Прости за любовь
Шрифт:
— Не говори ерунды. Я о том, что тебя держит Москва.
— Что?
— Ты… Ты ведь хотела бы увидеться с Марселем, верно? Хотела бы поговорить с ним?
— Спятила, Филатова?
Она озвучивает вслух мои мысли. Мысли, которых я адски боюсь.
— Мне кажется, вам обязательно нужно встретиться.
— Бред.
— Нет.
— Он меня ненавидит.
— Пусть. Вы взрослые люди. Надо отпустить прошлое. Объясниться. Сколько ещё ты планируешь держать этот груз вины
— Я не заказывала консультацию психолога.
— Дружеский совет. Извини, но я не слепая. Было бы тебе плевать, ты бы не плакала неделю в подушку.
Возразить?
Признать?
Ни то, ни другое.
— Всё сказала?
Прохладный ветерок с улицы немного охлаждает предательски пылающее лицо.
Негодую внутри, но внешне остаюсь спокойной.
«Ты упрямо молчишь. Вот бы тебя послушать
Но увы, твоё оружие — равнодушие»
Снова в голове эти строчки. Разрывает от противоречий. Желания. Запреты. Как поймать баланс?
— Тебе неинтересно узнать, как бы Марсель отреагировал, если бы ты с ним связалась?
— Будто это так просто!
— Тебе сложно написать ему первой? Слишком гордая?
— Причём тут гордость? — возвращаюсь к столу и своему кофе. — Ты осознаёшь, какое количество людей ежедневно пишет ему в директ? Да и вообще, там уже не понять, где настоящий аккаунт, а где созданный фанатами.
— Можно поискать его номер…
— Ну да, забей в интернете. Он выдаст, — отзываюсь ядовито.
— Я про друзей, знакомых… Хотя вряд ли цифры остались прежними и вряд ли новые имеются у кого-то, но вот у семьи, например…
— Ты точно спятила. Исключено.
Я прям в красках представила себе фэйс Абрамова-старшего. Вот кто с радостью даст мне контакты сына…
— Есть ещё вариант. На странице группы есть номер концертного директора.
Глядя на выражение моего лица, нервно усмехается.
Я, в свою очередь, беру со стола газету, которую она вытащила из ящика накануне.
— Ладно, прости, — смеётся, уворачиваясь.
— Филатова, клянусь, иногда мне хочется тебя придушить!
— Ой! — замирает, получая бумагой по лбу. — Вот я дура-дурная! И как у меня из головы это вылетело!
— Ты о чём? — хмуро взираю на то, как загораются её глаза.
Это не к добру. Однозначно.
— Я видела анонс передачи «Спроси звезду». Начала смотреть её ещё в Сочи. Как-то вечером девчонки, мои соседки по комнате, включили за ужином. Кудахтали без умолку и…
— Поль.
Хочется, чтобы она быстрее перешла от предыстории к сути.
— В общем, Абрамова туда пригласили, — сообщает, торжествующе хлопая в ладоши. — Он
«Сечёшь».
Понахваталась. Денис Свободный так выражался в школе.
— Смысл этого шоу в том, что люди задают разные вопросы звезде.
— Филатова, я не понимаю, к чему ты клонишь?
— Да к тому, что ты тоже можешь задать ему вопрос! — выдаёт довольная собой. — Он абсолютно точно узнает тебя по голосу! Офигеет. Захочет увидеться. Сам блин номер твой выяснит! Посмотришь! Зуб даю!
— Откуда столько уверенности в этом?
— Потому что. Ты муза. Он до сих пор испытывает к тебе некую привязанность. Есть такая особенность у творческих личностей. Это я тебе уже как психолог говорю.
— Привязанность? Столько лет прошло…
— Вернёмся к ток-шоу, — отмахивается. — Там несколько вариантов. С первым не успеваем, письмо надо писать заранее. Второй — тоже проблематично. Наверняка, все видеовопросы уже отсмотрены, — закусывает губу. — Надо идти в Останкино! — выдаёт несколько секунд спустя.
— С ума сошла?
К подобному я точно не готова.
— Вот он обалдел бы… — изображает шок.
— Полин.
— Ну что Полин? Помечтать нельзя?! — с укором восклицает. — Последний вариант остаётся. Дозвониться в прямом эфире, но это шанс один на миллион. Уверена, в этот вечер тысячи девиц будут заняты тем же, чем и мы.
— Надеюсь, ты не веришь в прямую линию?
Наивная.
— Нет, не говори, что там подставной звонок в конце! — предполагает расстроенно.
— Конечно.
— Ну вот, а такой классный план был! Провал, — расстроенно заключает Поля.
Мой мозг внезапно подбрасывает кое-какую информацию. Когда-то, будучи подростком, я пробыла в Останкино с утра и до самого вечера. Увидела, как происходит процесс съёмок, посмотрела кухню телевидения изнутри.
Мама отправила меня туда к своей подруге. Думала, что посещение телецентра произведёт на меня впечатление. Впрочем, так и было, я просто вида не подала. Даже не поблагодарила. Уже тогда воспринимала родную мать как врага.
Беру телефон в руки.
Глупо, как же глупо, чёрт возьми! Что ты творишь? О чём попросить хочешь? Вполне вероятно, что та женщина уже не работает на ТВ.
«Вы взрослые люди. Надо отпустить прошлое. Объясниться. Сколько ещё ты планируешь держать этот груз вины в себе?»
Полина права. Я больше так не могу! Мне необходимо связаться с Марселем, пусть и обещала его отцу, что исчезну навсегда. Мне нужен всего один разговор! Всего одна встреча!
От Бланко приходит сообщение. Не читаю. Пишу матери.