но вскоре перед нами открывается вид на огромную площадку, по которой словно муравьи перемещаются
— Нам туда! — Полина тянет меня за собой.
Добравшись до огороженной фанзоны снова предъявляем билеты, после чего нам на руки надевают браслеты.
— Попробуем протиснуться, чтобы быть поближе к сцене, — решительно заявляет она.
— Поль…
— Идём-идём. Это очень далеко.
Филатову не остановить. Она бесконечно извиняется в свойственной ей манере, однако при этом прёт напролом. Так что да, по итогу, мы с ней подбираемся значительно ближе.
— Тормози, на нас итак уже отряд фанбазы недовольно смотрит.
— Угу. Вроде тут нормально всё видно, да? — пытается перекричать невообразимый шум и гам, царящий вокруг.
— Не знаю.
Мне вдруг становится очень тревожно. Пока стояли в очереди я, вроде как, несильно нервничала, но сейчас, когда гаснет свет, с моим телом начинают происходить все те вещи, которых я очень боюсь.
Паника, нервное перенапряжение и стресс — так себе компания для эпилептика.
Зал орёт в темноту.
Хлопает.
Снова визжит-орёт.
Зрителей как будто бы намеренно маринуют ещё какое-то время, а потом…
Вспышки красного света. Интро. Музыка. На экране демонстрируется видеоряд, посвящённый творчеству группы. Как я понимаю, это архивные материалы. Отрывки с live-выступлений и репетиций.
Фанаты подпевают знакомым хитам. Я неотрывно смотрю на экран. Так странно видеть ребят из прошлой жизни вот так…
Я и не подозревала, насколько они теперь знамениты. Даже не верится, что все эти люди пришли сюда ради того, чтобы послушать их песни.
На экране горит заставка с названием группы.
Молния. Вспышка. Вновь темнота и гул толпы, а затем сцену подсвечивают прожекторами.
На заднем плане, к моему удивлению, выстроен оркестр.
За установку садится барабанщик, которого громко приветствует публика.
Слева и справа выходят гитаристы, проигрывая вступление.
Паша Горький теперь не клавишник. Да и вообще, насколько я поняла из превью, стиль группы сильно изменился. Ребята ушли в так называемый поп-рок.
Звуки гитар разрывают пространство, но зал вдруг принимается верещать так, что я едва не глохну. Причина истерики — появление на сцене солиста.
Вот когда становится по-настоящему громко. Все эти девчонки, что стоят рядом, визжат как ненормальные. Правда мне уже плевать. Я, с бешено колотящимся сердцем в груди, наблюдаю за человеком, увидеть которого, отчаянно мечтала все эти годы, несмотря на данный себе запрет.
Марсель…
Он находится на приличном от меня расстоянии, но экраны показывают его крупным планом и у меня перехватывает дыхание.
Не моргаю.
Будто под гипнозом. Смотрю. Смотрю. Смотрю.
Чёрная кожаная куртка, джинсы, берцы. Серьга в ухе.
Боже…
Целый.
Здоровый.
На ногах.
Всё такой же кучерявый и бессовестно красивый.
Почти такой же, каким я его запомнила.
Возмужал конечно, невозможно это не отметить, однако в глаза сразу бросается другое.
Его взгляд. Вот что изменилось.
И голос. Эта лёгкая хрипотца так подходит под новую музыку…
Честно, текст первой песни я тупо пропускаю, поскольку испытываю эмоциональное потрясение,
Прихожу в себя лишь тогда, когда Абрамов громко здоровается с залом. Его лютое «Привет, Москва-а-а» разносится по площадке и проходит вибрацией сквозь моё тело, отчего на коже проступают крупные мурашки.
Зрители кричат в ответ, а Горький уже начинает играть следующую композицию.
Марсель поёт.
К несчастью, мой мозг, оправившийся от первого шока, теперь отлично воспринимает текст.
— Я хотел бы… Услышать Твой голос В этой давящей, немой тишине Я так хотел бы… Увидеть твой силуэт В этой мутной реальности, не во сне Почему, скажи, нам нельзя просто быть Навсегда. Не на час. Не на минуту Почему, скажи, нельзя просто любить Просыпаясь вдвоём этим серым утром Почему ты сейчас не со мной Почему не держу твою руку Ты не стала моей. Я — не твой Между нами теперь лишь сука-разлука…»Я стараюсь не думать о том, что эти слова про Нас.
Я держусь.
Я упорно отрицаю тот факт, что Он поёт обо мне, но…
Каждая последующая песня безжалостно в клочья рвёт душу и указывает на обратное.
«Чья-то постель. Рядом чужое тело Мне до него наутро нет никакого дела Потерял счёт. Уже не вспомню, сколько их было Хотя тебе, пожалуй, плевать. Ты ведь никогда не любила. Я покурю. Уеду к себе домой. А есть ли он вообще? Этот дом, мой Холодный, пустой. Совсем неживой Была бы Ты в нём, был бы он другой?»Сглатываю ком, вставший в горле.
Спецэффекты. Звук. Оркестр. Всё на высшем уровне.
Сольные треки сменяются дуэтами. Сперва на сцене появляется неизвестный мне исполнитель, с которым «Город пепла» играет несколько песен.
Затем его сменяет красивая девушка, одетая в гламурный рок-прикид. Их совместный с Марселем сингл «Моя вселенная» очень нравится залу. Заходит зрителям, судя по реакции, и сама коллаборация, как пара. Надо признать, смотрятся эти двое рядом с друг другом весьма гармонично и эффектно. Хотя фанов явно огорчает тот факт, что Марсель отдаёт всё своё внимание исполнению песни и игре на гитаре.